In Memoriam

Como te decía en mi fugaz llamada desde estos hermosísimos Alpes italianos, frente a Suiza, en un Santuario a 600 metros de la ciudad donde he establecido, gracias a la generosidad de algunos amigos piamonteses, mi “refugio” monástico desde el año 1994; te decía de la historia de este rencuentro. Al enorme poeta José María Fernández Nieto le conté lo mismo. Me hallaba de paso en Madrid, ciudad que me encanta, cuando en la Casa del Libro me topo con tu Antología de 1997. Allí llamé a la editorial y conseguí el teléfono de José María, el cual me dio el tuyo. Te imaginas el violento y feliz retroceso a 1962, creo que éramos unos “pibes” locos por la poesía. Ya en el año 1960, mientras estaba de profesor en el Seminario, y hacía la Licencia en filosofía y Letras, me encomendaron la creación de una nueva parroquia en la región más al Norte de Rosario. Allí se me hizo clara esa opción de Pirandello: “la vida o se la vive o se la escribe” y opté por el barrio y su gente. Pero como la poesía es (como dice mi amigo poeta Horacio Salas, que sabe algo de eso, yo, no) como las mujeres cuando las encuentras no te curas más, volvió la poesía en la Universidad y con la gente humilde de mi barrio. Todo esto lo verás cuando te envíe desde Rosario algunos libros.

Mira si no es para creer en la Providencia y “todo eso” (como dicen mis incrédulos amigos escritores de mi ciudad) El año 93 (continúo la casi prescindible historia) me salió una beca para estudiar un año en Roma. Allí me hice de estos amigos piamonteses, etruscos y lombardos. Y como mis antepasados (me traiciona mi apellido) son de estas zonas, heme aquí un Italo argentino (que ya no es jugador de fútbol pero que viene a Italia, España, Fátima, etc. dos veces cada año. (Éste, el jubileo, tres).

Aquí estaré hasta el 22 de septiembre, día en que debo partir hacia donde me espera la nueva primavera de mi país, mi ciudad y mi parroquia. Estoy (¿estamos?). Casi en jubilación pero mantengo, para no perder la mano, alguna cátedra. Cuéntame de tus cosas. Si puedes mándame a Rosario (te pongo mi tarjeta) libros de poemas tuyos, porque como decía Rubén Darío, mi esposa es la filosofía y la teología, pero mi amante es la poesía. Espero que D. José María te enseñe, mientras tanto los pocos que traje aquí. Perdón por dos cosas: la letra (no tengo mi vieja máquina) y el “horrible” español que aún hablo después de tres meses de italiano, francés etc. en esta “encrucijada” donde habito, rezo, predico y confieso. Un saludo especial a tu mujer y a tus hijos a quienes espero conocer algún día, tal vez el próximo verano europeo, cuando pueda llegarme (sueño) a Palencia. Solo llegué por el Norte a Salamanca. Un gran abrazo de tu ahora otra vez cercano amigo y empecinado cura: Rogelio Barufaldi.

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Colegiata San Salvador, siglo XII | @Estalayo

Parece como si la hubieran colocado en un sitio para ver mejor a Dios: abierta a un valle, sosegada por el cantar de un río niño y cerrada por montañas, que verdean los robles a su tiempo. ¿Y se sabe quién la puso en este lugar? Los documentos cuentan de una doña Elvira, mujer del conde Saldaña, Munio Gómez, que fundó una iglesia en este sitio, pero no debía ser la que vemos hoy, pues la tal doña Elvira vivió mucho antes de cuando se data este templo; pero bien pudo ser carne de aprovechamiento, porque la traza recuerda fácilmente a esas que llaman prerrománicas y que tanto abundan en Asturias.

Para mí que hay aquí dos iglesias. Una, la que se alza, tosca, de piedra arenisca y roja, con su perfecta espadaña, calada por cuatro ventanales para campanas, paralelos dos a dos, y un gran arco insinuado en su primera mitad por albergar la puerta, y sobre ella otra ventana que da luz al coro. Y otra iglesia, o lo que queda de ella, que se conserva hoy como mesa de altar sostenida por siete columnas completas, con sus bases, sus fustes y capiteles labrados, todos distintos y perfectos, fruto de un cincel maestro y que nunca tantos, en ningún sitio, sostuvieron la mesa de un altar. Desde luego, que si no son de épocas distintas, si son de artistas diferentes. Y como el paraje en que se alza es casi el vestíbulo para la felicidad, hubo un tiempo en que amaneció Colegiata, con canónigos y todo, y con un abad que el obispo de Palencia, a la vez conde de Pernía, nombraba, según guisa y criterio, y que, a mediados del siglo XVI consiguió jurisdicción civil y Criminal del lugar como lo atestiguo el rollo.

Pero todo esto es ayer. Hoy es solo belleza. Y no sé si este esplendor para la paz y el ojo tendrá mañana, por mucho que los políticos se aseguren que creer y decir esto es derrotismo. ¿Será por derrotismo por lo que estos lugares están cada año más silenciosos, y ya no saben dar de comer ni al cuerpo ni al espíritu de sus gentes, que se van, querido Juan José cuadros, de estas tus solas, desoladas tierras? Y mira que hay verdor para los ojos.

Estas tierra se están acostumbrando a ser gula del ojo, querencia del silencio, algo así como un museo vivo por el que, como museo, pasa la gente y no puede quedarse. Oiga, ¿y esto es bueno?

Para saber más:

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