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No hay finalsin comienzo.
No existe
ni la muerte ni el tiempo.
Sólo la vida, desnuda
ante nuestros ojos,
circula y se devanea
como la llama
en un junco,
como una vela
en un río.
Sólo existimos.
Sólo nosotros.
Nosotros mismos.
Paseamos
con miserias
o sin miserias,
entre sonrisas
propias o ajenas.
Somos
preámbulos
sin preámbulos.
No hay prólogos
de otros,
no hay libros
sin vida,
No hay músicas
sin materia,
sólo locura;
no existe una senda
sin árboles
ni una luna cerca.
Sólo ideas como mareas
golpean contra el acantilado.
Para los amigos
no existen los epílogos,
pues no existen los peligros.
Sólo Jasón.
Sólo nosotros.
Nosotros mismos.
Y aunque dicen
que todo es un ciclo
y que reviviremos lo vivido,
no alcanzaremos a comprendernos
ni a amarnos sin ser otros locos,
más ajenos o cercanos,
que nosotros mismos.
Aquellos que nos acompañen
y nos hagan crecer por dentro,
aquellos que crean en el ser humano;
sentirán nuestra huella y reflejarán
su mirada en nuestro espejo.
Simplemente ellos,
sabrán de mi existencia.
Sólo vosotros.
Sólo el rumor del viento.
Sólo tú galoparás por la pradera
como un potro salvaje de otro tiempo.
Sólo yo
puedo recorrer
la locura
en mi camino
y buscar mi tumba
en un entierro.
No habrá finales
sino comienzos...
no habrá extraños,
al nacer un solo llanto.
Sólo tus pasos
y una sombra
que no sabe
quien se interpone
entre la luz que te crea
y su etéreo manto.
Que pergeña
tu vida
con el mayor
de los cariños.
Sólo yo.
Sólo un sueño.
CUADERNO DE CHEMA
De la serie, "La curiosidad hizo sabio al gato".
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