El Centro Cultural Lecrac dedica una sala de lectura al maestro, poeta y académico palentino Marcelino García Velasco, reconocido en los últimos años con el premio Fray Luis de León de Poesía.

Carta de agradecimiento de nuestra colaboradora Carmen Arroyo

Para saber más en Curioson

💫Marcelino García Velasco

Nació en Palencia en 1936. Comienza su andadura profesional en Cevico Navero como maestro de escuela en 1959, pasa por Perazancas y Becerril de Campos y desde 1964 ejerce en Palencia hasta su jubilación en 1996. Fue subdirector de la revista de poesía “Rocamador”, secretario de la revista “Verbo” de Alicante y académico de la Institución Tello Téllez de Meneses desde el 30 de mayo de 1996 y director de la misma desde el 17 de diciembre de 2013. 

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📓Marcelino García Velasco, In memoriam

Reportaje de Javier Marín

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En tu nombre

I

Cuando Palencia era una ciudad haciéndose a sí misma, es decir, hace un montón de años, toda la vida transcurría por la calle Mayor, la principal, no la otra que, por antigua, a pesar de ser mayor, un mal día le cambiaron el nombre por otro de un señor con estrellas en la visera que coronaba su uniforme y sus hombreras. Eran tiempos nuevos y ya se empezaba a no respetar la antigüedad de las arrugas.

|      Palencia y su Calle Mayor

“Cerca del anochecer llegué a la antiquísima ciudad de Palencia, cuya calle Mayor pudiera compararse en longitud -ya que no en hermosura- a la calle Rivoli de París. Toda es de columnas y pilastras, que forman soportales de forma irregular. Pasarán de mil estos informes pilares de piedra que sostienen casas cargadas de escudos heráldicos.”

“Palencia era clara y abierta. Por cualquier parte tenía la entrada franca y alegre y se partía como una hogaza de pan. La calle Mayor tenía soportales de piedra blanca y le daba el sol. Las torres también eran blancas, bajas y fuertes y, el río, maduro y caudaloso. Al otro lado del río estaba la vega poblada de viñas, hortalizas y árboles de frutas; surcada por canales.”

Lamentablemente, hace unos días nos ha dejado el gran poeta palentino Joaquín Galán Díez, oriundo de Villaviudas, en pleno Cerrato palentino. Joaquín residía en Barcelona donde ejercería como catedrático de Filosofía en la Universidad.

Joaquín Galán | Imagen vista en Tello Téllez

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Historias Cercanas

En el año 2018 se publicó un libro y un DVD titulados Razón de mi presencia. Homenaje a Marcelino García Velasco. Editó La Institución Tello Téllez de Meneses y colaboraron Diputación y Ayuntamiento. Lleno hasta la barrera. Homenaje, en vida, que tuvo lugar en el Centro Cultural de la Diputación en Plaza de los Juzgados y que le llenó de emoción y agradecimiento. En él participaron amigos, escritores, poetas y pintores.

Marcelino García Velasco con Ursi, el otro escultor de Villabellaco

Marcelino García Velasco fue mi profesor de lengua y literatura españolas en octavo curso de la desaparecida educación general básica. Ahora, gracias a la distancia que dan más de cinco lustros, me es posible considerar aquel tiempo sin la inconsciencia de la juventud. Recuerdo las clases de Marcelino y cómo contribuyó a mi interés por la lengua y la literatura. Las lecturas en clase de los poemas que siempre eran animadas, no una mera clasificación de tropos y estrofas y su ejemplificación en el libro de texto. Estaban, en cambio, dirigidas hacia una actualización de los textos, a hacer posible una interpretación. En una palabra, hacia una comprensión. Por esos mecanismos extraños de la memoria, recuerdo con especial nitidez un poema que en clase comentamos: las endechas a la muerte de Guillén Peraza. El poema contiene los siguientes versos

No eres palma, eres retama,
eres ciprés de triste rama.

Y recuerdo la explicación que Marcelino nos daba respecto a la metáfora que contenían los vegetales. La palma era la lozanía, la juventud y la buena estampa del caballero en vida. Frente a ella, el tallo de la retama tiene un sabor amargo y áspero, y el ciprés es signo funerario: el contraste de la muerte. Este fue probablemente mi primer contacto con un lugar propio de una larga y continuada tradición de la literatura europea: la reflexión sobre la muerte y la finitud de la vida. Es dudoso que a los trece años, en una edad en la cual los pensamientos sobre la muerte son frecuentemente expulsados por un fuerte impulso vital, meditara yo seriamente sobre estos temas; pero lo importante era el hecho de haber recibido esta semilla de reflexión, esta indicación de que en la literatura encontrar gente que sobre éste y otros problemas vitales hubiera pensado y fuese capaz de enseñarme algo. Frente a la actualidad en la que la atención del alumno es dirigida exclusivamente hacia los juguetes informáticos o a un desarrollo de competencias, Marcelino me otorgó una educación orientada a conocer nuestro pasado, la tradición cultural que nos conforma y de la que somos parte, es decir a la comprensión de uno mismo. La autocomprensión, además de ser un fin en sí mismo, sirve para la emancipación del hombre, como afirma cierta tradición de la filosofía alemana. Una idea, hoy deplorablemente olvidada por aquélla muy limitada del capital humano orientado a la adaptación al mercado de trabajo, cuya capacidad para formar personas es mínima. Es por esto por lo que aquí presento mi agradecimiento a Marcelino por haberlo tenido como maestro, un trabajo tan importante como insuficientemente reconocido.

Hoy rindo mi homenaje, teñido de cariño, al poeta que un día afirmó que el poema no es más que vida/ llenándose de tiempo, y también, que un poeta está para decir: 

amor, avívame la brasa, el vaso, 

la esperanza frutal de la belleza 

clavada en la palabra. 

Un poeta en cuya obra encontramos siempre los tres elementos que Miguel Delibes considera imprescindibles: un hombre, un paisaje y una pasión, y que afirma que la tristeza, la soledad, la infancia, el paisaje y la poesía son los motivos que se enfrentan al olvido y a la muerte. Hace años, hicimos un curso en el CEP, y recuerdo que Marcelino dedicó un rato a explicarnos por qué escribe, y yo cogí algunos apuntes... Nos decía el poeta que no se crea de la nada, que lo que se escribe nace de experiencias, de tiempo, “es expresión de experiencias personales, de años mirando los grandes temas, dejando que repose y pueda salir el primer verso...” Como Verlaine, piensa que sólo el primer verso es intuitivo; el resto, fruto del trabajo (aunque también afirmaba que el poeta no es “un pobre obrero de la palabra”: todo poema es una aventura, hasta el papel en blanco, casi nada se sabe de lo que se va a decir...) Con más de medio siglo de andadura poética, y a medio camino entre los grupos del realismo social y la llamada “generación del lenguaje” -según afirma Joaquín Galán en su prólogo de “Tratado de Castilla”-, y “poeta del conocimiento”, con sus paisajes interiores -según Carmen Casado en su reciente estudio sobre él-, en la línea de la llamada “generación de la experiencia”, su poesía ha ido evolucionando pero siempre teñida de una preocupación existencial que se ha acentuado con el tiempo. Sus grandes temas, amor elegíaco a su tierra castellana, tristeza y muerte como único destino, pese al amor, infancia... En el primero de ellos fueron determinantes los años que pasó en Astudillo, grabados para siempre en su memoria y causa, sin duda, de su gran interés por los léxicos “terruñeros”, precisos y exactos, así como su gran amor por la naturaleza y el paisaje castellano, hasta tal punto que en ocasiones que ese paisaje se convierte en reflejo de sus propias preocupaciones. Al preguntar porqué ha escrito tantos poemas a Castilla, contesta que “la tierra marca, y más la más pobre, o la más sufrida o la más abandonada” 

Tierra para el dolor como la de estos campos

no habrá ninguna... 

De la tierra y del trigo

salieron catedrales, pueblos altos, 

voluntades que abrieron

caminos para el tiempo. 

Marcelino es un hombre humilde, pero con esa humildad sencilla y sin afectación que hace cercanos a los grandes hombres, y es también un hombre afortunado porque un día se cruzó en su camino con el Amor con mayúsculas (cuando se le pregunta por su mejor sueño, afirma sin dudarlo que su mejor sueño había sido conocer a Carmina...) Marcelino es un hombre bueno, que desearía que lo recordaran como alguien que nunca hizo daño a nadie a sabiendas, y que ayudó a algunos niños a encontrar el norte en sus vidas. También es una persona entrañable que regala su amistad y abre a los amigos las puertas de su casa; que, por cierto, siempre que voy a ella tiene el sabor de un hogar acogedor donde folios y cultura alternan con los deliciosos platos que prepara Carmina...

«Y no pongas dulzor a los recuerdos. 
Confórtate con ver bullir el aire de la mañana». 

Carmen Quintanilla Buey | Oscar Navarro | Diario Palentino

Dime si merecía la pena tanto esfuerzo. 

Tanta ternura a golpe de dolor, para llegar a este vacío...

Vivir es solo abrir los ojos 

y abarcar los contornos de la tarde.

Ocurre que no sabe el hombre andar

a solas, sino por aquellas calles

-¿dónde fueron?- que ya no existen.

Es cierto querida Carmen, amiga desde que la juventud buscó nido en nuestros corazones y la amistad arraigó mediante proyectos compartidos, conferencias y presentaciones de libros que, ahora, mantengo unidos sobre mi mesita de noche. No quiero olvidar lo que en tus mensajes dejaste como persona educada, inteligente, trabajadora y alegre. Todo un reguero de virtudes para caminar, con tu luz, hacia puerto seguro. Sé que leyendo a Rosalía, te llenabas de saudade. Quizá, haya salido a tu encuentro. Descansa en paz buena amiga, portadora de esa dulzura que dejaste entre todas tus amigas del Corrillo, amigas entrañables, que hicieron tus días menos difíciles. Gracias por ser "lamiamiga" palabra con la que siempre me devolvías la canción de tu risa.

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El 5 de noviembre nos dejaba Carmen Quintanilla Buey, bibliotecaria de Venta de Baños y colaboradora de Diario Palentino, con decenas de premios literarios que escribió a lo largo de su vida. D.E.P.

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🔖Carta en primavera a mi amiga Carmen Quintanilla

Actualización mar2026 | 💥+647 👀

Sentir de la palabra

Un poeta es un hombre o una mujer como vosotros, que es lo mismo que nosotros y elige las palabras, o éstas a él, para expulsarlas de una manera personal. Por eso los poetas, siendo lo mismo, la cantan de distinta manera. Es el yo y la emoción, el canto y el cuento, la forma y la materia.

Mi comienzo

Y lo más lamentable, sanguinario y criminal fue que se siguió matando a tiro de fusil después de acabada la guerra. Era la ordenanza del exterminio.

Uno recuerda de San Salvador de Cantamuda: un rollo al aire, una iglesia, que durante muchos años no consiguió ver más que por fuera, y un puentecito de belén casero. Y por tenerlos tan lejanos en el tiempo y en la memoria, vuelve al lugar para acercárselos . Demasiado, ¿no? No, señor, que los hay que vuelven por un botón de la camisa al corral en que lo perdieron. También es verdad, oiga. ¿Y lo encontró igual? Me refiero al pueblo, claro. Sí, pero más triste. Todo era y no era. Hasta la carretera parecía más ancha que ya, si te cruzaras con la policía, no tendrías que hacerte a la cuneta, como en aquel cincuenta y tantos en que había gente que se había echado a sus montes y bajaba hasta Perazancas, que ya es bajar, por comida para resistir.

Muchos momentos de su vida los ha pasado en su segunda
vivienda de San Salvador de Cantamuda.

IN MEMORIAM

Marcelino García Velasco

Es que por aquí no hemos sabido conservar lo nuestro tal cual. ¡Como la gente se iba de la tierra, que esa es otra, pues, velay! Los palentinos es que somos muy despeinados, oiga, y poco cariñosos con lo que encontramos de herencia. Y es que no le damos importancia nada hasta que vienen de afuera a valorarlo. Entonces sí, oiga, nos deshacemos en alabanzas y defensa. ¿Se ha fijado en la iglesia de este pueblo? 

Colegiata San Salvador, siglo XII | @Estalayo

Parece como si la hubieran colocado en un sitio para ver mejor a Dios: abierta a un valle, sosegada por el cantar de un río niño y cerrada por montañas, que verdean los robles a su tiempo. ¿Y se sabe quién la puso en este lugar? Los documentos cuentan de una doña Elvira, mujer del conde Saldaña, Munio Gómez, que fundó una iglesia en este sitio, pero no debía ser la que vemos hoy, pues la tal doña Elvira vivió mucho antes de cuando se data este templo; pero bien pudo ser carne de aprovechamiento, porque la traza recuerda fácilmente a esas que llaman prerrománicas y que tanto abundan en Asturias.

Mariano Haro, In Memoriam

Conocemos a las personas a través de sus actos.

In memoriam

Actualización mar2026 | 💥+606 👀

Sentir de la palabra

Fue redactor jefe de Diario Palentino entre 1985 y 2007, año de su jubilación · Mantenía aún sus secciones de 'La Solana' y 'Palencia Insólita'

Leyendo la trilogía póstuma de Pío Baroja sobre nuestra guerra (in)civil, me topé con un párrafo en el que el novelista vasco hacía referencia a un poeta carrionés, judío y sabio, y a todo un conjunto de escritos y semblanzas dedicadas a la paz y a la vida reflexiva y desprendida por parte de ese palentino ilustre.

Poco después busqué documentación sobre Don Sem Tob y releí algunos de sus escritos. En medio de esa búsqueda, me encontré con un estupendo texto, una separata firmada por Marcelino García Velasco, un concienzudo estudio sobre las ideas y aportaciones del carrionés a la literatura peninsular y su impronta en el mester de clerecía. Marcelino, una vez más demostraba que, aparte de un excelente poeta, era un excelente investigador y lector de la literatura clásica y moderna, desde el cancionero, Jorge Manrique o el arcipreste de Hita, hasta Garcilaso y el petrarquismo, y además siempre se mostró atento a los grandes poetas del romanticismo y de las generaciones del 27 y del 50, de cuyas fuentes bebió, se formó y culminó con poemas imperecederos. Porque Marcelino era ( y siempre lo será), aparte de un gran magister o maestro en la escuela pública, un escritor de verdad, en la más honda tradición renacentista.

De izquierda a derecha, Mario Benedetti, Marcelino García Velasco, Carmen Arroyo y José María Fernández Nieto

Me interesa resaltar este concepto, que nada tiene que ver con el de escribidor, propio de quien no ha escrito nada interesante en toda su vida, nadie ha sido capaz de ponderar sus métodos estilísticos y, a pesar de todo, en su carta de presentación en cualquier evento siempre aparece el término escritor. Ni todos los que han jugado al fútbol o al tenis son futbolistas ni tenistas, ni todos los que hemos escrito alguna gacetilla o algún breve relato o un pequeño poema somos ni mucho menos escritores. Marcelino, por el contrario, nos ofrece una obra extensa a lo largo de los años que nos permite reconocerlo como unos de los grandes escritores de las últimas décadas, sentado a la mesa de José Cuadros, César Muñoz Arconada, José María Fernández Nieto o Gonzalo Ortega Aragón (cómo echo de menos sus columnas periodísticas). La crítica especializada siempre lo reconoció como gran poeta y los importantes premios que se le concedieron así lo atestiguan. No alardearé de haber sido gran amigo suyo, pues emigré de Palencia hace más de veinte años, pero sí puedo constatar la amabilidad con que me trató siempre que coincidíamos, bien paseando por la calle Mayor o en algún evento veraniego de la Diputación Provincial. En los últimos años intenté verlo en persona, primero para saludarlo y, además, para animarlo a escribir un Calle Mayor II, divertido libro costumbrista en el que Marcelino rendía pleitesía a nuestra arteria urbana principal a base de anécdotas, descripciones, retratos de personajes de una época que no volverá pero de la que sigue dando testimonio a medida que lo releemos. Narra, entre otras cosas, una divertida anécdota de un joven ginecólogo de los años sesenta. El joven ginecólogo era mi padre, y por eso me permito el desliz de citarlo.

La pasada Semana Santa, recién llegado a Palencia, me encontré con la peor de las noticias. Marcelino acababa de fallecer. Desconocía que llevara tiempo enfermo, de ahí la ingrata sorpresa. Asistí a su funeral y me acordé, cómo no, de los versos de su admirado Machado, me iré ligero de equipaje, como los hijos de la mar, porque Marcelino García Velasco era, en el buen sentido de la palabra, bueno. Pocos días, su fiel compañera de siempre, Carmen, escribió unas letras desgarradoras que dejaron huella en quienes las leímos. Y es que, ante la muerte de aquellas personas a quienes queremos de verdad, no hay consuelo posible. La Dama del Alba nos sume en el dolor y el desconsuelo, ese dolor que muestra Carmen y que de uno u otro modo sentimos y sufrimos todos.

Actualización mar2026 | 💥+840 👀

Como aquel del soneto que Violante le demandaba a Lope de Vega, mi madre me anima a que escriba unas líneas a la memoria de mi padre en esta semana que, a modo de homenaje, le dedica el Curiosón. Hace aproximadamente siete meses, un autor muy querido y admirado por mi padre (que tenía muchos), el leonés Tomás Sánchez Santiago, escribía que su muerte era la que más le había impresionado al conocerla (y coincidió con la de Sánchez Dragó) y que aquélla se había producido discretamente, sin hacer ruido. Y aquellas palabras me traen a la memoria una característica suya que sobresalía por encima de las muchas y buenas que en su persona atesoraba: la humildad, me corrijo, la HUMILDAD.

ALVARO RUBÉN GARCÍA ARROYO

Noviembre de 2023

Pues como él bien sabía, tirando de aquellas palabras de Marco Aurelio, “pronto lo habrás olvidado todo, pronto todos te habrán olvidado”, la poesía, que es una de las artes más excelsas, seguramente una de las que más pueden conmover las pasiones del alma (con tanta inmediatez y fuerza como la música), es también, como aquélla, una de las más minoritarias (me refiero tanto a la buena música como a la buena poesía). Un día le preguntó su peluquero cuál era la utilidad de la poesía, y su respuesta fue clara e inmediata: “pues cuando tienes una depresión es casi lo único que te puede sacar de ella”. Y aquella respuesta pareció convencer al bueno de su peluquero.

Mi padre bien sabía que en este mundo nuestro lo que más abunda es la vanidad, y que cuanto más mediocre es una obra, más alardea el autor de su arte. Recuerdo no hace demasiado tiempo una reunión de “artistas” en una terraza de un bar y cómo alguno que se tenía por tal parecía llevar la voz cantante mientras su grupo de corifeos le escuchaba, asentía y adulaba. Sabía también que, como indicaba Machado, esto que para nosotros es tan necesario y vital como el aire que respiramos, para el común de los mortales no significa nada y así es tenido en poca o ninguna estima. Por eso no es infrecuente que vayas a un acto cultural y observes que los políticos de turno sigan con más atención los mensajes de su móvil e incluso respondan con voz potente a una llamada mientras se interpreta una pieza de un tal Bach, de un Beethoven o de un Chopin, quiero decir, gente totalmente intranscendente y que no aportaron gran cosa a la humanidad, o se pronuncia una conferencia sobre unos tales Blas de Otero y Gabriel Celaya, que vaya usté a saber quiénes fueron y además “total, a mí qué narices me importa”.

Sabía mi padre (o tal vez yo, que fue quien lo encontró y no dijo nada) que un día, en una casa familiar, te puedes encontrar uno de tus libros, publicado por la nada fácil circunstancia de haber obtenido un premio en un concurso de poesía, tirado por el suelo, pisoteado y deslustrado, o bien en otro lugar -donde también me lo encontré yo- uno hecho trizas y convertido en papel de notas sobre el que escribir cualquier necesidad perentoria de la vida -que por supuesto tiene más valor para el destinatario del libro- o, pongo por caso, encontrarte que el libro que en su día dedicaste a un conocidísimo personaje público se lo puede acabar encontrando otra persona -de nuevo fui yo- al adquirirlo por internet. No sabemos si por falta de interés o de espacio en su biblioteca, el caso es que aquel personaje se había deshecho del mismo, es decir, que ni siquiera valoraba el hecho de que otra persona se lo hubiera dedicado, y no por compromiso, precisamente.

Recientemente me decía uno de los mejores alcaldes de nuestra provincia, tras un día en el que se podía sentir merecidamente orgulloso por el logro obtenido para su pueblo, que me agradecía mi felicitación pues, según él, era una persona comprometida con la cultura. A lo que le contesté que lo había tenido fácil con el ejemplo recibido en casa, siendo precisamente palentinismo y compromiso las dos palabras -junto con la que abría estas líneas- que primero me vienen a la cabeza al pensar en mi padre. A veces tengo que escuchar la recriminación de mi querida madre, que me dice que los frutos de mi labor los cosechan otros, que ni siquiera mencionan mi nombre. Y siempre pienso lo mismo, mi padre seguramente lo habría hecho así. La gente sabe de sobra quién es el que hace esto o aquello, o lo de más allá, suelo responder. Como alguno dijo un día, “alguien tiene que hacer las cosas”. Anhelar la palmadita en la espalda, la foto en la rueda de prensa, etc., son vanas flores de un día que uno no busca cuando tiene claro que eso son “vanidad de vanidades y nada más que vanidad”, como diría Kempis. Lo contrario, por desgracia tan habitual en toda época, es alimentar el ego, creerte más importante que los demás, buscar la felicidad donde no se encuentra.

Todas las artes son de un modo u otro efímeras, como lo es la propia existencia humana. Mi padre lo sabía seguramente desde que decidió consagrar su vida a la poesía. Y eligió la opción correcta: la humildad, la cual tuvo por bandera hasta el final. En ella residía su grandeza, porque era auténtica.