Antiguamente era conocida también como San Martín del Mercado, o San Martín de la Plaza porque durante muchos siglos el único edificio era esta Iglesia de San Martín, que fue el centro político y social de la ciudad, donde se reunían el Concejo y los salmantinos. Posee una planta de tres naves, la central con bóveda de cañón apuntada y las laterales de aristas, careciendo de crucero y cúpula, y finalizando en ábsides circulares, con la peculiaridad de que actualmente no son visibles al exterior, pues la iglesia se halla embutida entre edificaciones adosadas. A lo largo de su historia ha sufrido numerosos problemas estructurales desde el mismo siglo XIII, pues el sistema de cubierta de la iglesia no era el adecuado para soportar las cargas y empujes de las bóvedas, amenazando ruina, lo que ha originado cuatro profundas restauraciones arquitectónicas en los siglos XIII, XV, XVIII y XIX.

De las tres espléndidas portadas románicas de acceso al interior que originalmente tiene, actualmente solo una aparece al exterior, la Puerta del Obispo, visible en la Plaza del Corrillo, románica con varias arquivoltas, una de ellas lobulada, como las zamoranas, y coronadas por una escultura policromada de San Martín a caballo partiendo su capa para compartirla con un mendigo. La Puerta del Mediodía, que tiene un añadido renacentista construido en el año 1586 sobre la primitiva portada románica. La tercera portada, románica de transición, es la Puerta del Poniente, que fue cegada y reconvertida, en época barroca, en la Capilla del Carmen. En 1958 fue descubierta después de permanecer varios siglos oculta.

Aparte de los elementos románicos, y debido a sus múltiples restauraciones, entre sus joyas destacan el coro de estilo isabelino en el siglo XVI, al que se accede por una escalera renacentista, el retablo mayor construido por Alberto Churriguera en 1731 y la serie de sepulcros góticos de mediados del siglo XV.

La preocupación por la estabilidad de la iglesia ha motivado que este edificio formara parte del conjunto de monumentos incluidos en el Proyecto Románico Atlántico, una iniciativa que enfoca sus recursos en la restauración del patrimonio cultural para su conservación. En 2015, gracias a este Proyecto Románico Atlántico, San Martín de Tours fue restaurada para convertirse en Punto de Información de dicho proyecto con un recorrido expositivo. Se monitorizó para vigilar, controlar y analizar la evolución de cada uno de sus problemas estructurales que hoy día sigue sufriendo. También se aprovechó esta intervención para recuperar la rica portada románica con policromía original cegada durante tantos siglos y que hoy se muestra espléndida.

🔖¬ Miguel Ángel Fraile

Otra entrada de Luis Guzmán en la Revista Pernía:

¬ Música y Poesía en Pernía

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Cubillo de Ojeda | Imagen, José Luis Estalayo

Y qué bien supo esconder, Marcelino García Velasco, aquel amor que le había brotado como brisa en verano seco. La mocita pensaba volver a su tierra y había pedido plaza para el siguiente año. Además, me dijo que lo había pensado, cómo un maestro iba a competir nada menos que con el hijo perito agrícola de un general… Yo quería irme a Galicia con mi corazón, libre en el pecho. Nada me retenía en aquel pueblo, Cubillo, que se convirtió por obra del amor en un lugar mágico que aún me acompaña…

Vamos a conocer quién era aquel joven que tanto tenía que ofrecerme y que entró en mi vida adueñándose de todos mis pensamientos. Para acortar, (transcribo), de una hoja que no refleja el nombre del periodista que la escribió, ni de dónde se reprodujo; sí la fecha: 6 de agosto de 2010. Suceso Internacional Política Sociedad. Premio Miguel Delibes de Narrativa 1.996. En su obra se encuentra” el compromiso con su tierra, sus gentes y su historia más allá de la simple complacencia estética o sentimental”. Al lado de este compromiso, su poesía rescata la intimidad y la belleza. Y añade: Marcelino García Velasco (Palencia 1.936). Nació en Palencia pero sus seis primeros años los vivió en Astudillo. Allí aprendió a hablar, a mirar los campos de Castilla y a usar su lenguaje. Durante cerca de cuarenta años (lo sé, 37) fue maestro y profesor, pero antes de serlo, ya preparaba con José María Fernández Nieto la revista de poesía “Rocamador”, de la que fue subdirector y donde publicó su primera obra, Tristeza, amor acaso, en 1.961. En Alicante ayudó a José Albí, como secretario, a sacar la revista “Verbo”, en su última época. Perteneciente por nacimiento y afinidad, a la generación de la palabra, ó del 60, intenta, como otros poetas de Castilla, Claudio Rodríguez o Jesús Hilario Tundidor, dar testimonio social y estético de la tierra que siempre tuvo ante los ojos y con el lenguaje que escuchó cada día. (Continuará…)

Vuelvo a Cubillo. “Que por mayo era, por mayo, / cuando llega la calor, cuando los enamorados/ van a cantarle al amor…”(Romance del prisionero) En Cubillo, la maestra, recuerdo de tantos otros mayos, desde los 9 años en que comenzó a estudiar en las Carmelitas, tuvo la peregrina idea de madrugar y, con ella sus alumnos, para asistir a la misa que decía don Indalecio en Perazancas y en la que se rezaban las flores a María pues los meses de mayo se dedicaban a la Virgen. Era feliz con aquel vientecillo que me acariciaba la cara y con mis alumnos llevándome por veredas y mínimas elevaciones que acortaban la distancia al pueblo vecino. Estábamos en la escuela -a la vuelta- comulgados y casi santos- porque eran tiempos en los que la devoción campaba a sus anchas en personas mayores y niños…Y María sigue en nuestro pensamiento. Mi amiga Dorita, viuda de Gonzalo Ortega, hasta la pandemia iba al Rosario de la aurora que organizaban las parroquias. La acompañé algún año.

 Otro día, más…

Ricardo Cajigal | La Nevaona de 2015 | San Salvador de Cantamuga

Poco después busqué documentación sobre Don Sem Tob y releí algunos de sus escritos. En medio de esa búsqueda, me encontré con un estupendo texto, una separata firmada por Marcelino García Velasco, un concienzudo estudio sobre las ideas y aportaciones del carrionés a la literatura peninsular y su impronta en el mester de clerecía. Marcelino, una vez más demostraba que, aparte de un excelente poeta, era un excelente investigador y lector de la literatura clásica y moderna, desde el cancionero, Jorge Manrique o el arcipreste de Hita, hasta Garcilaso y el petrarquismo, y además siempre se mostró atento a los grandes poetas del romanticismo y de las generaciones del 27 y del 50, de cuyas fuentes bebió, se formó y culminó con poemas imperecederos. Porque Marcelino era ( y siempre lo será), aparte de un gran magister o maestro en la escuela pública, un escritor de verdad, en la más honda tradición renacentista.

De izquierda a derecha, Mario Benedetti, Marcelino García Velasco, Carmen Arroyo y José María Fernández Nieto

Pues como él bien sabía, tirando de aquellas palabras de Marco Aurelio, “pronto lo habrás olvidado todo, pronto todos te habrán olvidado”, la poesía, que es una de las artes más excelsas, seguramente una de las que más pueden conmover las pasiones del alma (con tanta inmediatez y fuerza como la música), es también, como aquélla, una de las más minoritarias (me refiero tanto a la buena música como a la buena poesía). Un día le preguntó su peluquero cuál era la utilidad de la poesía, y su respuesta fue clara e inmediata: “pues cuando tienes una depresión es casi lo único que te puede sacar de ella”. Y aquella respuesta pareció convencer al bueno de su peluquero.

Mi padre bien sabía que en este mundo nuestro lo que más abunda es la vanidad, y que cuanto más mediocre es una obra, más alardea el autor de su arte. Recuerdo no hace demasiado tiempo una reunión de “artistas” en una terraza de un bar y cómo alguno que se tenía por tal parecía llevar la voz cantante mientras su grupo de corifeos le escuchaba, asentía y adulaba. Sabía también que, como indicaba Machado, esto que para nosotros es tan necesario y vital como el aire que respiramos, para el común de los mortales no significa nada y así es tenido en poca o ninguna estima. Por eso no es infrecuente que vayas a un acto cultural y observes que los políticos de turno sigan con más atención los mensajes de su móvil e incluso respondan con voz potente a una llamada mientras se interpreta una pieza de un tal Bach, de un Beethoven o de un Chopin, quiero decir, gente totalmente intranscendente y que no aportaron gran cosa a la humanidad, o se pronuncia una conferencia sobre unos tales Blas de Otero y Gabriel Celaya, que vaya usté a saber quiénes fueron y además “total, a mí qué narices me importa”.

Sabía mi padre (o tal vez yo, que fue quien lo encontró y no dijo nada) que un día, en una casa familiar, te puedes encontrar uno de tus libros, publicado por la nada fácil circunstancia de haber obtenido un premio en un concurso de poesía, tirado por el suelo, pisoteado y deslustrado, o bien en otro lugar -donde también me lo encontré yo- uno hecho trizas y convertido en papel de notas sobre el que escribir cualquier necesidad perentoria de la vida -que por supuesto tiene más valor para el destinatario del libro- o, pongo por caso, encontrarte que el libro que en su día dedicaste a un conocidísimo personaje público se lo puede acabar encontrando otra persona -de nuevo fui yo- al adquirirlo por internet. No sabemos si por falta de interés o de espacio en su biblioteca, el caso es que aquel personaje se había deshecho del mismo, es decir, que ni siquiera valoraba el hecho de que otra persona se lo hubiera dedicado, y no por compromiso, precisamente.

Recientemente me decía uno de los mejores alcaldes de nuestra provincia, tras un día en el que se podía sentir merecidamente orgulloso por el logro obtenido para su pueblo, que me agradecía mi felicitación pues, según él, era una persona comprometida con la cultura. A lo que le contesté que lo había tenido fácil con el ejemplo recibido en casa, siendo precisamente palentinismo y compromiso las dos palabras -junto con la que abría estas líneas- que primero me vienen a la cabeza al pensar en mi padre. A veces tengo que escuchar la recriminación de mi querida madre, que me dice que los frutos de mi labor los cosechan otros, que ni siquiera mencionan mi nombre. Y siempre pienso lo mismo, mi padre seguramente lo habría hecho así. La gente sabe de sobra quién es el que hace esto o aquello, o lo de más allá, suelo responder. Como alguno dijo un día, “alguien tiene que hacer las cosas”. Anhelar la palmadita en la espalda, la foto en la rueda de prensa, etc., son vanas flores de un día que uno no busca cuando tiene claro que eso son “vanidad de vanidades y nada más que vanidad”, como diría Kempis. Lo contrario, por desgracia tan habitual en toda época, es alimentar el ego, creerte más importante que los demás, buscar la felicidad donde no se encuentra.

Todas las artes son de un modo u otro efímeras, como lo es la propia existencia humana. Mi padre lo sabía seguramente desde que decidió consagrar su vida a la poesía. Y eligió la opción correcta: la humildad, la cual tuvo por bandera hasta el final. En ella residía su grandeza, porque era auténtica.