MIRLO BlANCO

Oleaje verde de los sembrados al paso
alegre del viento. Turbulencias.
Tiembla el sol impalpable dorando la mies,
cubriendo toda la circunferencia.

Por entre los contornos amarillos,
alguna amapola atrevida se presta a ser
recogida en armonioso aprecio;
una bandada de pájaros batiendo alas,
sorprende en quimérica sensación de encanto.

La tierra, las huellas esparcidas
e imborrables por el intenso verdor,
los pozos de sangre y hiel aún en el corazón
ni del todo secos ni del todo estériles
sobreviviendo en imaginarias alegorías,
y esos ojos tuyos quemando el aire
entre burbujas frescas cubiertas
de un púrpura dulcísimo que arrebata
la luz del cielo suspirando con alivio,
mientras el sol desciende por el valle.

Un poeta es un hombre o una mujer como vosotros, que es lo mismo que nosotros y elige las palabras, o éstas a él, para expulsarlas de una manera personal. Por eso los poetas, siendo lo mismo, la cantan de distinta manera. Es el yo y la emoción, el canto y el cuento, la forma y la materia.

Mi comienzo

Claudio Rodríguez. Las lecturas. Solo los genios se hacen a sí mismos. Por eso son tan pocos y escarbando en ellos se llega siempre a un maestro. Actualización Nov2025 | +309👀

Cambia la tarde

Va mudando la tarde al antojo de inercias
y movimientos calmos. Lo hace con todo
lo que arde y cual llama se va durmiendo
lentamente por los campos soleados
del septiembre —ráfagas de viento
sobre las vides, sobre las mieses—
barruelano, desperfilándose emigrante,
ocultándose entre las tenues veladuras
que generoso ofrece, entre fuegos amarillos
que agitan las sombras, el dorado ocaso.

Si se rompiera este momento mágico
donde la belleza de la tarde se impone,
cuántos tesoros, cuántos sentidos naturales
y carros alados cargados de hermosos
regalos en la nada se volatilizarían.

Y también —vientos del norte, praderías
verdes, altas cumbres— cuántos lloros,
melancolías, palpitaciones, goces y algazaras,
cuántos jardines floreados, árboles y perfumes,
que se encienden y apagan en la opacidad
de un tiempo que a todos, cedidos a lo bello,
en sin igual gozo reconfortan.

Y, de nuevo, hemos llegado a otra NAVIDAD. Distinta si buscamos afinidad mínima, en el plano religioso, político y social: Habitamos un mundo agitado y descontento, criticón y envidioso, alegre o desgraciado; sufrimos dolor, angustia, pérdidas humanas, familias rotas, mujeres asesinadas, por quienes, o pierden la cabeza, o lo han pensado -demasiado bien- mucho antes procurando hacer el mayor daño posible: violencia vicaria. Cientos de guerras, en lugares más o menos lejanos, sin aparente solución y donde cada día el odio de unos se mezcla con el ansia de poder del otro que se ampara en que matar terroristas le resulta necesario sin darse cuenta de que él, es el auténtico terrorista. Y quienes no consiguen llegar a un acuerdo de paz se llevan las manos a la cabeza. ¿Cuántas vidas ha segado? ¿Cuántos mutilados, cuántos niños han muerto y deben morir aún, antes de que se pare esa guerra? Y, tantas otras, que pasan desapercibidas, por quedar en segundo plano. Verdad lamentable. Poco pues para celebrar...

LUCÍA DE SYRACUSA

No son los ojos, esos planetas extraviados
en la aurora inconclusa.
Es la mirada
quien te incluye en el martirio
y la gloria.

Manuel Lozano Gombault
-Derechos registrados-


JIM MORRISON

                        a Claudia Martini

¿Ya volaron las desesperadas erinias?
Que el alimento se convierta en grito.
Me inclino sobre los féretros de tu mente.
Voy a velarlos
en una tina de sangre
recubierta de alabastro.

Manuel Lozano Gombault
-Derechos registrados-

PENSAMIENTOS DE MANUEL LOZANO GOMBAULT

"Sólo la sangre desmedida es un madre".

"Excedo el todo. Excedo presencias. Excedo universos".

CORRESPONDENCIA

"DE ALFREDO ALCÓN (EL MÁS GRANDE ACTOR ARGENTINO) 

 

ESCRITOR

El abeto blanco arroja su néctar
allí donde el cielo se ha desfondado.
Así comienza la historia.
Debo escribirla, que es trasfundir en gozo
la herida central de la criatura.
Estoy volando sobre los frutos de la selva.

Me incendio el corazón asilverado
con un enjambre de piel en carne viva.
¿Acaso no soy el hombre que salvará
al mundo con las palabras
y el grito rabioso de la peste y el polen?

Manuel Lozano Gombault
-Derechos registrados-

RETRATO DE MI BISABUELA JUANA GOMBAULT

Pero de un mar a otro está la vida.
Pablo Neruda

El viento mata a los depredadores, a los que huyeron
con tus pertenencias.
Los destina a la usura del más sórdido infierno miserable,
la soledosa soledad de la traición.
Tú traes el oro verdadero:
la infinita bondad, la sabia mansedumbre,
el amor que no cesa y que mata toda muerte.
Ahora me ves con tu magnífico cuerpo bendecido
ya para siempre por Jesús, el caminante.
Corres, transparentada aún por un sol incognoscible,
a repartir los frutos y las mieses.
¿Dónde quedan los grises celestes de tus ojos?
En mis ojos, que te habitan.
¿Dónde quedan tus manos dadoras de ternura?
En mis manos, que te habitan.
¿Dónde queda la alegría de agradecer
cada jornada trepada a los veranos con olor a menta?
En mi alegría, que te habita.
¿Dónde queda la inocente fiesta de la elegida
para ser ejemplo de inalterable honestidad,
a imagen y semejanza de los santos?
En mi fiesta de amor, que te habita.
Entre tú y yo se engendra un universo.
Lo estoy escribiendo, sangre que da a luz,
reverberantemente.

Manuel Lozano Gombault
París, 2017
-Derechos registrados-




Le acaban de conceder el cuarto Doctorado Honoris Causa en México.


Le debo a Leonardo Favio haber conocido a Facundo Cabral, imborrable presencia del corazón. Si la memoria no me falla, fue en la primavera de 2008. Nos citó en La Biela; cuando Facundo y yo llegamos, ya estaba Leonardo sentado junto a una de las ventanas que da a Av. Alvear. Él ya estaba inmerso en la reversión al ballet de "Aniceto". Nos saludó con un "Hoy estoy de oídor. No todos los días uno se encuentra con dos poetas." ¡Qué tarde alumbradora, Dios mío! ¡Qué escuela de vida entre estos monstruos tiernamente sagrados!

Manuel Lozano


DE LA GENIAL SILVINA OCAMPO A MANUEL LOZANO GOMBAULT¨

"Cada madrugada nace el mundo. Cada madrugada nace un mundo. Sé que en cada madrugada de este mundo, un escritor fascinante está escribiendo, subrepticiamente, una obra para siempre. Ese escritor se llama Manuel Lozano Gombault y su voz, ramificada en infinitas voces de sangre, llama a otras voces para imaginar cuentos, ensayos y poemas de inusitada perfección. La perfección de Manuel Lozano Gombault es insaciable. Por eso y tantas otras cosas, amo su obra que conoce ya la Gracia de las madrugadas de la eternidad". -

Silvina Ocampo


DE AMALIA LACROZE DE FORTABAT PARA MANUEL LOZANO GOMBAULT

"Luego de haberle otorgado la beca del Fondo Nacional de las Artes, comencé a leer a Manuel Lozano Gombault. Nadie, desde Borges y Silvina Ocampo, me ha fascinado tanto como él. Una no puede dejar de amar sus invenciones infinitas"

Amalia Lacroze de Fortabat