100 DOSIS DE AMOR [25] [Sawabona]
Qué importante es la música. ¡Cómo mueve el corazón y los sentidos! Qué importante es amar. Amar sin medida, amar sin reserva, agotando cualquier plazo. No cansarse nunca de amar; sin preguntas, sin dudas, porque amando no se hace mal a nadie; al contrario. Y, amor mío, amar como yo te amo sobrepasa todo límite. A veces quisiera volar, quisiera huir, quisiera morir... Salir, oler, mirar... imaginarte en el hogar, sobre la cama, en cualquier espacio de tu casa, haciendo cosas, leyendo, esperando.... Eso me desespera, me empequeñece, me deja exhausto. Así me voy deteniendo en esos puentes, en esos valles... Y mi mirada sube, busca la tuya en cualquier parte...

Lo que permanece

Almacenamos en el archivo de nuestra memoria lo que ya no está_Nuestro Psicólogo

Almacenamos en el archivo de nuestra memoria lo que ya no está.



💬Como esa recua de tiendas o bares ya pechados. 


💬En ellos vivimos una parte de nuestras horas, y por razones ignotas no se van de ese archivo. 



Cada quien tiene su lista, en la mía ocupan lugar destacado Los Vikingos de la calle Valentín Calderón de Palencia, el Mariñeiro de La Seca-Cambados, la tienda de prensa y tebeos Morrondo en la calle Mayor palentina, o el colmado de Esti en Pedraza de Campos. Si bien ya cerrados, algo más difícil es que cierren en nuestros sueños, señal inequívoca de que los espacios que un día vivimos nunca se van de nuestro inconsciente, ese inquietante lugar que no quiere reconocer que el tiempo pasa.

Creo que era Bergson quien afirmaba algo así como que siempre era la parada lo que exigía una explicación, pero nunca el movimiento. Es cierto. Nunca pedimos explicaciones a lo que permanece, pero sin embargo sí que nos preguntamos ¿por qué habrá cerrado? Creo que eso puede dar un realce especial a los esfuerzos de los pequeños comercios, los pequeños bares, los pequeños periódicos, las pequeñas asociaciones, las pequeñas ciudades. ¿Cómo es que aún permanecen? Nadie lo sabe, constituyen el evento extraordinario cotidiano, la heroicidad silenciosa de gentes anónimas y sufridas, la lucha extenuante en la eternidad de un día.

De igual modo que nos quejamos de lo que nos falta, olvidándonos de lo que disponemos, así procedemos con lo que a duras penas permanece, paradójicamente sintiendo nostalgia cuando se cierra, a sabiendas de que tan sólo podemos desear lo que nos falta. Ocurre que no vendría mal percibir que eso que permanece a nuestro lado, esos bares mínimos en donde pasamos buenos momentos, esas tiendas cuyos propietarios saben nuestro nombre, esos periódicos históricos que leemos, esas pequeñísimas y heridas ciudades que habitamos, permanecen, claro que permanecen, pero no es seguro que un día no nos falten.

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Fernando Martín Aduriz



Vecinos ilustrados

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