Llegamos a Camporredondo. Hay en Camporredondo unas ruinas que evocan lejanos tiempos de armaduras, de siervos y de violentas conquistas de amor. Son las ruinas de un palacio en el que dicen vivió el hijo bastardo de un rey. Cuando los viejos vecinos refieren las historias oscuras e inverosímiles de aquel gran señor, parece que se escucha el habla altina del infanzón Duque de Frías, mujeriego y creyente. No ha muerto su recuerdo, porque nunca mueren de los nobles, devotos y bárbaros. Cuentan de él peregrinas empresas. Llevaba con orgullo el título sonoro de "Señor de Camporredondo" y "Duque de Frías". Todos le rendian pleitesía y su voluntad no tuvo súbditos rebeldes. Nunca sintió miedo. Caminaba solo y anunciaba su regreso a palacio disparando pistoletazos al aire. Entonces abrían los plebeyos las puertas de la mansión. Los pastores tenían que pagar el derecho de asadura al pasar por "Puente Vega". Todas las mozas tenían que acudir a palacio en las noches de invierno medrosas para escarmenar la lana de los recentales. En la primavera la hilaban las ancianas. El Infanzón ofrecía después las madejas a la Virgen de Viarce, en el Santuario que tiene una fuente milagrosa, descubierta por un moro renegado. Los caprichos del Duque de Frías eran leyes obedecidas por el pueblo resignado y dolorido. Solamente una vez la mujer del Corregidor se rebeló y, en la plaza, a toque de corneta, la mandó desnudar y la dio cincuenta azotes. Por este hecho el Rey, su señor, le apercibió, enviándole un Alguacil de Corte. El Infanzón le recibió con pleitesía. Mas luego, unos perros, emboscados por el Infanzón bastardo, lo despedezaron. El Duque de Frias decía: "Justicia que hace el señor de Camporredondo en nombre de su Rey".

"El Rey entonces le quitó todos sus privilegios siendo muy reñido el pleito. El Infanzón se rebeló contra el fallo del juicio un día en el que se casó una moza de su dominio, que siempre tenía en la boca la flor de una sonrisa y en los ojos el aleteo de la castidad. El Duque de Frías quiso reclamar el derecho de pernada, que el Rey le quitara en el pleito famoso. El pueblo se lo negó, pues había perdido los privilegios del Señor de Camporredondo. Y desafiando al pueblo hosco y leverado por la excelsa magnitud del Rey castellano. El linajudo Infanzón decía entonces: "¡Aunque me cueste la vida, esa es para mí, porque es mi amor!" Y la voz metálica y vibrante arrancó a la plebe un murmullo rugiente. El Hidalgo Infanzón tendió su mano a la Virgen y bajo el entrecejo duro, aulló el pueblo en griterío salvaje. El Duque de Frías asió por un brazo a la doncella y la arrastró hacia sí. El desdichado esposo de la doncella le quiso ahogar, pero el bastardo Infanzó le partió el craneo de un pistoletazo. El crímen amendrantó al gentío cobarde y el Señor de Camporredondo desapareció llevándose en los brazos a la única doncella que en la vida amó".

Nadie volvió a saber de él, hasta que de Flandes llegó la noticia de su muerte. Peleando por el rey de las Españas murió de una lanzada aquel Señor que en vida fue don Iñigo Fernández de Velasco, descendiente del Conde de Haro, Condestable de Castilla, Virrey de Granada y como él, Señor de Camporredondo y Duque de Frías.

 
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"El Roble agradece al Señor Conrado Gutiérrez Montero, de Guardo, el haber proporcionado la copia del citado libro "Cumbres Palentinas", cuyo autor es Juan Diez-Caneja, y de donde se ha tomado, repetimos, esta historia.

Pedro Hidalgo

Primero fue el río.

Un río torrentero que desliza las aguas saltando peñascales y mordiendo derrubios, con dentadura suave, pero avezada a minar terrenos y dejar peñascos en ridícula postura. El tal río pasó miles de siglos bailando y cantando solfas a la luz del Sol y a la claridad de la Luna que así le escuchaba como yo las coplas de Mingo Revulgo. Andando los milenios, llegó al valle, por el que discurre el río, un pastor con una docena de cabras y plantó a la vera su choza. Los pastos no eran abundantes, pero los árboles y arbustos ofrecían hojas para nutrir una numerosa cabrada. Y hubo cabrada numerosa. El cabrero halló cabrera, éstos tuvieron (iba a decir cabritos) muchos hijos, y así nació en el valle un poblado. El poblado creció, el río también y crecidos ambos, aprendieron a cantar, el río viejas canciones, y los lugareños unas mas nuevas, las cuales, ahora viejas, alegran el poblado como si acabaran de nacer.
Ahora el poblado se encara con el río, a la espalda comienza un alto, ancho y largo monte, en el cual no hay manera de dar dos pasos sin salir cardado por las bardusqueras de matojos de roble, brezos, retamas y zarzales. La emprendo monte arriba y, por los sitios más andaderos, llego al Encuentro.
Me encaro con el viejo roble y le saludo. el me contesta con el fruf, fruf de las hojas movidas por la brisa. El viejo permanece tan tieso. A su sombra nace un manantial. Las pocas aguas discurren por un regato al que ahoga la maleza antes de que se convierta en arroyo. El Roble está tan viejo que da la sensación de que a los primeros vendavales se tumbará para no alzarse más. Me siento a la sombra del Roble y medito. ¡Ay, amigo! Ya recuerdo, cuando niño, prediqué sobre tu copa, recogí tus bellotas y te entoné este canto:

Imágenes: José Luis Estalayo

Puesto que de niño es el recuerdo, permitid que empiece por hablaros sobre algo que siempre ha sido atractivo en la edad infantil: las golosinas y Guardo tiene solera en su fabricación. El lugar era "La Cuesta". La Escuela estaba en el medio y muy cerca, por arriba y por abajo, las tentaciones: "Casa Uribe" y "Casa Molinos", respectivamente. La Escuela se hallaba instalada en los bajos del Ayuntamiento; a un lado la Escuela y al otro la cárcel "lección permanente". Toda aquella zona, era el centro comercial del Guardo de entonces. La Iglesia, el Ayuntamiento, la Casona... y luego, los mercados que no envidiarían nada a los de hoy. Había dos soportales o tendejones en la esplanada de la Casona y un portalón enfrente, al otro lado de la calle. Todos se llenaban de puestos y gentes que le daban un colorido y un sabor más personal que los actuales. Nuestro recreos, los disfrutábamos detrás del ayuntamiento y para ello, habíamos de pasar por delante de la primera tentación.

Un perro va camino de la casa, que ya por poco tiempo tiene una puerta abierta; hay un poste con cables sin corriente, y allá arriba, la iglesia, que a todos acogió y sigue vigilante, y detrás de la iglesia, el cementerio, con muertas cruces guardianas de otros muertos. Hay colmenas sin miel, y sin abejas, volcadas, acaso por el oso que habita en estos montes, y es goloso. Se ha situado el perro frente a la casa como testigo mudo; salen de ella los últimos vecinos y llevan al brazo las ropas que no tuvieron cabida en las maletas. ¡Quién sabe los adioses mudos que, como una plegaria, van dejando al andar en el camino, en el trozo de tierra que mil veces pisaran!

En el utilitario del hijo que trabaja en la ciudad, van camino del gran anonimato. El perro sigue al coche, de pronto, como si escuchara una llamada, se vuelve y mira el pueblo, retrocede, vuelve a seguir al coche, lucha en su indecisión... por fin, algo que no pudo con otros, lo retiene, y se queda. ¡Quien sabe si a morir en corto plazo! De entre las viejas vigas de una casa semiderruída, sale un gato, que viendo alejarse al coche, emite unos maullidos, suaves, casi imperceptibles, como una despedida.

Revista ·El Roble, 1975