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solo es te quiero el cantar.
Ponerle al amor futuro
es quitarle su caudal.
Amor que nunca se entrega
deja más viva señal.
Cuanto más hondo se esconde,
dice mejor su cantar.
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| Cubillo de Ojeda | Imagen, José Luis Estalayo |
Y qué bien supo esconder, Marcelino García Velasco, aquel amor que le había brotado como brisa en verano seco. La mocita pensaba volver a su tierra y había pedido plaza para el siguiente año. Además, me dijo que lo había pensado, cómo un maestro iba a competir nada menos que con el hijo perito agrícola de un general… Yo quería irme a Galicia con mi corazón, libre en el pecho. Nada me retenía en aquel pueblo, Cubillo, que se convirtió por obra del amor en un lugar mágico que aún me acompaña…
Vamos a conocer quién era aquel joven que tanto tenía que ofrecerme y que entró en mi vida adueñándose de todos mis pensamientos. Para acortar, (transcribo), de una hoja que no refleja el nombre del periodista que la escribió, ni de dónde se reprodujo; sí la fecha: 6 de agosto de 2010. Suceso Internacional Política Sociedad. Premio Miguel Delibes de Narrativa 1.996. En su obra se encuentra” el compromiso con su tierra, sus gentes y su historia más allá de la simple complacencia estética o sentimental”. Al lado de este compromiso, su poesía rescata la intimidad y la belleza. Y añade: Marcelino García Velasco (Palencia 1.936). Nació en Palencia pero sus seis primeros años los vivió en Astudillo. Allí aprendió a hablar, a mirar los campos de Castilla y a usar su lenguaje. Durante cerca de cuarenta años (lo sé, 37) fue maestro y profesor, pero antes de serlo, ya preparaba con José María Fernández Nieto la revista de poesía “Rocamador”, de la que fue subdirector y donde publicó su primera obra, Tristeza, amor acaso, en 1.961. En Alicante ayudó a José Albí, como secretario, a sacar la revista “Verbo”, en su última época. Perteneciente por nacimiento y afinidad, a la generación de la palabra, ó del 60, intenta, como otros poetas de Castilla, Claudio Rodríguez o Jesús Hilario Tundidor, dar testimonio social y estético de la tierra que siempre tuvo ante los ojos y con el lenguaje que escuchó cada día. (Continuará…)
Vuelvo a Cubillo. “Que por mayo era, por mayo, / cuando llega la calor, cuando los enamorados/ van a cantarle al amor…”(Romance del prisionero) En Cubillo, la maestra, recuerdo de tantos otros mayos, desde los 9 años en que comenzó a estudiar en las Carmelitas, tuvo la peregrina idea de madrugar y, con ella sus alumnos, para asistir a la misa que decía don Indalecio en Perazancas y en la que se rezaban las flores a María pues los meses de mayo se dedicaban a la Virgen. Era feliz con aquel vientecillo que me acariciaba la cara y con mis alumnos llevándome por veredas y mínimas elevaciones que acortaban la distancia al pueblo vecino. Estábamos en la escuela -a la vuelta- comulgados y casi santos- porque eran tiempos en los que la devoción campaba a sus anchas en personas mayores y niños…Y María sigue en nuestro pensamiento. Mi amiga Dorita, viuda de Gonzalo Ortega, hasta la pandemia iba al Rosario de la aurora que organizaban las parroquias. La acompañé algún año.
Otro día, más…
En tu nombre
Una idea de Carmen para Curiosón
4 comentarios:
Una muy tierna historia, Carmen. Para un recuerdo no menos amable y narrado con todo el cariño del mundo hacia tu marido. Y justo ahora que aquí en Curiosón le hemos recordado unos cuantos de nosotros, rescatando su poesía y sus bondades a manos llenas. Así que quedamos a la espera de esa nueva entrega que nos prometes. Saludos.
Un canto a Marcelino y a Cubillo de Ojeda, canto de amor, añoranzas de tu pasado, que nos permiten conocer la vida y milagros de ese poeta ya universal, canto narrado de la mano de tu mágica pluma que nos adentra en los aposentos de vuestra intensa vida, dedicada a los niños, a la escuela y a las letras. Muchos recuerdos y tan bellos, muchos versos, muchos besos. Amor perpetuo de Carmen Arroyo, la dama de las letras palentinas que tuvo como marido a un genio de las letras.
Leyendo a Carmen Arroyo me surge la pregunta: la poesía, se nace o se hace ??
Yo no nací con ella, pero... si hubiera vivido cerca de ella, habría podido alcanzarla ??
Buenos días Froilán.
Froilán... Ríete. Perdí tiempo y no logré avanzar... La letra me sale como pulga recién nacida y no avanzo. Por tanto, desisto. Un comentario para Antonio Riaza: Se dice que un poeta nace tocado por los dioses. Pudiera ser. Pero me inclino a pensar que una persona con un mínimo de sensibilidad y a la que le guste este modo de transmitir la palabra, puede, con buenas lecturas de poetas conocidos más o menos famosos, escribiendo y, por supuesto, desechando el 99 de cada 100 poemas que salgan del corazón y de su mente, ir aprendiendo a poner, una tras otra, palabras, versos con sentido que de malos pueden llegar a pasables. ¿Quién es incapaz de hacer un pareado? Esta bobada, por ejemplo: A las doce dieron las dos, el pulso se me alteró. Pero escribir un soneto ya es harina de otro costal...Cada poeta es un mago de la palabra, un transmisor de emociones. A veces, el poema sale de un tirón, pocas veces en realidad, y luego, hay toda una labor, puede llamarse de laboratorio de la que, al final, el poema se finaliza habiendo desechado hasta la idea inicial...Un lío, sí. Pero hay poetas que escriben y yo diría que un poema pueden escribirlo sin tocar un solo verso y le sale redondo y con olor a pan tierno. Es muy difícil esa perfección. Ahí sí que debe entrar todo un ejército de dioses, hadas o duendes... Anímate y empieza, no te cortes, ¡adelante! Aunque solo escribas para ti, vale la pena.
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