Rueda de Traficantes 16

1

Karina, al volante de su coche, se dirigía al centro de la ciudad, recapacitando sobre lo que acababa de suceder en la finca de don Carlo Volpini. El denso tráfico que la obligaba a esperar en las numerosas retenciones creaba el ambiente adecuado para la meditación. Se imaginó a Don Carlos haciéndose sus propias reflexiones en relación con su visita. No se le escapaba a Karina que la poderosa inteligencia del rey del narcotráfico se había dado perfecta cuenta de que ella no había acudido simplemente a informarle. Esta visita de hoy se diferenciaba claramente de las anteriores y él tenía que haberlo captado. No se había limitado ella a informar, había acudido deliberadamente a provocarle. Su vestimenta, la exhibición de streap tease que había realizado antes de tirarse a la piscina, su claro ofrecimiento al tumbarse desnuda sobre la hierba, evidenciaban con claridad su intención provocadora.

Pero ¿era solamente eso lo que ella buscaba? Karina estaba segura de que Carlo Volpini, astuto como ningún otro, se estaba haciendo en aquel momento una y otra vez esa pregunta. Sonrió. Posiblemente la conclusión que Don Carlos aceptaría como más verosímil fuera la de que ella aspiraba a convertirse en su querida, su favorita. “La Favorita”, la ópera de Donizetti que emitía su aparato de radio. Y miren cómo acabó aquella mujer, repudiada por su marido y abandonada por su amante monje. Es más, él la señaló el límite, la mostró que era él quien marcaba el juego, al abofetear inmisericorde nada menos que al jefe de seguridad. Y llegado a este punto de la reflexión, es seguro que el rostro de Don Carlos había mostrado una amplia sonrisa como expresión inequívoca del poder que ostentaba. Su orgullo de macho se había satisfecho. ¡Ah!, pero Don Carlos no se percató de la mirada de apoyo que ella había dirigido al ofendido jefe de seguridad. Y ahí estaba precisamente su triunfo, la baza que utilizaría la mujer en su juego, la ficha que podía mover para dar jaque al rey. Siguió pensando en Don Carlos. ¿Sería capaz de visitarla en el burdel de lujo que dirigía? Sí, seguro que sí, porque era mucha la curiosidad que él sentía hacia ella. Durante su estancia en la finca, había percibido sin ningún atisbo de duda su admiración, y a lo largo de la hora y media transcurrida allí, esa sensación de él no había decaído en ningún momento. La opinión favorable que él tenía de ella era firme. La visitaría, aunque ella no podría mostrarle una sala de poder con un hombre sin piernas manejando los mandos. Ella sólo podría enseñarle su despacho-jardín, con plantas y con flores, donde las señales de colores no centelleaban, ni había máquinas grises que emitían sordos zumbidos como señal de vitalidad. No, allí no se mostraba poder, no se exhibía prepotencia, allí lo que se ocultaba era la astucia femenina en forma de micrófonos y de cámaras ocultas. Y es allí donde ella le esperaría para atraparle en sus redes. ¿Y el jefe de seguridad? Sólo había estado con Marcelo durante unos segundos, por lo que el juicio sobre él no podía ser definitivo, pero tantos años de experiencia en el trato con los hombres le indicaba que se trataba de una persona despierta, aunque sin preparación intelectual. Y no era sorprendente que así fuera, porque tenía indicios de que Don Carlos no quería cerca de él a personas que pudieran hacerle sombra, que fueran capaces de destronarle. De ahí su recelo hacia las mujeres y de ahí surgía la explicación de haber colocado en el puesto de mando de todas aquellas máquinas a un hombre lisiado, que por serlo y saberlo se sentiría frustrado, buscando una sensación de derrota en la vida, una salida en la electrónica. Ángelo era uno de esos sabios que viven sumergidos en su propio mundo, en una aislada torre de marfil, sin importarle nada fuera de su trabajo. Para ese tipo de grandes cerebros los momentos de felicidad se reducen a recibir un nuevo aparato para sus investigaciones, mejor y más sofisticado que los anteriores, y a realizar con él nuevos descubrimientos… De pronto se dio cuenta de un error. Bueno, no era error, sino olvido, una falta que podía tener solución. No le había preguntado a Marcelo, cuando se cruzaron sus tarjetas, cuál era la mejor hora para hablar con él por teléfono. Bien, le llamaría a distintas horas para localizarle en casa.

2

Así lo hizo, y fue algo después de las diez de la noche cuando consiguió hablar con él.

Karina sonrió.

Él tardaba en responder. Probablemente le había sorprendido la llamada y la petición.

Karina escuchó un suspiro, que bien podía ser de resignación.

Una hora después sonó el teléfono interior en el despacho de Karina.

Cuando entró Marcelo, Karina se levantó de su butaca y le dedicó una amplia sonrisa. Se acercó y le ofreció la mejilla. El hombre la besó con cortesía.

Le invitó a sentarse en una butaca, y ella se sentó en otra frente a él. Entre ambos había una mesa baja.

A Marcelo se le veía inquieto. Lo primero que ella debía conseguir –pensó Karina –, era tranquilizarle. Quizá estuviera abrumado por la espectacularidad de la habitación, por su lujo, por su originalidad. Había que quitarle ese miedo, ese complejo de inferioridad.

Marcelo paseó su mirada incierta por el lugar.

Venga, Marcelo, vayamos a esa habitación –añadió señalando una puerta al fondo.

Antes de dirigirse a ella, cogió el teléfono.

Y cerró la puerta con pasador.

Luego acompañó a Marcelo a la otra habitación, amueblada con gusto y de dimensiones más reducidas. Había una amplia cama, un armario de dos cuerpos, una mesa baja y varias butacas. Karina encendió una lámpara de luz tenue, azulada.

Marcelo seguía cohibido.

Karina preparó las bebidas y se acercó con ellas.

Marcelo la imitó en silencio. Karina había puesto ya en marcha toda la serie de micrófonos y cámaras ocultas situados en distintas posiciones por toda la habitación.

Marcelo ofreció una sonrisa forzada. Era evidente que se sentía inquieto.

La palabra “sirviéndole” era humillante y por ese motivo la empleó.

Karina se recostó en su butaca, pensativa.

Karina volvió a recostarse y continuó con sus reflexiones en voz alta.

Siguió un momento de silencio que ella mismo lo rompió.

Necesitaba desahogarme con alguien ajeno a todo esto, y le he encontrado a usted. Esto ha sido algo inesperado, providencial… –de pronto cambió su expresión y apareció en su rostro un rictus de preocupación –. A no ser qué… –añadió mirándole fijamente.

Marcelo se inquietó.

Marcelo reaccionó de una forma que a Karina le pareció sincera.

Karina sonrió, tranquilizada.

Karina se levantó y se acercó al mini bar, regresando con dos platos de almendras saladas. Ofreció uno de ellos a su invitado.

Marcelo cogió el plato y probó una almendra.

Karina le miró con atención. Marcelo era un hombre de estatura media, de hombros anchos y corpulentos. Sus facciones eran más bien toscas, de piel castigada por el sol. Su cabello corto y negro, comenzaba a blanquear hacia la zona de las patillas. Su frente no era ancha en absoluto. Sus ojos no miraban en profundidad. Karina le calculó unos cincuenta años.

Karina sonrió. Su sonrisa era deliciosa, relajante.

Durante largo rato hablaron de Italia, y para satisfacción de Karina, Marcelo se explayó con espontaneidad y exuberancia. Se había relajado totalmente, tanto que dejó vacíos la copa y el plato, carencia que Karina se apresuró a solucionar, llenándolos de nuevo.

En un momento de la conversación, en el que Marcelo se reía a carcajadas, Karina estimó que debía dar un paso adelante.

Y la celebraron con más risas.

Continuaron hablando sobre temas intrascendentes y se despidieron muy amistosamente poco antes de las doce, con la promesa de citarse por teléfono para reunirse en una próxima ocasión.

3

Doce días después de aquella llamada en la que al periodista Blas Ledesma se le pedía silencio, Regina, la mujer de su vida, seguía en paradero desconocido. A su madre fue fácil engañarla. Se le dijo que la empresa había adelantado el viaje a Copenhague y pasaría un mes concentrada en un hotel de aquella ciudad. Por otra parte, nadie llamó durante aquellos interminables días. Muchas tardes, después del trabajo en la redacción, el joven volvía al yate con la esperanza de encontrarla. Pensar que su novia estaba siendo torturada, que alguien la vigilaba constantemente, incluso que la infringieran violación o malos tratos, le sumía en una depresión de la que no lograba desembarazarse. Si un individuo libre como él, después de defender como profesional y como persona todos los derechos que le asisten al hombre en situaciones parecidas, se encuentra cara a cara con la mentira que parece levitar en todos los campos, algo dentro del cuerpo se rebela, pide explicaciones, busca una salida. Quiere una respuesta que le devuelva el derecho mínimo de la libertad a que aspira toda persona. ¿Quién le pedía silencio? Después de concertar un aplazamiento con el director de su periódico, repasa una y otra vez el reportaje buscando algún indicio, una señal, un nombre que no sea el del infortunado Pedro Tazo. Nada. Sólo un vacío tremendo. Se siente rodeado de vacío. Sólo en el mundo, enfrentado a un secuestro con el que un poderoso traficante pretende silenciarle. Desde el otro lado de la calle, observa el movimiento en torno al edificio donde se ubican los almacenes de “Modas Marconi”.

Baja del coche y se dirige a la puerta principal.

El almacén es una especie de laberinto por donde desfila un río de maquinaria.

Ella le señala con la mano el piso superior.

Estaba en la boca del lobo. Lo presentía. Pero no iba a aquel encuentro por Regina. Allí no iba a encontrar nada que no supiera sobre ella. Por un momento pareció dudar. ¿Y si Regina sabía algo? ¿Y si estaban implicados todos los que trabajaban en el almacén? Pero, no, si hubiera sido así, “Modas Marconi” habría caído ya. Era muy difícil guardar un secreto cuando tantas personas lo conocían.

En realidad, no tenía muchas esperanzas de encontrar nada. Posiblemente, un empleado del almacén –que ya no estaría en nómina – recibió la orden de ir a pagar una fianza para que dejasen libre a Pedro Tazo. Y éste, precavido, debajo de su firma, había dejado claro que aquello lo hacía en representación de “Modas Marconi”. El empleado en cuestión se llamaba Julián Gustems, y apenas llevaba trabajando allí cinco semanas. La oficina daba a un patio interior. Por la claraboya del techo se filtraba la luz y desde el largo pasillo que daba acceso al pequeño despacho, protegido por una barandilla, podía verse todo el movimiento del almacén. Los pasillos exteriores estaban engalanados con retratos de las modelos más cotizadas del momento: Naomi Campbell, Elle MC/Pherson, Cindy Crawford, Claudia Scheffer, Valeria Mazza y también las españolas Mar Flores y Sofía Mazagatos. Ya en el interior de la oficina, en la pared de la derecha, aparecía la foto de Linda Evangelista en un cuadro de grandes proporciones. La recordaba. Estaba sobre una pasarela, luciendo un modelo de noche. Sobre un fondo azul marino destacaba un letrero luminoso que parecía vivo: “Modas Marconi”.

Todo el mundo trabajaba ajeno al intruso. La puerta de la oficina estaba abierta. Blas tocó ligeramente con los nudillos en ella.

Aquella expresión típica fue el empujón que necesitaba para presentarse. A primera vista le pareció un buen hombre, pero la vida le había enseñado a no sacar rápidas conclusiones. El conocimiento de las personas se verificaba después de un largo y profundo contacto. Y a veces, ni eso era suficiente para sacar juicios acertados sobre el carácter de los otros.

No había mentido en nada. Odiaba la mentira. Sabía que una mentira le conduciría a otra, y luego a otra y, al final se encontraría con una maraña difícil de desentrañar. Pensó en añadir, incluso, que una de las chicas que trabajaban para la empresa, era su novia. Se contuvo. Acaso aquel hombre la citase sin necesidad de recordarle el vínculo, porque de algo estaba completamente seguro, alguien de aquella firma estaba relacionado con el secuestro de Regina.

Cajigal, que hasta ese momento no había dejado de clasificar los papeles que tenía amontonados sobre la mesa, se echó hacia atrás sobre la silla.

Cajigal parecía sorprendido.

El hombre se levantó y fue hacia el cuadro. Abajo, en letra diminuta, aparecía destacado en negrita el nombre del autor de la foto. Era, efectivamente, Albert Rovira.

Blas hablaba despacio, estudiando el rostro de su antagonista.

Hizo una pausa y prosiguió.

A Blas le pareció que el argumento tenía bastante consistencia.

Cajigal asintió.

Blas Ledesma contaba con aquella respuesta. Intuía que algo ilegal se movía en aquel entorno. Algo le decía que estaba cerca del misterio, pero un muro de cemento emergía de pronto, negándole la visión del otro lado.