No, pero no voy a hablar de bicis, bueno, solo un poco para contar que frecuentemente recorro con ella las orillas del canal de Castilla. Tierra de Campos y páramo. Viento y soledad. Tierra agostada permanentemente. Ni un árbol en la lejanía. Digo yo que es parecido a navegar en alta mar: nada a la vista salvo la propia sombra. El otro día no, el otro día decidí ir hacia Soto Albúrez, ese espacio de ocio natural a las afueras de Villamuriel. Disfruté el paseo como siempre hasta llegar al lugar, allí me entretuve por las esclusas y tras un elemental refresco decidí seguir pedaleando unos kilómetros más, aguas abajo.

Debo reconocer que me sorprendió, que de pronto el paisaje, brusco y reseco, había cambiado; el canal y el río Carrión, que casi se pueden dar de la mano en ese lugar, configuran un espacio verde y fresco, un alivio a la calorina que ese día caía del cielo. El Cerrato se hacía presente allí mismo, llegaba casi hasta el camino de sirga, cerrando el horizonte, negando la tópica planicie mesetaria. Súbitamente me sentí en otra Castilla, lejos de la Castilla árida y seca, tierra de pan llevar, ricamente cerealista cuando el año no viene torcido como el presente. Sé que hablo solamente de un oasis, sé que hablo solo de un rincón dulce y encantador, de una ilusión, de una situación transitoria, que acababa unos kilómetros más allá… Pero tampoco mis ojos iban más allá, me bastaba aquello.

En la escuela me enseñaron que las ardillas podían atravesar España sin bajarse de los árboles; dice por otra parte la tradición, no sé si con suficiente fundamento, que los bosques de Castilla fueron talados hace siglos para ver venir al enemigo… Sea verdad o no, el caso es que la Castilla mesetaria (no olvidemos que Castilla es mucho más que esta altiplanicie) es extremadamente árida, reseca y áspera. Tenemos árboles, bosquecillos quejumbrosos y desalentadores, en las laderas de las montañas, y poco más.

En general nuestro paisaje es tristemente desolador, vacío, huérfano de vida. Con los peregrinos del camino de Santiago la hostilidad de la meseta es tal que frecuentemente la olvidan. Cogen el tren, dan un salto de doscientos kilómetros y se quitan de las espaldas, o de las piernas, una tierra desolada, abrasadora, casi enemiga. Un desierto.

Urge reforestar los campos. Urge dulcificar nuestras tierras. Urge una campaña, con objetivos, propuestas, metas e ilusión para que las hoscas, las abandonadas tierras de los campos mesetarios se llenen de vida. Sé que no podemos convertir a Castilla en un continuo Soto Albúrez, dulce, con vida, verde y humano. Sé que el canal de Castilla solo pasa por donde pasa, pero hay que repoblar nuestros campos, no solo de niños y empresas -algo extremadamente urgente- sino de árboles, de vida, de frescor. No solo será una fuente de trabajo presente sino de riqueza futura y de creación de vida salvaje. Las administraciones deberían invertir parte de sus fondos en reconvertir nuestros paisajes y hacerlos más atractivos, más habitables, menos enemigos, menos huraños.

No hablo solo de plantar una chopera en la salida de cada pueblo; hablo de los montes y de los campos, cada uno con su especie vegetal apropiada, hablo de volver verde el campo pardo, hablo de dulcificar un clima extremadamente seco y brusco sin matices, que dé trabajo, que dé futuro, que cambie el páramo en bosque, que cambie el terreno yermo en productivo, que cambie la cara de una tierra desgarrada en una tierra agradecida, humana, habitable y acogedora, que no rechace sino que socorra a sus habitantes. Y que pueda promocionar el turismo verde. ¡Qué importante podría ser!

No, ya, ya sé, ya sé que es mucho pedir, que esto no se hace en cuatro días, que… lo sé. Pero llevamos cientos de años conformes con una situación que nos aproxima al desierto. ¿Cuántas generaciones más vamos a esperar? Ya no hay enemigos que se aproximen ocultándose en los bosques. El enemigo ya está aquí y se llama desertificación.

Hala, señores, que me voy a Soto Albúrez a sentir el frescor, a oír los pájaros, a escuchar el correr del agua, a contemplar la vida.  se despide hasta la semana que viene.

 




Cuaderno de Pedro de Hoyos

Es Palencia; es Castilla, oiga

Y prueba de ese optimismo es que hoy me saltan al teclado del ordenador noticias que en otro momento me habrían pasado desapercibidas. Por ejemplo que tengamos a una mujer comisaria de la Policía me parece una noticia como para tirar cohetes. Que el atractivo navideño de Palencia sea algo simple a la vez que monumental y que lo instalen en la abandonada plaza de la Catedral me parece de nuevo algo para recordar.

Lo de la comisaria es algo que yo había echado en falta desde hace tiempo. Hay profesiones que parecían -dense cuenta, amigos oyentes, de que hablo en pasado- que parecían hechas solo para hombres. No digo ya las profesiones de policía o… conductor de autobuses, profesiones que los años desmasculinizaron hace ya mucho tiempo, sino que encima es jefa, jefa con autoridad, jefa para dar un puñetazo en la mesa en caso de necesidad, jefa para aparecer en las fotos oficiales junto con sesudas autoridades muy barbadas y bigotudas, y también jefa para que se le cuadren hombres barbados y bigotudos. En estos tiempos en que conmemoramos el día de la mujer trabajadora o el día contra el maltrato a la mujer, que tengamos a una mujer policía con mando en plaza me parece de lo más estimulante.

Hablando de esto… aprovecho para mencionar que me parece que estamos haciendo las cosas muy mal cuando hipersexualizamos ya a niñas de trece años, cuando les decimos, escondiendo siempre la palabra, manejando adecuadamente el lenguaje, que deben “estar buenas.” A los trece años, pongamos. Sí, no, no me llamen cosas raras… lo estamos haciendo. Se nos llena la boca hablando de lugares comunes, esos que el feminismo antañón, decimonónico y obsoleto ha hecho propios, y que no niego que haya que combatir duro, pero nos olvidamos de que hay quien viste a su niña de trece años para que “esté buena”. No, ya digo que normalmente nadie lo expresa así, faltaría más, pero uno no tiene más que ponerse los ojos para salir a la calle. Me extenderé sobre ello otro día, que he dicho que hoy me dominaba el optimismo, así que, volvamos al comentario principal, que en Palencia tengamos una comisaria jefa de Policía me parece un regalo casi de navidad. Pedagogía en estado práctico.

Y de navidad es también la otra noticia de la que quería hablarles: el tobogán de 21 metros que se va a instalar en la plaza de la Inmaculada, en la plaza de la catedral, vaya, por si acaso alguno de ustedes, hablando de tobogán, no cae. Bueno, ustedes perdonen, yo en realidad no quería hablarles tanto del tobogán, sino de la plaza en sí. A mí me encanta por su quietud, por su historia, por su aspecto recoleto, por su amplitud. Siempre me ha parecido un espacio digno de mucho más protagonismo urbano del que en realidad tiene; a mi parecer su aire recoleto, que me encanta, insisto, debería verse más matizado por comercios y bares. A mi humilde entender debería tratarse de un lugar de encuentro, un lugar para convivir y no solo lugar de paso, un cruce de caminos entre una zona y otra de Palencia. Parece que alguien se ha dado cuenta también y aunque sea solo por unas cuantas semanas, recuperará su protagonismo, dejará de ser un lugar que está “detrás”, dejará de estar escondida y pasará a ser actor principal de Palencia. Algo deberíamos hacer para que un lugar tan simbólico e histórico deje de estar retirado y pase a ser céntrico. Algún tipo de estímulo habría que poner en juego.

Imagen: José Luis Estalayo






Cuaderno de Pedro de Hoyos

Es Palencia; es Castilla, oiga

Las realidades sociales son muy complejas

Los trabajadores del hospital Insular de Gran Canaria denuncian que dos ancianos llevan seis meses residiendo en una sala de la unidad de urgencias, esperando que sus familias puedan hacerse cargo de ellos. Lo publica el periódico “Canarias siete”, que dice que están alojados en una sala destinada a pacientes psiquiátricos, sala que consta de doce camas y que debe estar cerrada con llave por seguridad de los enfermos psiquiátricos y de los demás usuarios del hospital.

Una responsable del Cabildo de Gran Canaria ha manifestado que “uno de los usuarios tiene familia, pero a lo mejor no puede atenderle, las realidades sociales son muy complejas”. Desde que el mundo es mundo hemos luchado por alargar la vida, por mejorar nuestras circunstancias y ahora que vamos consiguiendo algo hemos convertido la vejez en un problema, precisamente cuando más luchamos todos por alargar de nuestra vida. Somos pura contradicción.

Hablamos mucho de servicios sociales, hablamos mucho de ayudar a los más débiles e indefensos, pero cuando vas llegando a adulto te das cuenta de que en nuestra avanzada y ultramoderna sociedad las personas de determinada edad no pintan nada. O son personas activas, social, laboral, económicamente o no pintan nada. Los ancianos deben hacer frente a sus años, a sus dolores y males, a sus problemas personales o familiares y a su soledad. Y lamentablemente nos dirigimos a una sociedad de viejos, puesto que la natalidad va como va y nadie le quiere poner remedio. Tan de viejos que o reaccionamos o no podrá mantenerse en pie mucho tiempo.

Cualquier traza de solidaridad ha de pasar por reconocerlos y valorarlos, tal vez simplemente tener en cuenta su presencia. La próxima petición del  grupo municipal del PSOE de nuestro ayuntamiento de Palencia de crear un registro de personas que viven solas es un avance en ese paso, con demasiada frecuencia soledad y ancianidad van unidas. Las instituciones deben tomar las riendas de aquellas situaciones que antes corrían a cargo de la familia tradicional, una familia que al modernizarse ha perdido la cohesión y la fortaleza que tuvo un tiempo. Lo llamamos sociedad avanzada pero sería más justo hablar de sociedad deslavazada.

Me pregunto, parafraseando a Mafalda, si realmente avanzamos hacia adelante, si al perder unos valores e incorporar otros no nos olvidamos demasiado deprisa de aquellos que nos trasmitió la generación inmediatamente anterior. Porque estamos hablando de ayer, solamente de la sociedad de ayer. Soy consciente de los muchos valores positivos que ha incorporado nuestra sociedad en las últimas décadas, no los niego, pero les pongo un pero.

Recuerdo aún a las personas mayores de cuando yo era un niño hablando de “mantener las posturas y la compostura”, “compostura” es una de esas palabras que han desaparecido o están a punto de hacerlo. Y hablaban de cómo sentarse, a la mesa o en el autobús, qué más da, para no ser zafio, maleducado y molesto. Por ejemplo, no había que abandonarse en el asiento, dejarse caer y mantener las rodillas separadas. Porque eso era feo, si me permiten ustedes simplificar.

Leo ahora que en el metro o en el autobús de Madrid quieren poner unos cartelitos para que los señores, insisto: “los señores”, no se sienten, ustedes me sabrán perdonar, despatarraos. Y aquello que siempre había sido cuestión de educación y respeto social, aquello de lo que se encargaba la familia lo encaja el ayuntamiento en una campaña política contra el machismo  -qué narices tendrá qué ver- y le colocan una etiqueta en inglés para llamarlo manspreading.

Insisto, pareciéndome la iniciativa del  PSOE de Palencia absolutamente correcta y puede que imprescindible, no sé si la sociedad avanza hacia adelante cuando las instituciones tienen que hacerse cargo de lo que las familias no quieren o no pueden, sea la educación o sea el cuidado de nuestros ancianos. Por cierto, ¿las familias no pueden o no quieren? No acabo de saber qué me parece peor.

Y ya, señores, hasta otro rato. Si ustedes quieren más guerra, en tuiter me tienen a su disposición.

Cuaderno de Pedro de Hoyos
Es Palencia; es Castilla, oiga

¿Para qué necesita más turistas Barcelona?

Leo en elpais.com, con la firma de Paco Nadal, una lista de lugares enemigos del turismo. Otra más. Y lo entiendo. Digo, listas de lugares muy turísticos enemigos del turismo. Contradicción. No sé si debo decir que es una contradicción aparente o lógica. O ambas cosas. Lo que tengo claro es que de alguna forma hay que parar esta invasión humana que destruye al hombre.

Las ciudades son grandes, demasiado grandes. Algunas ciudades. Barcelona. Madrid. Y además son invadidas por millones de turistas que llenan calles, plazas y parques. Son ya conocidas las reacciones de ciertos sectores de la población contra este disparate que impide llevar una vida lógica y sensata. ¿Para qué necesita más turistas Barcelona? ¿Para qué necesita crecer más? ¿Para qué necesita Venecia más turistas? En ese crecimiento ¿en qué salen beneficiados sus ciudadanos? ¿No es suficiente ya con lo que hay? ¿No hay suficiente riqueza (sí, mal repartida), suficientes habitantes, suficiente aglomeración, suficiente contaminación, suficiente desarrollo como para repartirlos, lo bueno y lo malo, con otros lugares? ¿No convendría un desarrollo más lógico, más cauto, más compartido, más humano para nuestra sociedad?

Me encuentro en las antípodas ideológicas de Ada Colau, es lo opuesto a una infinidad de cosas sensatas que he ido aprendiendo en la vida, pero tiene mucha razón cuando quiere poner freno a esta barbarie, controlar el número infinito de hoteles, frenar la avalancha de turistas que todas las mañanas desembarcan en las Ramblas. Una ciudad así no es humana. Concentrar en determinados puntos de la geografía esas inmensas riadas de personas que llegan, consumen imágenes para su colección de recuerdos, y desaparecen después de haber ensuciado, estorbado y molestado es la degradación del sentido común. Igualmente concentrar en determinados puntos de España el crecimiento económico, el desarrollismo industrial, las inversiones en infraestructuras es condenar a la extinción a las dos Españas, tanto a la industrial, desarrollada, contaminada y habitada España periférica (si exceptuamos a Madrid, mesetaria e interior) y a la España olvidada, rural, deshabitada, mortecina, pastoril, desindustrializada, envejecida, abandonada, agrícola, reseca y decadente.

Observe el lector que los adjetivos dedicados a esta última España son más numerosos. En ella vivo y en ella soy feliz. La conozco bien porque es mi día a día. A esta España no le importaría compartir algo de población y turismo e inversiones con Barcelona, Madrid o Torremolinos. Conste que yo no cambaría mi pequeña capital por una mayor. Pero hay infinidad de posibilidades, de huecos que rellenar o de lugares a punto de desaparecer en una España que está muriendo por inanición mientras otra España está a punto de morir por exceso de riqueza, grandeza e inversiones. Si, insisto, mal repartidas entre sus habitantes.

Comprendo que los ayuntamientos quieran poner coto a este dislate. Las ciudades surgieron en Mesopotamia para vivir. Y son invivibles. Ser más grande, tener más millones de habitantes o más miles de habitaciones turísticas es tener miles de problemas más. No es mejor el más grande sino el que vive mejor. Lamentablemente en muchas ciudades grandes se vive peor.

Por razones que se me escapan España ha elegido un turismo de alpargata que en poco nos beneficia. Parece que en su momento alguien pensó que millones de mineros galeses borrachos o millones de obreros alemanes drogados y tratados como ganado eran mejor solución económica que unos pocos millones de adinerados dispuestos a pagar lo que se les pidiera si les ofreciera selección. Pero España es país de botellón, no de selección.

Cuaderno de Pedro de Hoyos
Es Palencia; es Castilla, oiga

La primera novia que tuve fue de Guardo, bueno, de al lado de Guardo pero como si fuese de Guardo. Aprovecho para contárselo ahora que mi esposa, 35 años juntos nos guardan, ha salido a comprar un helao. ¡35 años! Quiero decir que aquello era la prehistoria, al menos mi prehistoria. También por eso se lo cuento, ha llovido ya demasiado.

Guardo siempre me cayó bien, excepto cuando llegaba su equipo de fútbol a Venta de Baños y nos ganaban. Entonces me parecían todos unos… pero eso era lo raro, lo excepcional y mi aprecio por las buenas gentes que nos cuidan las puertas de la montaña ha ido siempre en ligero pero constante aumento. Hasta el otro día.

El otro día, la semana pasada, leí en algún sitio de internet, llámelo feisbuk, llámelo tuiter o como diablos les parezca oportuno, que las buenas gentes de Guardo se habían rebelado contra un concierto de Kiko Rivera. O sea, el Paquirrín de toda la vida. Que lo iban a incluir como parte del programa de fiestas. O era solo una iniciativa privada, ni lo sé ni me importa. Lo importante es que los guardenses han dicho que no, se han subido a la torre de la iglesia y han llamado a rebato, y reuniéndose labriegos y menestrales, licenciados y empleados, chachas y militares libres de servicio han dicho basta, “Este a Guardo no entra”

Y entonces, ese aprecio que había ido en ligero y constante ascenso sufrió un subidón de padre y muy señor mío. Que estoy enamorao de Guardo, coño. Así, de repente, casi como de aquella novieta de hace cuarenta años. Un subidón, Julio, un subidón. Que de las bases de la sociedad, de gentes de la calle, los mismos que te encuentras en un paseo por el barrio Barruelo o por el parque del río, surja un movimiento que cuestione la basura con que todos los días las televisiones infectan nuestro cerebro es algo que me llena el alma. Que nos levantemos contra esta cultura de la necedad es lo que necesita un pueblo, un país, una nación.

Porque hasta ahora lo natural, lo habitual al menos, ha sido dejarnos llevar por esa confusión social de valores que pone a la misma altura a Belén Esteban y a, pongamos, Miguel Delibes… con el inconveniente de que la Belenita sale más en la tele y el pobre Don Miguel… Era lo natural hasta que llegaron los guardenses a ponerlo todo patas p’arriba, ha sido lo natural que a Kiko Rivera lo adore una parte de la sociedad y la otra guarde silencio. Quizás el drama de la sociedad es que muchos guardan silencio. Bueno, en Guardo ya no lo guardan.

Desconozco, es que me importa bien poco, cómo ha acabado o cómo va a acabar la cosa. Ni siquiera me importa que el concierto sea barato, caro, privado o público. Me basta que un movimiento espontáneo haya cuestionado las bases de la enajenación mental que es la cultura actual. Claro que llamar cultura a la actual es como llamar concierto a lo de Kiko Rivera. Astracanada sería un nombre mucho más propio aunque sea lamentablemente lo que la sociedad actual acostumbra a ofrecernos.

Joer, qué distinta sería nuestra España si tomásemos ejemplo de las buenas gentes de Guardo, si las buenas gentes de Guardo, ya que están en ello, se pusieran también a liderar un movimiento de resistencia contra… esperen que voy a hacer una lista…. A ver…. No, no, lo dejo, no sigo, he empezado a pensar y me han salido cincuenta y tres cosas contra las que… Así que mejor lo dejo, no hay espacio radiofónico para tanto.

Hala, señores, les dejo, que me voy a leer cinco enciclopedias a ver si consigo comprender por qué diversos ayuntamientos se disponen a conmemorar – al menos eso dicen los recados de prensa- el chopecientos aniversario del emperador Carlos I, ese que llamamos el V, pero que fue el I, el que destruyó Castilla, nuestros pueblos y nuestras gentes, apoderándose de nuestra historia, cambiando nuestro futuro (que es nuestro triste presente) y se apoderó de un reino que era el nuestro. No faltará quien más allá de conmemorarlo lo celebre como si el tío hubiese sido un héroe. ¡La madre que lo parió! Que sí que era de verdad nuestra reina.

Adiós, señores, un abrazo a Guardo y en tuiter me tienen a su disposición.


 




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Es Palencia; es Castilla, oiga

Cuando le dieron el Premio Nobel a Bob Dylan

Estoy consternado, señores; si en su momento ya me había dejado anonadado que le dieran el premio nobel de la paz a Obama sin haber hecho más que asomarse a la presidencia de su país, que ahora le hayan dado el de Literatura a… a…. a este… bueno, a “ese” señor me deja desmayado, desalentado, destruido...

Aunque les confieso que aún hay esperanza, el interesado no ha sido localizado después de varios días de llamadas incesantes de la academia sueca. El chiste es demasiado fácil pero no me resisto: Que se está haciendo el sueco, vaya, y no se da por enterado. O el interesante, para mí que se está haciendo el interesante y está echado encima de la cama, en calzoncillos, con un palillo entre los dientes, sonriendo maliciosamente y diciendo “llamad, llamad, malditos”. Así que todavía hay esperanza de que se lo retiren y se lo den a un… escritor. Perdonen que insista: a un escritor. Bastaría que el jurado se diese una vuelta por una biblioteca pública, se pusiera frente a cualquier estantería y se lo jugase a las tabas, seguro que acertaría.

El premio nobel de Literatura tenía varias honestas tradiciones que debían ser respetadas: dárselo a un autor angloparlante y bien conectado con la industria editorial; dárselo a un desconocido autor japonés o egipcio al que no entendían ni en su país… y de vez en cuando dárselo a un escritor, en España tenemos varios ejemplos. Dar el premio nobel a este individuo es ponerlo a la altura de Camilo José Cela, Pablo Neruda, Gabriel García Márquez. Y desde luego lo ponía, solo teóricamente, por encima de Don Miguel Delibes. Dígame usté, señor mío, que el premio nobel de Literatura de este año escribía mejor que Delibes. Ya, ya sé que a alguno les sonará mucho eso de que “la respuesta, amigo mío, está escrita en el viento”…, pero también les suena Juan Ramón Jiménez y “Platero y yo”. ¿Acaso son textos equiparables? Soy de la triste opinión de que los académicos suecos han quedado al nivel del bueno de Platero, pero al nivel de un platero mohíno, apagado, sin vitalidad y sin las bondades del animal al que cantó el autor onubense. Al nivel burro… de carga.

Yo me temo que estos señores no han hecho sus deberes, que el invierno sueco les congela las neuronas y, claro, patinan, no se realizan de manera adecuada las conexiones y pasa esto. A ver, ¿por qué motivo le dan un premio a este pájaro y no se lo dan a Joaquín Sabina? ¿O a Serrat? También son del grupo de los protestones e inconformistas y con frecuencia tocan las guirnaldas inguinales al poder, como el premiado. ¿Era acaso ese el mérito escondido? Aunque ya puestos a ponerse exigentes, mi favorito habría sido Paquirrín. ¿Qué tienen otros que no tenga el chiguito de la Pantoja? Que se lo den, por favor, que se lo den.

Luego me riñen ustedes porque soy pesimista, a ver si esto no es una demostración de que Occidente, la cultura occidental, tiene los pies de barro. Eso o está vendida al salvaje capitalismo editorial. Hala, escojan. Al paso que van las cosas el año que viene algún premio nobel de cualquier cosa le dan a Donald Trump. Aunque sea el de la chulería.

Adiós, señores, no perdamos la esperanza de que el año que viene el premio Princesa de Asturias de las Artes se lo den a Belén Esteban.

Cuaderno de Pedro de Hoyos
Es Palencia; es Castilla, oiga

Diario Palentino acaba de cumplir 135 años, 135 años que son de todos porque son parte de nosotros, un retrato continuo de los palentinos (y de las palentinas, como diría el cursi) y de nuestra evolución, de nuestros muchos sinsabores y de algunas alegrías, generalmente más escasas. Asomarse a las páginas de nuestro periódico es pasearse diariamente por nuestra geografía, por sus inquietudes y sus vicisitudes.

Tengo el honor de haber puesto mi humildísimo granito de arena en su sección de opinión durante veinte de esos años, viendo cada vez que me acercaba a la redacción cuánto esfuerzo ponen a diario sus profesionales para sacar adelante una de las instituciones locales y provinciales con más solera y más querida por los ciudadanos. Es inevitable hacer llegar mi felicitación por el cumpleaños a todos los amigos que allí dejé.

Con su trabajo, en ese retrato continuo de Palencia que decía al inicio, uno contempla la belleza de nuestra provincia, de norte a sur, y el esfuerzo cotidiano por salir delante de los ciudadanos, que a veces tiene más de ejercicio de supervivencia que de vivencia. Cuando llegan estas épocas del año a mí me entran unas ganas enormes de alabar las bellezas de los pueblos del norte, de esa recóndita montaña palentina, tal vez porque para meseta ya tuve bastante en mi infancia y juventud. Durante un instante siento ansias de mudarme a Brañosera, a La Pernía, a Valdivia…

Pero se me pasan enseguida, vivir allí es para súper héroes hechos de una madera especial, con unas dificultades especialmente grandes, para héroes, ya digo. La nuestra es una provincia de llegar, ver y escapar. Es bellísima, pero las distancias, las carreteras, los servicios, los hospitales, supermercados, tiendas, todo eso que llamamos calidad de vida, quedan muy lejos. Estamos configurando nuestra provincia en el vacío, así que enseguida se me pasan esas ganas y simplemente me las aguanto hasta la siguiente escapada. Eso, estamos haciendo una provincia de escapada, de “tente mientras cobro”, de oración del funcionario: “Señor, que aguante sin romperse hasta el próximo turno”.

Y eso que la actividad parece frenética a pesar de que la primavera es solo un solemne recuerdo y un etéreo deseo y las heladas ya han empezado a dejarnos su hosco saludo matutino. En las páginas de Diario Palentino uno no deja de encontrarse con maratones, jazz, encuentros de vehículos clásicos, celebraciones, inversiones… la vida, en definitiva, que sale a nuestro paso cada día.

Y sin embargo Palencia se muere, como todo el interior de España. No, amigos oyentes, no voy a volver a machacar sus estimados oídos con esta cantinela de la despoblación ya repetida otras veces, aunque sigue siendo dolorosamente verdad. Hoy, sin embargo, quiero resaltar el reverso de esta moneda, cómo otros, mucho más ricos que nosotros, más prósperos, más habitados, más industrializados, con futuro, con vida, reclaman del Estado más dinero, más inversiones, más actuaciones, más implicaciones, más compromisos. Los más ricos, quieren más, lloran más y encima nos insultan, nos amenazan y nos desprecian… y con la colaboración de políticos, suyos y nuestros, a los que no voy a calificar porque quiero salir de casa tranquilamente, lo van a conseguir.

Todo lo que se les ha dado hasta ahora no es suficiente, todo lo que se les ha dado hasta ahora ha impulsado su crecimiento e impedido el nuestro, todo lo que se les ha dado hasta ahora ha asegurado su progreso y limitado el nuestro. A pesar de lo cual hay entre nosotros mismos partidos políticos empeñados en que los pobres no somos justos con los ricos, en que los siervos no somos solidarios con los amos, en que los que han tenido que emigrar, castellanos como nosotros, por ejemplo, imponen su cultura por la fuerza. Como las neuronas se me están alborotando lo dejo ahí, señores, ustedes verán.

135 años representan muchos miles de fotografías, informaciones, análisis de Palencia hechos cotidianamente, es una minuciosa descripción de nuestros avatares a caballo de dos siglos, un retrato detallado de nuestra evolución. Enhorabuena a ese enorme equipo de profesionales que día a día nos lleva a casa todo cuanto sucede del Peñalabra al Cerrato.






Cuaderno de Pedro de Hoyos

Es Palencia; es Castilla, oiga

Reconozco que soy de natural pesimista. Que a la hora de mirar el vaso casi siempre lo suelo ver medio vacío. Ya saben, a lo peor solo soy un optimista bien informado. Así que aunque les confieso que no tenemos remedio ni solución y que el cielo está a punto de derrumbarse sobre nuestras cabezas también les confieso que de vez en cuando una lucecita se enciende en el horizonte y nos sirve de estímulo optimista. Es el caso, acaba de ocurrir.

Naturalmente me refiero a Aguilar de Campoo y su designación como sede de las Edades del hombre para dentro de dos años. Como les he dicho más de una vez Palencia es lo mejor que podía ocurrirme en la vida, pero Aguilar es también lo mejor que podía ocurrirle a Palencia. Confieso mi enamoramiento por el norte de nuestra provincia y mi deseo de cometer bigamia si me fuera posible y desposarme con Cervera y con Aguilar al mismo tiempo.

La crónica diaria de la provincia de Palencia es, casi, la crónica de un vacío humano y económico fuera de la capital. Por eso, amigo Julio César, admiro tanto tu labor en este programa, siempre retratando lo mejor que entre nosotros ocurre, ensalzando las labores de esa galaxia de pueblecitos imposibles extendidos por toda la geografía provincial. Pero en contradicción con ese vacío hay que resaltar la importancia de algunos núcleos capitales en la mitad norte, que sustentan la población, la actividad económica y cultural. Cervera y Aguilar, no, no solo ellos, son la prueba palpable de que la vida es posible fuera de la capital.

Que ahora hayamos tenido la suerte de que Aguilar haya sido designada para este importante acontecimiento es algo que hay que aprovechar. Ya, sí, es cierto, no solo es suerte, lo sé, lo sé. Detrás de esa suerte está el trabajo de las autoridades locales y provinciales (y ustedes son testigos de que no acostumbro a ceder al comentario tontamente laudatorio) y la existencia de un pasado rico y glorioso del que afortunadamente hemos sabido conservar suficientes testimonios en piedra y arte. Aquellos fuimos nosotros, los de los capiteles instructivos, los de las espadañas imposibles, los de las arquivoltas sabias, los de la fe y oración hechas piedra e historia. (Aquí mi pecho pediría incluir un comentario pesimista respecto al futuro de quienes tenemos tan brillante pasado, pero hoy me lo voy a callar, ustedes perdonen).

Y ese brillante pasado, esa infinidad de joyas deslavazadas, desperdigadas allá y acullá, aisladas en medio del vacío montañés, deben formar parte de nuestras “Edades”. No me refiero solo a que estén presentes físicamente en la exposición, tal imagen, tal cuadro, tal retablo. Esta es una ocasión única para encadenar, casi físicamente, los eslabones de tanta belleza. Los arcos torales, los frescos románicos o góticos, los canecillos, los pantocrátores, no se pueden trasladar a Aguilar. Ni tampoco la carretera de los pantanos, ni Piedrasluengas ni el Valle Escondido. Ni Fuente Cobre ni el Espigüete. Habrá entonces que trasladar a los visitantes. Habrá que encadenarlos a nuestras bellezas naturales o artísticas, habrá que someterlos a la dictablanda de nuestras riquezas históricas, habrá que enlazarlos a nuestras tradiciones montañesas. ¿Enlazar? Permítanme digitalizar esta idea: hay crear “links” con los visitantes, “links” que los encaminen a otros atractivos, sean geográficos, gastronómicos o culturales, y ustedes perdonen el barbarismo.

La ocasión es única, pasará mucho tiempo antes de que la belleza palentina vuelva a tener otro escaparate semejante. Somos como una hermosa chavalita universitaria que tiene mucho que enseñar por arriba y por abajo, y llámenme ustedes machista u otra cosa peor, no va a ninguna parte. Hay que crear las infraestructuras, inventar ocasiones si hiciera falta, magnificar ofertas, pero hay que aprovechar que miles de cámaras, miles de ojos, miles de opiniones van a pasar por Aguilar de Campoo. No pueden quedarse solo allí; todo el norte, con su arte, sus montañas, sus valles y sus ríos, debe estar presente y tirar de los visitantes hacia tanta hermosura palentina, que si hasta ahora ha sido casi siempre recóndita, debe pasar a exhibirse desvergonzada e impúdicamente: algo así como Olvido Hormigos, pero honesta y culta.

Palencia es una emoción, Palencia es un museo abierto y tiene muchas bellezas y mucho arte que enseñar. Es la hora de acabar con el recato y la discreción, hay que quitarse los siete velos y mostrar al mundo que la montaña palentina, toda la montaña palentina, es una tierra de ensueño que conocer, en la que vivir y en la que invertir. La ocasión es única, pero también Palencia lo es, y no podemos desperdiciarla. No podemos desperdiciarlas, quiero decir.

Imagen: Curiosón
capitel en Santa Cecilia, de Aguilar de Campóo.






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Es Palencia; es Castilla, oiga