La primera nevada llegó a Tremaya una madrugada silenciosa, de esas en las que uno despierta sin saber bien por qué. Quizá fue el viento que cambió de tono, quizá la casa que cruje distinto cuando pesa el frío. O quizá fue simplemente que recordé a mi abuela Ninfa, que siempre decía:

—El invierno avisa, pero hay que saber escucharlo.

Ninfa | Piedad Isla

Me levanté y abrí la puerta con ese respeto que ella me enseñó para las cosas que vienen de la montaña. Allí estaba: una capa blanca cubriendo el camino, los corrales, los tejados que parecían dormidos bajo una manta recién tendida. La nieve todavía era fina, como espolvoreada por unas manos tímidas, pero el silencio… ese silencio era de nevada buena.
Recordé entonces cómo mi abuela salía siempre antes que nadie, envuelta en su pañuelo oscuro. No necesitaba barómetro ni pronóstico; le bastaba mirar el horizonte.

—Si ves que el cielo baja y se arremolina en el Peña Labra, mañana nieva, me decía.

Y yo, pequeño, la seguía con la boca abierta, intentando descubrir qué veía ella en las nubes que a mí me parecían todas iguales. Caminé hasta el inicio del sendero que sube a los altos. Los robles estaban salpicados de nieve, igual que cuando ella se detenía allí para observar el vuelo de las aves.

—Mira al tordo, me decía. Si baja al prado tan temprano, la nevada no tarda.

Me acuerdo de cómo entrecerraba los ojos, como si leyera un libro que solo ella entendía. A veces tocaba la tierra con los dedos, la olía, y decía:

—Huele a nieve vieja… de la buena.

Sonreí al recordarlo. Aquellas enseñanzas no eran solo sobre el clima; eran sobre la vida. Sobre prestar atención, sobre leer lo que otros pasan por alto, sobre entender que la naturaleza no habla en gritos, sino en avisos suaves. Seguí caminando. Los copos empezaron a caer otra vez, grandes, lentos, como si no pesaran nada. Me vino a la memoria otra imagen: mi abuela observando el comportamiento de los animales.

—Cuando las gallinas no quieren salir del corral, algo se avecina, decía.

Y acertaba. También decía que las vacas, antes de una nevada fuerte, se quedaban quietas, mirando al monte como si ellas también recordaran algo. Llegué a la loma desde donde se ve todo el valle de Tremaya. La nieve lo cubría casi por completo, salvo algunos pardos que resistían en las laderas. El cielo estaba bajo, gris, cargado. Mi abuela habría dicho:

—Este cielo no se levanta hasta dentro de dos días.

Me quedé allí, quieto, sintiendo caer los copos en el rostro. Y fue entonces cuando la memoria me dolió un poco. No de tristeza, sino de gratitud. Porque entendí que cada vez que miro el cielo, que observo cómo se comportan los pájaros o cómo se encienden las nubes sobre el Peña Labra… sigo viendo con los ojos de ella. Regresé al pueblo despacio, dejando mis huellas sobre la nieve recién caída. Y mientras caminaba, tuve la sensación de que mi abuela seguía allí, caminando a mi lado, señalando el horizonte con su gesto firme, enseñándome una vez más a escuchar el lenguaje secreto de la montaña. Porque en Tremaya, la primera nevada no solo anuncia al invierno: trae consigo las voces de quienes supieron leer la tierra, entender el cielo y caminar con la sabiduría de lo vivido. 

Hubo un día que soñé que volaba; que volaba y volaba, y no dejaba de volar... Y ocurría que, en tu ausencia, te perseguía, y te perseguía porque no quería que te fueses. No quería quedarme sin ti. Porque tu presencia a mi lado me hacía mucho bien. Yo te necesitaba y suponía que tú también a mi…

—Las Murallas

—El Verraco de granito

—Menhir del mirador

—Puente Viejo 

—Puente Mocho

—Palacio de Beltrán de la Cueva

Títulos y Curiosidades

🚩Desde el año 2018 pertenece a la asociación Los Pueblos Más Bonitos de España.

Este hacho -que no hacha-, está hecho en una sola pieza, en roble, a tamaño real y el mango, va de por parte y es de pino. El hacho, y estoy enterado, fue exclusivo de la minería los demás son hachas, lo mismo que en Palencia, León, Asturias... 

Fundación Herminio Revilla

Hacho minero, de roble y en una sola pieza menos el mango, abajo el autor trabajando la obra.

El hacho en la minería servía para hacer los cuadros de madera en los túneles y la parte de atrás como martillo. El hacho es un trabajo que gusta mucho, fue una buena idea, le tenemos justo a la entrada con el minero. Herminio lo deja bien claro. No es lo mismo hacha que hacho. Esto es un hacho, vital para el buen funcionamiento de la explotación. La cota, que se llama al engrosamiento de la parte trasera, en el lado opuesto al filo, se utilizaba en las minas a modo de martillo, por ejemplo, para encajar un poste dentro de la rampla. Actualización mar2026 | 💥+455 👀

A veces, haces más de mil kilómetros para toparte con emplazamientos naturales de rico patrimonio románico totalmente afónicos. 

Pujarnol | Girona

Muchos por necia vanidad hacen gala de haber comprado a inferior precio del que realmente pagaron, y por engañar á los demás engáñense a sí mismos, porque al fin y al cabo su bolsa es la que sufre el daño y proclama la verdad. 

He encontrado una fotografía de los niños de la escuela de Rabanal de los Caballeros, tomada nada menos que en 1923. Está en blanco y negro, con ese tono plateado que solo el tiempo sabe dar. En el centro aparece el maestro, un hombre de semblante firme, bigote recortado y corbata, como si el oficio de enseñar exigiera una dignidad especial hasta en la ropa.

A su alrededor, los alumnos posan muy serios, alineados con esmero. Me detuve en los detalles: las chaquetas gastadas, los vestidos sencillos, los zapatos rudos. Algunos niños llevan el cabello muy corto; las niñas, trenzas o moños apretados. Una de ellas luce una medalla al cuello, quizá un recuerdo de bautizo o una promesa familiar. Pero lo que más me impresionó fueron las miradas: fijas, contenidas, algunas con curiosidad y otras con un leve temor. Era la solemnidad de quien sabe que está dejando huella, aunque no lo comprenda del todo. No pude evitar preguntarme cómo serían aquellas clases en 1923. Qué palabras usaría el maestro para enseñar las letras o las cuentas. Imagino las manos frías, la voz pausada, el olor a leña húmeda, y el silencio atento de unos niños que querían aprender, aunque el mundo fuera pequeño y las herramientas escasas. Al mirar esa foto, me vinieron a la memoria mis propios días de escuela. Nosotros usábamos una pizarra manual. Con ella escribíamos y borrábamos, una y otra vez, porque no había cuadernos, ni lápices, ni bolígrafos. A veces conseguíamos trozos de pizarra en el campo, y con eso bastaba. Aprendíamos entre el frío y la paciencia. En invierno, cuando la nieve cubría todo, el pueblo se reunía para abrirnos un sendero hasta la escuela. Recuerdo la fila de niños avanzando entre montones de nieve, las botas hundiéndose paso a paso, el vaho saliendo de nuestras bocas como un humo de infancia. Dentro del aula nos calentábamos junto a un brasero, y poco a poco la tiza volvía a deslizarse sobre la pizarra. Nuestros juegos eran sencillos: la bigarda, los palos, las piedras, los inventos del bosque. No necesitábamos más. Y sin embargo, al observar la foto de 1923, comprendí que los niños de entonces vivían en una austeridad aún mayor, pero sus rostros guardaban la misma inocencia, la misma esperanza de los míos.

Esa foto me ha dejado pensativo. Entre el papel y el tiempo, siento que hay un puente invisible: la continuidad de una infancia que nunca muere del todo. Las escuelas cambian, los pupitres y los maestros también, pero el asombro del primer aprendizaje sigue siendo el mismo. Y al mirar a aquellos niños de hace más de un siglo, tengo la sensación de que, en el fondo, seguimos todos en la misma clase, aprendiendo todavía de la vida y de la memoria.

Monasterio de Santa Cruz de la Zarza. Ribas de Campos. Francisca González del Castillo

Se trata de un edificio de muy respetable tamaño, equiparable a iglesias como San Andrés de Arroyo, Santa Eufemia de Cozuelos, Nuestra Señora de las Fuentes de Amusco y Santa María la Real de Aguilar, y dentro de esta fase de transición (fines del XII- comienzos del XII) que dio a Palencia sus mejores obras). 

Miguel Ángel García Guinea