Carnaval en Venecia | Por Frank Kovalchek commons.wikimedia

Nuestras respectivas máscaras nos hacían irreconocibles a primera vista. Tú ibas de bella dama y figura estilizada a más no poder. Y yo, de simpático bufón, a secas; ambos, con colores vivos a rabiar en nuestros respectivos disfraces. Pero así, de esta y parecida guisa disfrazadas, había infinidad de personas más. Y ciudadanos de los países más remotos hablando idiomas diferentes en medio de aquellos grandes salones que nos daban acogida; bajo el denominador común de la diversión a raudales que nos proporcionaba aquel gran baile de Máscaras de Carnaval de aquel año.


Tomados del brazo, recorrimos un sinfín de calles, deteniéndonos de común acuerdo en cada puente que cruzaba un canal diferente, para regalarnos un prolongado y sensual beso. Y de esa guisa, se nos pasaron algunas horas, todas las horas... Hasta que, de pronto, intuimos que, simple y llanamente, nos habíamos perdido, no sabíamos en qué parte de la ciudad nos encontrábamos y tampoco sabíamos regresar al lugar de partida… Y es que la ciudad bullía de gentes de fiesta y disfrazadas para la ocasión. Por lo que, sin pensarlo dos veces, nos unimos a un grupo que pasaba por los alrededores. Y con ellos continuamos la fiesta durante toda la noche. Eso sí, sin olvidarnos del beso, cálido, sensual y profundo, al cruzar un nuevo puente sobre un nuevo canal. Al día siguiente, y sin máscaras ya que ocultasen nuestros rostros, el paseo por la ciudad nos trajo recuerdos de la noche anterior; donde el hecho de habernos perdido en plena Venecia, no hacía otra cosa que hacer buena la tradición general que así lo recuerda.

Y como cruzábamos un nuevo puente, nos regalamos un nuevo, sensual y prolongado beso...

Joaquín Galán era un enamorado de su pueblo y su paisaje cerrateño, al que regresaba todos los veranos con su familia para reencontrarse con su esencia y hablar con sus paisanos, de los que gustaba escuchar sus historias del pasado; que luego él transcribía y adaptaba convenientemente en sus poemas y relatos en prosa. Y en el plano personal, porque sentía la necesidad de volver a empaparse del sabor y el olor de su tierra y sus campos, que después plasmaba en muchos de sus poemas; que pasarían luego a verse editados y compilados en varios libros. 
En una de sus últimas publicaciones: “El libro de Villaviudas”, se puede leer esta frase:

“Sentirse de un pueblo es haber entrado en un círculo de imantación; porque estés donde estés, algo te tira hacia allí, la imaginación te devuelve tercamente al lugar de origen”.

Y en ese orden de cosas, algo debió intuir el consistorio de la localidad, que un año le invitó para que diese el Pregón de fiestas. O en uno de sus últimos libros de poemas, “Los puentes de Wheat City”, con sus referencias constantes a su querido Palencia y a su amado Villaviudas, y su permanente necesidad de regresar a estos lugares. Joaquín Galán habita ya en el Parnaso de las letras, la patria de los poetas. En el orden particular y familiar que me toca directamente, resaltar que corría el año 2000, y una conversación casual con Joaquín, allá en su Villaviudas natal, supuso para mí el espaldarazo definitivo y el punto y seguido de mis colaboraciones semanales desde aquel entonces en el “Diario Palentino”.
Joaquín me puso en contacto con otro gran escritor y periodista palentino, Gonzalo Ortega, a la sazón, redactor del mismo, a quien me dirigí un buen día con un primer artículo que le mostré orgulloso. Él lo leyó y me felicitó, diciéndome que haría las gestiones oportunas ante el director para su publicación en una próxima edición; animándome a seguir escribiendo. Y cuál no sería mi sorpresa al verlo publicado en el rotativo días después. A este artículo le seguirían, por supuesto, otros cuantos más, siempre bajo el recuerdo y el agradecimiento a Joaquín por su incondicional apoyo. Hasta que un día se me daba la posibilidad de colaborar asidua y regularmente con el rotativo. Y desde aquel entonces han pasado ya en torno a 25 años miércoles a miércoles. Así que, si ya le admiraba por su vasta cultura, desde entonces, le he venido considerando como mi gran mentor en estas lides. Te vamos a echar mucho de menos, por el gran vacío que dejas en nuestras vidas, Joaquín. Si bien nos legas tu poesía y tu prosa, donde podremos refugiarnos siempre que lo necesitemos. Y es que tú, con tus referencias permanentes al lugar donde naciste y creciste muy unido a tu familia, y tus regresos constantes al mismo para estar entre tus gentes de siempre, donde realmente te sentías feliz paseando por sus calles y remontando sus páramos, nos enseñaste a amar siempre la tierra donde nacemos. Descansa en paz en tu pueblo y con los tuyos, como tú quisiste, Joaquín Galán, familiar y amigo.

Actualización Ene2026 | 💥+777👀

Cuaderno de anotaciones

Joaquín Galán, poeta y catedrático de literatura, era natural de Villaviudas y falleció el 6 de enero de 2026 en Barcelona -donde vivía y desarrolló su actividad docente- a los 85 años. 
Su obra es extensa y variada, y abarca diferentes géneros literarios (poesía, narrativa y crítica literaria). Su lenguaje poético, muy influido por sus raíces y su tierra y de gran riqueza estética. Su poesía se caracteriza por la profundidad, reflexión y compromiso con la palabra, mientras que su narrativa se distingue por su prosa cuidada. Su labor como crítico literario también es muy valorada, ya que ofrecía análisis perspicaces y bien fundamentados de obras literarias y autores.

Algunas de sus obras

Vocación de mar (1966)
Los ojos de la piedra (1977)
Ni el desorden del fuego (1978)
Un pregón en Palencia (1988)
El peso de las sombras (1990)
El aire original (1983)
El silencio imposible (1995)
La perdición de Ulises (2004)
Teseo en el laberinto (2009)
Cierta cantidad de silencio (2010)
Poetas del Cerrato (2012)

Un poema de su libro "Los puentes de Wheat City"

NADIE, O SEA, TÚ

Bajo los soportales
un bullicio sin nombre
te da campechanía.

De repente,
tras el espejo de una tienda
avanza sin aviso un hombre, o sea,
un bulto infame
cuya estampa suscita indiferencia o menos.

¿Quién, si pobre y de paso, necesita
ver su precariedad multiplicada?

Y aunque, no sin desgana, admites
que acaso sea igual que tú,
pronto el neón vocea
que alguien ahí se ha personado,
al menos por azar.

En esta agitación de formas, ¿quién,
quién, bajo el guiño torpe de la duda,
te mira, gesticula, finge
el furor de vivir? Acaso sea el mismo
que, esclavo de tu insignificancia,
se aturde
por haber incurrido en el error
de estar delante de un espejo
donde aparece nadie, o sea, tú
con el rostro de ayer.

Para saber más
editorial menoscuarto

Y la verdad que, una vez instalado en la vivienda el susodicho, donde se le entronizaba con todos los honores, de entrada aquello parecía todo un misterio. Porque no podía ser de otra forma, que a través de aquella especie de pequeña caja de madera parlante, nada más conectarla a la corriente eléctrica de su interior saliesen voces de personas, músicas varias y canciones de diferentes estilos. Así que en un primer momento, desconociendo por supuesto la mecánica de la transmisión de las ondas de radio por el espacio, hasta en alguna ocasión, con nuestro corto conocimiento pero mucha imaginación como chavales, llegábamos a sospechar que aquello era pura magia que se obraba dentro del aparato de radio. Por lo que pasábamos algún tiempo del día mirando ensimismados al receptor, por si pudiésemos encontrar alguna justificación al fenómeno. Porque, cómo si no, podía explicarse aquel misterio de la radio, que a todos nosotros nos traía locos.

En el acontecer diario, y una vez pasadas todas estas incertidumbres, las primeras emisoras que desde el pueblo podíamos sintonizar a golpe pronto y con relativa facilidad, eran Radio Nacional de España, Radio Madrid, Radio Intercontinental de Madrid, Radio Valladolid, Radio Burgos, Radio Palencia y hasta incluso Radio Andorra, entre otras muchas más. Y algunas noches, hasta se podía sintonizar con bastante claridad aquella emisora clandestina llamada “Radio Pirenaica” que emitía desde fuera de nuestro país. Mucho éxito tuvieron en aquel entonces algunos programas de radio en concreto, de los que todo el mundo hablaba en las tertulias de la calle. Así ocurriría con programas como “Estafeta del Disco”, donde se podían dedicar discos a alguna persona concreta con motivo de cumpleaños, onomásticas, aniversarios…

Y en Palencia en concreto, hubo un programa informativo local y provincial que trascendería al paso de los años: “El Cimbalillo”, con una sintonía muy familiar que reproducía el sonido de una pequeña campana de la catedral conocida con el mismo nombre. Una nota curiosa de las emisiones de radio de aquella época era que, llegadas las horas a tal fin estipuladas para los grandes informativos nacionales de Radio Nacional, todas las demás emisoras, llegadas esas horas cesaban por momentos sus emisiones locales y conectaban de manera obligatoria con aquélla anterior para escuchar aquello que todos conocíamos como “el parte”. Algún signo de modernidad sí proporcionaría a aquellas zonas rurales de aquellos años la llegada de la radio a las casas de los vecinos del lugar. Porque, de entrada, ya no se encontraban tan aislados. Al menos tenían la compañía de la radio.

(Cuento de Navidad)

Estaba anocheciendo, ya estaba a punto de culminar el día de Navidad más triste que la ciudad había vivido, y el Niño Jesús no aparecía. Hubiera sido fácil desde el primer momento colocar otro Niño en el Portal, pero se pensaba que todo obedecería a la gamberrada de algún grupo de jóvenes y que pronto se diese con ellos. En esas estaban, cuando de pronto volvió a aparecer en la Plaza aquella figura un tanto desgarbada que, con pasos lentos se acercó hasta el Portal y con el mayor de los disimulos posibles depositó al Niño Jesús en su pesebre.

La historia que relató a las autoridades para explicar el motivo de su acción, les impactó y les enterneció a todos: Su situación económica era muy precaria y tenía tres hijos menores, que lloraban desconsoladamente porque no tenían un Nacimiento en su casa. No les importaba tener lo mismo que otros días para la cena de esa Noche, pero lloraban por no poder ver al Niño Jesús en su casa.
Así que a su madre, para darles ese pequeño regalo a sus hijos, se le ocurrió tomar prestado por unas horas el del Portal de Belén oficial de la ciudad, pues pensó que el ayuntamiento lo repondría sin mayor problema. Las autoridades sintieron que su corazón se ablandaba ante tamaña historia de amor, pensando por momentos en que eso mismo le podía haber ocurrido a cualquiera de ellos. Y, de común acuerdo, quisieron contribuir a la alegría de aquellos pequeños, regalándoles, entre otras cosas más, un pequeño Portal de Belén con un precioso Niño Jesús en el centro. Y, además, obsequiarles con todo lo necesario para una cena de Nochebuena especial, con dulces y turrones incluidos; a lo que unieron algunos juguetes muy del gusto de los pequeños. Convirtiéndose las autoridades, de esta suerte, en unos generosos Reyes Magos adelantados a su fecha tradicional.

Pero había pasado un rato divertido pulsando en su debido orden para formar las diferentes palabras, tecla tras tecla de la máquina; golpeadas una y otra vez con la debida coordinación entre cabeza pensante y dedos ejecutores de las órdenes. Y también una cierta maestría en cuanto al hecho del tacto y la presión que se ejercía sobre las teclas de la máquina.

Sería el conocido como Colegio de los Padres Alemanes que, en sus mejores momentos, albergaría hasta cien alumnos cada año distribuidos en tres cursos, que en aquellos tiempos se denominaban: ingreso, primero y segundo; con unas edades de los alumnos en torno a los 13 a 15 años. Y allí, por azares de la vida, pasé como alumno interno tres años de mi etapa de estudiante, en una pre adolescencia o fase temprana, que marcaría de alguna manera el espíritu y el carácter personal de una forma entiendo que bastante efectiva cara a sentar las bases de un posterior desarrollo de la personalidad. Según regían las normas no escritas, pero sí suficientemente asentadas en el ambiente y pensamiento de quienes dirigían los internados, y para tratar de encontrar la llamada vocación religiosa –aquello para lo que básicamente estábamos en el internado-, la existencia ordinaria de cada día obedecía a unas pautas de vida y convivencia bastante estrictas, con unos mínimos de conducta de obligado cumplimiento. Claro que, visto desde otro punto de vista, cómo podía regirse a diario una comunidad de en torno a cien chavales de esas edades, llenos de vida y ávidos de descubrir nuevas experiencias en la vida, cuantas más mejor, si no era con una gran disciplina general.

Y eso era lo que primaba, una estricta disciplina en el diario acontecer de los días y las horas; desde el muy temprano amanecer hasta el súbito finalizar el día con la reclusión en el dormitorio para el pertinente descanso. Unas horas que, extendidas en el tiempo dentro del recinto colegial, daban para mucho, desde los grandes espacios de la mañana dedicados a las clases diarias y el correspondiente período de estudio de la tarde, hasta las siempre gratificantes horas de recreo, entremezcladas entre el resto de actividades, con el fin de proporcionarle a la jornada un sabor más llevadero aderezado de edulcorantes que, desde luego, no nos pasaban desapercibidos. Y que siempre añorábamos fuesen mucho más prolongados. Y, aunque toda nuestra vida así planificada, se realizaba dentro del recinto colegial, había no obstante una excepción donde de manera efectiva tomábamos contacto con la realidad exterior que nos envolvía y pasábamos a ser conscientes de que habitábamos un espacio determinado dentro de un pueblo, Cervera de Pisuerga, donde sus gentes, por su parte, tenían su propia vida y caminaban por otros espacios bien diferentes a los nuestros; con los que no interactuábamos ni nos cruzábamos nunca; salvo que coincidiésemos tangencialmente en el momento puntual de nuestros paseos y excursiones por los alrededores de la localidad. Eso sí, enmarcada en un lugar prodigioso en cuanto a espacio paisajístico, y que tantas veces recorreríamos en grupo; sin ser conscientes de que, de alguna manera, estábamos iniciando y poniendo la primera piedra de lo que luego, tras ponerse en valor todo aquello, pasaría a convertirse en un turismo de masas. Y ahí sigue, ganando adeptos cada año y con un mayor número de visitantes cada vez. Como también nuestro Colegio de aquellos años sigue ahí, justo allí donde la carretera de acceso a Cervera traza una curva antes de adentrarse en el casco urbano de la localidad.