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Crítica de Tiempo Atesorado

Opiniones de poetas sobre su obra del poeta palentino Marcelino García Velasco

Hugo Emilio Pedemonte escribe:

Marcelino García Velasco galardonado con el Premio “Ciudad de Palma”, es un poeta de Palencia con varios libros publicados y, desde su fundación, codirector de la revista “Rocamador”. Su obra ha ido creciendo en cantidad y calidad, y más en calidad como lo demuestran sus dos últimos libros: “La jornada” y “Tiempo atesorado”. Lo más entrañable de García Velasco es su cordialidad castellana, porque ser poeta, hoy, es una tarea muy difícil. Más la creación ha tenido continuadores que no dejaron caer el alto nivel de esta lírica. En el caso de García Velasco está presente, un contenido tradicional, una rigurosa formalidad y un contenido que, pese a la angustia de su tiempo, no deja de prolongar los cauces de aquella castellanía. La evocación en “Tiempo atesorado”: la infancia, el regreso a una edad inocente, es lo que, en la superficie parece querer reflejar esta poesía. García Velasco nació con la guerra, y que vuelve a reencontrar la infancia en la de su propio hijo, ahonda su expresión poética y exprime unos versos densos y radicales, donde la imagen y todos los accidentes líricos no son un mero recreo literario, sino un auténtico hallazgo de estilo. Lo más desgarrado y lo más venturoso a la vez, en la poesía de García Velasco es su noble preocupación por España. Esa palpitante preocupación cualifica a “Tiempo atesorado” y es, sin duda, la que hace que trascienda su libro a esencias que, surgidas de lo íntimo e individual, transfieren al lector -y al crítico- una realidad para ser pensada y sentida, más allá del poeta, como una vivencia española.

Y Manuel Ríos escribe del poeta:

Marcelino García Velasco ha denotado desde sus comienzos cierto aire machadiano recorriendo sus versos. Desde “Tristeza, amor acaso”, su primer libro, 1961, hasta “Tiempo atesorado” que hoy nos ocupa, la evolución del poeta es evidente, se comprueba una superación que va desde la motivación del poema -ahora mucho más sopesado- hasta la diafanidad de la forma -que se nos antoja hoy más fluida-. Esta positiva evolución era de esperar en un poeta que desde su primera hora aparece prometedor y constante. En “Tiempo atesorado” hallamos tres partes bien delimitadas. En la primera el poeta recorre desde el recordado olvido una infancia muerta, cuando escribe:

Un día cambiarán
de altura los oteros
y todo nuestro ayer se llegará
a compartir la sed de nuestras manos.
Y no será recuerdo sino carne.

En la segunda sigue el recuerdo, su dolor, la fuente de su cansera lírica, plantada sobre el solar patrio elegíacamente, tratando de explicar unas circunstancias vitales, que al final desembocan en la esperanza: Hay que sacar al aire la alegría, canta. Después es el “tiempo vivo” la razón de su canto, la tierra, la reflexión personal, el amor -madre, hijo, esposa-, la postura íntima

Si no dejo sendero, al menos tuve
miedo de serle al tiempo sombra muda
en una tierra donde el aire abrasa.

Poesía entrañada, pues, en los más ciertos estremecimientos del hombre y su enclave paisajístico.

Actualización Sep2025 | 210👀

En tu nombre

Tristeza, amor acaso, los críticos alaban la obra del poeta palentino Marcelino García Velasco

El primer libro que el poeta publica es "Tristeza, amor acaso" en la Colección Rocamador revista de la que había sido cofundador junto a José María Fernández Nieto y Carlos Urueña. Obtuvo buenas críticas. Transcribo la de Juan Rúiz Peña, aparecida en Diario de Burgos con fecha 16-abril-1962.

“Estaba allí, frente a mí, con su breve estatura, su cuerpo enjuto, la cara pálida y los ojos negros, ardientes, como brillándole de fiebre. Un castellano neto, con acero interior y un poeta triste, sincero y amargo; yo amaba su poesía por su ardorosa sequedad de páramo verdecido en primavera y me gustaba como crítico de libros de aquella revista palentina “Rocamador”, por su justicia y dureza en manejar la tralla contra el poeta joven, potro orgulloso y sin desbravar, y a veces contra los pusilánimes, maduros ya. (Su intención era honrada y buena, siempre que en el poeta criticado existiera el necesario espíritu de humildad). Era el poeta García Velasco y era Marcelino que hablaba ahora con voz apagada, un poco sorda pero firme, exponiendo su justo parecer pues detrás de aquel semblante serio y espiritualizado, resonaba un corazón adusto en lucha con la vida. ¿Cuántos años han pasado después de esta entrevista? No sé, Marcelino y yo hemos seguido escribiéndonos sin cesar, y he ido sabiendo de su obra poética en marcha, de la alada aparición del primer amor, del ejercicio de la docencia practicado con devoción, de su lírico vibrar frente al paisaje castellano y de su abandono a la tristeza. La tristeza es compañera inseparable de la juventud de un poeta, como la melancolía suele ser el hada negra de la adolescencia: para un joven, la tristeza es lluvia y monotonía, cerrazón de horizonte y cargazón de agua en el corazón; es un sentimiento que al que se apega. Esto le ha sucedido al poeta palentino Marcelino García Velasco, del que acaba de aparecer en Palencia, editado por Rocamador “Rocamador”, su primer libro de versos: “Tristeza, amor acaso”. Este libro es como un arca de roble castellano, secreto y confidencial. Cuando se abre, dentro hallamos al corazón del poeta que nos dice: “Por esta tristeza me conoceréis, por otra cosa, no”. Detrás, resonando, una insistencia rítmica de lluvia, o vibración de nieve en el cristal. Es como una tristeza que humedece al alma, que ablanda al corazón. La tristeza va dentro del poeta, pero siguiéndole los pasos del amor verdadero. Este libro se ha escrito para denunciar a la tristeza, pero también para descubrir el amor. La necesidad de este libro la justifica esa doble vertiente en que se divide el corazón del poeta. Desplegada el ala de la tristeza, acude al amor a mitigar las lágrimas, y se inclina el poeta como un ángel al que tirarán de un ala, hacia el lado en sombra del amor, que sólo posee su dolida sonrisa. El ala del amor se lleva por la tierra. ¡Cómo le duele, cómo siente el poeta, a esta tierra palentina: Tanta tierra para llorar, y haberse visto encadenado a la más pobre, páramo de llanto y greda. Tierra enraizada en su corazón como el amor con cuya sombra se entrelaza. Dice: “Aquella tierra blanca cada tarde se viene -a mis latidos- y sube con mi sangre -hasta el borde mismo de la pena”. Son los poemas de este libro, largos, de musical ondulación, con un verso libre rítmicamente ajustado al latir del corazón del poeta. Poesía nueva, pero de raigambre romántica, tanto por la forma libérrima, como por el sentimiento. Hay en ellos, versos de maravilla, así cuando nos dice: “que la luz nos sorprende como el vuelo de un águila en el soto” o nos describe a su “madre, bella y pequeña, tú, como cañuela” o recordando a la mujer amada: “Estoy oyendo tu voz –mientras sujeto la tristeza con los dientes” Sí, una especie de desolación, de blanca tristeza de páramo, nubla el corazón del poeta: “Roca triste, rojo páramo, cuántos caminos me sé ya para sentirme solo” Paisaje palentino de Castilla, y hasta el final la tristeza como endulzando la amarga soledad herida del poeta, y el ala cálida del amor, en presencia o en ausencia, como un lenitivo. Con este libro de versos, “Tristeza, amor acaso”, el poeta palentino Marcelino García Velasco, se reafirma en su valía y se coloca en vanguardia, en primerísima línea, entre los mejores poetas jóvenes de Castilla.

Recojo otra opinión, es la de Joaquín Caro Romero, en Ágora, Madrid, número seis, 61/62 en el año 1961. Transcribo:

“El crítico palentino de poesía Marcelino García Velasco libro (Tristeza, amor acaso…Col. “Rocamador”, Palencia, 1961) una vez encallecido por las musas en periódicos y revistas. Su voz no vacila. Hay poemas, como el de la penúltima agrupación de “Muchacha en primavera” que, a partir de un determinado verso, presentimos un avance de calidades: “Esta noche pondré tu nombre junto al pan”. Tristeza, amor acaso… es como un largo peregrinaje dolorido plasmado en veinticinco confesiones. De súbito amanece Antonio Machado: “…no a la vida, al amor…” o se asoma a Aleixandre: “Niños como llanto, mujeres como maldiciones…

Actualización Sep2025 | 408👀

En tu nombre

Cuando Manuel Alcántara era Manolito, dejó en su primer libro este verso embaucador:
“Lo mejor del recuerdo es el olvido…”

La escritora palentina Carmen Arroyo, con la semblanza de grandes poetas

Menos mal que en el mismo poema tendió una media verónica de buen torero malagueño para remediarlo y aclararlo:

“Ser hombre es ir andando hacia el olvido
haciéndose una patria en la esperanza…”

No es el recuerdo lo que se olvida, sino el hombre en su caminar, donde va construyendo la esperanza. Yo nunca esperé este homenaje a mi persona. ¡Si yo he sido sólo un maestro de escuela que aprendió a enseñar juntando palabras en el encerado verde y en las mentes blancas de los niños! Pero bien, aquí estoy. Os lo agradezco desde los dentros, que diría Juan José Cuadros, de no haberse ido tan pronto a la otra orilla, frase de Manuel Carrión. Y en los dentros no hay olvido y sí agradecimiento.

Gracias a la Institución Tello Téllez de Meneses que lo ha promovido y, en esta ocasión, sin contar con el “hágase según fórmula” por boca del director, que es expresión boticaria y se la dejamos para uso de José María Fernández Nieto en su nube de poeta.

Gracias a los compañeros académicos que escribieron palabras sobre mí y a los que, no siéndolo, también las llevaron al papel para recuerdo de muchos y nunca para el olvido. Y, sobre todo, a Julián Alonso y a los Rafaeles -valga el vocablo- Martínez y del Valle, viejos en la amistad y el conocimiento, que cuidaron de avisos y trabajos para que este acto se hiciera como manda el cariño.

Gracias a la Diputación por prestar este magnífico y alto recinto de techo admirable -consérvese muchos años- y gracias a los asistentes, y, especialmente, a quienes desde Perazancas, pueblo donde fui maestro durante tres años, han recorrido 100 kilómetros para estar hoy conmigo en esta noche inolvidable. Y, cómo no, a mis hermanos coruñeses, unidos en el dolor de Coria y en la alegría de hoy.

Gracias a mis hijos que venciendo formalidades del trabajo y kilómetros me acompañan desde el corazón y la presencia y uno de ellos extendió sus dedos para que la Música llenara el aire de este recinto.

Gracias a los amigos, y gracias para mis muertos, tantos, que estarán volando sin palomas por sus altos sitios claros.

Y como la emoción me va venciendo, vaya mi abrazo para todos vosotros y para los ausentes que habrían querido ocupar una de esas butacas vacías.

Y como en el hombre todo es infancia, que querían Rilke y Claudio Rodríguez, dejadme que recuerde al niño aquel que en Astudillo, a la vez que nidos cogió las palabras con que escribo. Y puesto que empecé este sermonciello con Manolito Alcántara bueno será que con él acabe:

“Tengo un niño olvidado en la memoria
antiguamente joven como un río;
regresa de un remoto tiempo mío
tan lejano y azul como la gloria.”

Palencia 27 de enero de 2018

Actualización, Sep2025 | 491👀

En tu nombre

Refranes y consejos sobre el vino

Con vino o sin vino, se va al quinto pino.

Dichos y refranes sobre el vino_pintura de Simal

Uldale folos censuros

💨 Ninguno que beba vino le llame a otro borracho.
💨 Más vale estar entre dos luces que entre cuatro.
💨 Se rasca los Domingos y la empata los Lunes.
💨 El amor y el vino sacan al hombre de tino.
💨 El vino que sepa a vino, se ha de beber con un amigo y buen tino.
💨 El arroz, el pez y el pepino nacen en agua y mueren en vino.
💨 Quien bebe poco, bebe más.
💨 Si por beber no he de ver, ¡Adios luz!.
💨 Esta vida se ha de pasar a tragos.
💨 Quien mucho vino bebe, a si se daña y a los otros hiere.
💨 Agua detenida es mala para bebida.
💨 Después de beber, cada uno dice su parecer.
💨 Media vida es la candela; pan y vino la otra media.
💨 Al pan, pan y al vino, vino.
💨 Clarete, bien claro y con agua, como en la taberna de la Clara.
💨 El vino como rey y el agua como buey.
💨 El vino demasiado, ni guarda secretos ni cumple palabras.
💨 El vino desde que lo pisaron, por huir de los pies se sube a la cabeza.
💨 Tras caracoles, setas, higos, hongos y peras, agua no bebas sino vino; y que sea tanto, que: caracoles, setas, higos, hongos y peras anden nadando.
💨 Agua de cepas y sonido de tejas.
💨 Buenos pagan el vino.
💨 Tabaco, vino y mujer, echan al hombre a perder.
💨 Fuerte desgracia no tener para vino y beber agua.
💨 A mucho vino, no hay cabeza.
💨 El mejor vino se vuelve vinagre.
💨 Cuando se remata el vino, ya no hace falta la bota.
💨 Lo que no se va en vino, va en lágrimas y suspiros.
💨 Pan y vino y carne, a secas.
💨 Aceite, vino y amigo, antiguo.
💨 Ni de vino, ni de oro, hagas tesoro.
💨 Pensaba el necio que tenía amigos, y eranlo de su vino.
💨 En el vino está la verdad, “In vino veritas”.
💨 Ni almorzar sin vino, ni andar a pie largo camino.
💨 Mal para beber me apaño; el vino me cuesta dinero, el agua me hace daño.
💨 La cuba huele al vino que tiene.
💨 Mas vale vino maldito, que agua bendita.
💨 Al hombre duro, lanza en mano y vino puro.
💨 Beber buen vino no es desatino; lo que es malo es beber vino malo.
💨 El buen vino es oro fino.
💨 El buen vino hace mala cabeza.
💨 Caldo de parras, mejor que el de gallina y de mas sustancia.
💨 Al catarro con el jarro.
💨 Vino por fuera, vino por dentro, contra todos los males al momento.
💨 Con vino o sin vino, se va al quinto pino.
💨 ¡Ay con tu madre!, ¡Creíste que era vino y era vinagre!.
💨 ¡A beber y apurar las copas del licor, que el vino hará olvidar las penas del amor!.
💨 ¡Venga vino!; ¡Ven Gabino!.
💨 El día que me muera ya tengo dispuesto donde me han de enterrar: en una bodega, al lado de una cuba y con un racimo de uvas en el paladar...

Actualización Sep2025 | 💥+1076👀

PAREMIOLOGÍA
Revista Pernía, núm 15, Diciembre de 1985. Edita y dirige: Froilán de Lózar
Imagen: Cuadro del pintor palentino "Simal".

Uno recuerda de San Salvador de Cantamuda: un rollo al aire, una iglesia, que durante muchos años no consiguió ver más que por fuera, y un puentecito de belén casero. Y por tenerlos tan lejanos en el tiempo y en la memoria, vuelve al lugar para acercárselos . Demasiado, ¿no? No, señor, que los hay que vuelven por un botón de la camisa al corral en que lo perdieron. También es verdad, oiga. ¿Y lo encontró igual? Me refiero al pueblo, claro. Sí, pero más triste. Todo era y no era. Hasta la carretera parecía más ancha que ya, si te cruzaras con la policía, no tendrías que hacerte a la cuneta, como en aquel cincuenta y tantos en que había gente que se había echado a sus montes y bajaba hasta Perazancas, que ya es bajar, por comida para resistir.

Por Marcelino García Velasco

In Memoriam

San Salvador de Cantamuda, un rollo al aire

No ha desaparecido la Venta Campa, pero es otra o, al menos, preparada para otras gentes. La última vez que entré en ella, parecía una ermita donde alimentar la añoranza de algunos devotos por un ayer de firmesaltos camaradas, felizmente arrumbado, para quienes, como si fueran exvotos en vitrinas y colgados de las paredes se ofrecían llaveros, vinos, licores, usurpando colores nacionales, dijes y falsos relicarios en que guardar recuerdos prestados, o vividos, de un hombre Salvador nacido un primero de octubre de un año triunfal cuando ya contaba con 40 años o así.. Antes en la Venta Campa se reunía con otra cordialidad alrededor del vino, que se sabía de Becerril, por más que lo llamaron manchego o de tierras de Peñafiel o de la copa del genuino orujo de Potes, según horas, mucho antes de que Potes sospechase siquiera que iba a llegar a ser lo que hoy es.

Eran años de compras y venta de alimentos necesarios por aquello del racionamiento y sus secuelas, y que hacían que el dinero corriese y se gastase a ríos, decían, en Cervera y Potes, por más que el manantial tuviera su hueco y turbulencias en San Salvador, más que nada por su estratégica situación en el puerto de Piedrasluengas.

La antesala de San Salvador, apenas se abría en mayo, era, dejado atrás el Vallegón, una sucesión de prados verdes, amarilleando lirones, mientras en las laderas cercanas alguna bocamina señalaba su oscuridad y sus escombros. Estarían llenos de vacas, ¿no? Me refiero a los prados, oiga. Pues mire, no, nunca vi una vaca en ellos, aunque sí que las había, y buenas, por aquellos lugares, sobre todo hechas filetes. Pues ahora se llegan hasta la iglesia y pastan en la pradera sobre la que se alza, y no creo que sea por la devoción del dueño. Qué tiempos ¿verdad? Que ya ni siquiera el ganado guarda compostura ni respeto, ni sabe distinguir un prado de una iglesia. Verde veo, verde como, y si está cercano, mejor que mejor, que hasta los animales se han hecho cómodos. Aunque también tendrán derecho, ¿no cree usted? De todos modos aquí se han perdido muchas cosas, hasta el verdadero nombre, oiga, que por mucho que lo pregone el que usamos hoy, ni canto una muda ni nada de nada, sino que como resultaba muy largo el de San Salvador de Cantamuradales de Pernia, los de dentro y los de afuera le fueron quitando sílabas hasta dejarlo tal y como suena hoy. Qué bonito, oiga, hasta ganaba en sílabas y en música a ese otro de Segovia, tan cantarín: Santa María, la Real de Nieva, o al pomposo de Ávila, mis ojos, Madrigal de las Altas Torres.

Actualización Sep2025 |💥💥1729👀

Era el último día de escuela antes de las vacaciones de Navidad y a aquella hora de la mañana comenzaban a caer los primeros copos de nieve de la temporada en nuestro pueblo, todavía sin alcanzar grandes proporciones. Y, mientras a través de las ventanas, los escolares contemplábamos impávidos el fenómeno, nuestras mentes, aparte de correr tras los días de vacaciones, se nos disparaban ya en pos de los deseos de querer finalizar cuanto antes aquellas últimas horas para comenzar a deleitarnos con aquel elemento blanco que cubría ya las eras del pueblo.

Francisca González del Castillo

Así que sólo nosotros supimos la alegría que nos recorrió el cuerpo cuando la maestra aquel día dio por finalizado el tiempo escolar y, tras unos apretados consejos de última hora, nos deseó a todos unas muy felices Fiestas de Navidad. Al instante siguiente andábamos ya jugando todos en la nieve, y mientras algunos de nosotros tratábamos de construir un pequeño muñeco de nieve con la pericia acostumbrada, otros se enzarzaron de pronto en una incruenta guerra con el único elemento de las bolas de nieve.

Cada uno a lo suyo, pero todos contentos por tener frente a nosotros aquel montón de días vacíos de obligaciones escolares, que pensábamos llenar de juegos y diversión a tope, así nevase, como si lloviese o se congelase el agua de los arroyos. Y en efecto, las precipitaciones de nieve siguieron algunos días más, lo que nos hacía presagiar unas vacaciones blancas de verdad en las calles y blancas en los campos.

Claro que, tanta nieve sobre los campos, nos produjo de pronto una preocupación. Y es que en esa situación no nos iba a ser posible el poder recoger en el campo el musgo necesario para poder decorar, como era habitual, el familiar Nacimiento que cada año se preparaba de manera tradicional en la iglesia, donde los chavales del pueblo teníamos encomendada esta tarea. Y preparando la estrategia para poder contar de alguna forma con este elemento tan imprescindible en el Belén, de pronto dos de los componentes del grupo, que no paraban de reír y mirarse entre ellos, nos comunicaron su pequeño secreto. Y era que, el día anterior a que llegase la nieve al pueblo, se les había ocurrido salir al campo y recoger en una gran cesta un montón de musgo con este fin, guardándolo convenientemente sin decir nada a nadie. Así que allí nos presentamos en la iglesia con nuestra cesta, ocultando bien su contenido; mientras las personas que estaban montando el Nacimiento no cesaban de preguntarse entre ellas que cómo iban a poder buscar aquel año los chavales el musgo, si los campos estaban todos cubiertos de nieve. Entendimos que aquel era nuestro momento y, colocada nuestra gran cesta en medio del grupo de personas, ante la sorpresa de todas ellas, uno de aquellos dos pequeños emprendedores de nuestro grupo, tras unos curiosos aspavientos con sus manos a modo de ceremonial mágico, quitó la tela que cubría la cesta y, por arte de magia, apareció en su mejor versión el musgo tan esperado para dar continuidad al montaje del Belén. Los allí reunidos no salían de su asombro y no cesaban de preguntarnos con insistencia que cómo lo habíamos conseguido, si todos los campos de los alrededores estaban cubiertos de nieve. Y así una y otra vez. Pero nosotros, haciendo “mutis por el foro”, nos salimos de escena y abandonamos la iglesia sin revelar nuestro pequeño gran secreto.

Días después, cuando en la misa de Navidad todo el pueblo cantábamos el popular villancico, todos lo hacíamos esbozando una pequeña sonrisa, mientras imaginábamos ya nuestra próxima aventura.

“Oh Blanca Navidad, nieve,

un blanco sueño y un cantar.

Recordar tu infancia podrás,

al llegar la Blanca Navidad”;

Actualización Sep2025 | +763👀

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Nunca nos salva la memoria, vuelve tranquilas las arenas del tiempo

Y lo más lamentable, sanguinario y criminal fue que se siguió matando a tiro de fusil después de acabada la guerra. Era la ordenanza del exterminio.

Crítica de Tiempo Atesorado

Opiniones de poetas sobre su obra del poeta palentino Marcelino García Velasco

Hugo Emilio Pedemonte escribe:

Y Manuel Ríos escribe del poeta:

El pasado 30 de abril, en la Real Academia Española, se realizó un homenaje a los hermanos Machado, y de manera especial a Antonio Machado, que fue elegido académico en 1927, pero por circunstancias políticas no pudo pronunciar su discurso de ingreso y ocupar su silla como miembro de la RAE.

Antonio Machado “ingresa” en la Real Academia Española, casi cien años después de su nombramiento.

Muy aplaudida fue la intervención del gran actor José Sacristán

Otras lecturas del discurso de Machado

Intervención de Alfonso Guerra

Joan Manuel Serrat

'Los Machado. Retrato de familia'

INFORMACIÓN DE VISITAS

Cuando Manuel Alcántara era Manolito, dejó en su primer libro este verso embaucador: “Lo mejor del recuerdo es el olvido…”

Refranes y consejos sobre el vino

Con vino o sin vino, se va al quinto pino.

Los Machado, retrato de familia

La vida de Manuel Machado en Burgos

La muerte de su hermano Antonio

El legado de Manuel Machado a la ciudad de Burgos

Los Machado. Retrato de familia. Exposición

Su soneto

Machado: Miscelánea no Apócrifa

El encuentro de dos expertos machadianos.

Información:

¿Qué se cuentan los poetas en sus cartas? ¿Se animan a seguir en su labor callada, personalísima, de expresar en verso lo que los demás contamos en lenguaje llano?

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