100 DOSIS DE AMOR [12] [Sawabona]

La losa del tiempo se hace peso tremendo. Espero, espero... Pero no verte en el trajín diario me lleva a prolongar cada minuto. Son tonterías de enamorados, pero para los enamorados es un martirio lento, muy lento. Todos parecen saberlo todo, todos quieren mejorarlo todo, todo el mundo está disconforme con su vida, y tú en otra dimensión. Y tú en el cielo. Mientras me divierto leyendo de nuevo "la caída de los gigantes", a mí que me parece que el tiempo vuela, no encuentro un momento de descanso. Y ciertamente, no hay tiempo, por eso mi espera se hace verso, te invoca en cualquier parte, te presiente en los lugares a los que nunca acudirías, te espera en cualquier sitio, aunque intuyo que acaso nunca volvamos a encontrarnos.

Unas horas en Puerto Real


Un viajecillo a Puerto Real desde Cádiz, atravesando la bahía en vapor y volviendo en tren al caer de la tarde, es cosa que se hace sin pensarse ni antes ni después, porque no es caso de pensamiento, sino de sueño.



Un viajecillo a Puerto Real desde Cádiz, atravesando la bahía en vapor y volviendo en tren al caer de la tarde

Me acompañan dos buenos poetas, modestos poetas que no se alaban, fruta harto rara en el Parnaso, galanos poetas que sueñan con laureles rosas, pájaros azules, primaveras, azucenas, mariposas de oro y claveles rojos. Los conocéis los gaditanos, son Eduardo de Ory y José García del Campo. El vapor atraviesa la Bahía, dejando atrás de un lado y de otro barcos chicos y grandes, y a lo lejos los muelles de Puntales, los de la Factoría Trasatlántica, y la Carraca. Corta el espejo de las aguas que saltan desgranadas en campo de nieve al golpearlas las poderosas ruedas y quedan rielando la verde superficie con estela ondulosa y brilladora. Llegáis al muelle, desembarcáis entre mil caras de fiesta, os metéis por una larga y limpia calle bordeada de casitas blancas con sus rejas bajas, entre cuyos barrotes resonaron voces enamoradas y latieron pechos angelicales.

Antes de mediar su largura cruza otra más larga todavía, festoneados balcones y ventanas con flores que trepan y se descuelgan de sus macetas; tan bien solado el piso, como si fuera el de una sala; blanco todo a donde quiera que llevéis los ojos, si no es a lo alto donde campea el azul del cielo. Es domingo y no se oye el retín de martillos y otras herramientas de los menestrales; en recambio, la calle toda y las demás que cruzáis aseméjense a una linda pajarera de bulliciosas y triscadoras aves.

Imagen: De Owen Works en commons.wikimedia.org
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Diana | Cádiz, 30 Abril de 1910

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