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Uno recuerda de San Salvador de Cantamuda: un rollo al aire, una iglesia, que durante muchos años no consiguió ver más que por fuera, y un puentecito de belén casero. Y por tenerlos tan lejanos en el tiempo y en la memoria, vuelve al lugar para acercárselos . Demasiado, ¿no? No, señor, que los hay que vuelven por un botón de la camisa al corral en que lo perdieron. También es verdad, oiga. ¿Y lo encontró igual? Me refiero al pueblo, claro. Sí, pero más triste. Todo era y no era. Hasta la carretera parecía más ancha que ya, si te cruzaras con la policía, no tendrías que hacerte a la cuneta, como en aquel cincuenta y tantos en que había gente que se había echado a sus montes y bajaba hasta Perazancas, que ya es bajar, por comida para resistir.

Por Marcelino García Velasco

In Memoriam

No ha desaparecido la Venta Campa, pero es otra o, al menos, preparada para otras gentes. La última vez que entré en ella, parecía una ermita donde alimentar la añoranza de algunos devotos por un ayer de firmesaltos camaradas, felizmente arrumbado, para quienes, como si fueran exvotos en vitrinas y colgados de las paredes se ofrecían llaveros, vinos, licores, usurpando colores nacionales, dijes y falsos relicarios en que guardar recuerdos prestados, o vividos, de un hombre Salvador nacido un primero de octubre de un año triunfal cuando ya contaba con 40 años o así.. Antes en la Venta Campa se reunía con otra cordialidad alrededor del vino, que se sabía de Becerril, por más que lo llamaron manchego o de tierras de Peñafiel o de la copa del genuino orujo de Potes, según horas, mucho antes de que Potes sospechase siquiera que iba a llegar a ser lo que hoy es.

Eran años de compras y venta de alimentos necesarios por aquello del racionamiento y sus secuelas, y que hacían que el dinero corriese y se gastase a ríos, decían, en Cervera y Potes, por más que el manantial tuviera su hueco y turbulencias en San Salvador, más que nada por su estratégica situación en el puerto de Piedrasluengas.

La antesala de San Salvador, apenas se abría en mayo, era, dejado atrás el Vallegón, una sucesión de prados verdes, amarilleando lirones, mientras en las laderas cercanas alguna bocamina señalaba su oscuridad y sus escombros. Estarían llenos de vacas, ¿no? Me refiero a los prados, oiga. Pues mire, no, nunca vi una vaca en ellos, aunque sí que las había, y buenas, por aquellos lugares, sobre todo hechas filetes. Pues ahora se llegan hasta la iglesia y pastan en la pradera sobre la que se alza, y no creo que sea por la devoción del dueño. Qué tiempos ¿verdad? Que ya ni siquiera el ganado guarda compostura ni respeto, ni sabe distinguir un prado de una iglesia. Verde veo, verde como, y si está cercano, mejor que mejor, que hasta los animales se han hecho cómodos. Aunque también tendrán derecho, ¿no cree usted? De todos modos aquí se han perdido muchas cosas, hasta el verdadero nombre, oiga, que por mucho que lo pregone el que usamos hoy, ni canto una muda ni nada de nada, sino que como resultaba muy largo el de San Salvador de Cantamuradales de Pernia, los de dentro y los de afuera le fueron quitando sílabas hasta dejarlo tal y como suena hoy. Qué bonito, oiga, hasta ganaba en sílabas y en música a ese otro de Segovia, tan cantarín: Santa María, la Real de Nieva, o al pomposo de Ávila, mis ojos, Madrigal de las Altas Torres.

Última actualización: Mar2025 |💧| 1464👀

¿Qué se cuentan los poetas en sus cartas?

¿Se animan a seguir en su labor callada, personalísima, de expresar en verso lo que los demás contamos en lenguaje llano?

Basílica-Santuario Sacro Monte, 14 septiembre, 2000

Querido, remoto y reencontrado amigo Marcelino: “A mí se me hace cuenta que te estoy escribiendo” diría nuestro común amigo Borges, después de casi 40 años de nuestras últimas cartas. Tal vez sea cierto lo del tango “que 20 años no es nada”.

CARTA DE BARUFALDI A MARCELINO GARCÍA VELASCO

Por Rogelio Barufaldi, poeta

Como te decía en mi fugaz llamada desde estos hermosísimos Alpes italianos, frente a Suiza, en un Santuario a 600 metros de la ciudad donde he establecido, gracias a la generosidad de algunos amigos piamonteses, mi “refugio” monástico desde el año 1994; te decía de la historia de este rencuentro. Al enorme poeta José María Fernández Nieto le conté lo mismo. Me hallaba de paso en Madrid, ciudad que me encanta, cuando en la Casa del Libro me topo con tu Antología de 1997. Allí llamé a la editorial y conseguí el teléfono de José María, el cual me dio el tuyo. Te imaginas el violento y feliz retroceso a 1962, creo que éramos unos “pibes” locos por la poesía. Ya en el año 1960, mientras estaba de profesor en el Seminario, y hacía la Licencia en filosofía y Letras, me encomendaron la creación de una nueva parroquia en la región más al Norte de Rosario. Allí se me hizo clara esa opción de Pirandello: “la vida o se la vive o se la escribe” y opté por el barrio y su gente. Pero como la poesía es (como dice mi amigo poeta Horacio Salas, que sabe algo de eso, yo, no) como las mujeres cuando las encuentras no te curas más, volvió la poesía en la Universidad y con la gente humilde de mi barrio. Todo esto lo verás cuando te envíe desde Rosario algunos libros.

Mira si no es para creer en la Providencia y “todo eso” (como dicen mis incrédulos amigos escritores de mi ciudad) El año 93 (continúo la casi prescindible historia) me salió una beca para estudiar un año en Roma. Allí me hice de estos amigos piamonteses, etruscos y lombardos. Y como mis antepasados (me traiciona mi apellido) son de estas zonas, heme aquí un Italo argentino (que ya no es jugador de fútbol pero que viene a Italia, España, Fátima, etc. dos veces cada año. (Éste, el jubileo, tres).

Aquí estaré hasta el 22 de septiembre, día en que debo partir hacia donde me espera la nueva primavera de mi país, mi ciudad y mi parroquia. Estoy (¿estamos?). Casi en jubilación pero mantengo, para no perder la mano, alguna cátedra. Cuéntame de tus cosas. Si puedes mándame a Rosario (te pongo mi tarjeta) libros de poemas tuyos, porque como decía Rubén Darío, mi esposa es la filosofía y la teología, pero mi amante es la poesía. Espero que D. José María te enseñe, mientras tanto los pocos que traje aquí. Perdón por dos cosas: la letra (no tengo mi vieja máquina) y el “horrible” español que aún hablo después de tres meses de italiano, francés etc. en esta “encrucijada” donde habito, rezo, predico y confieso. Un saludo especial a tu mujer y a tus hijos a quienes espero conocer algún día, tal vez el próximo verano europeo, cuando pueda llegarme (sueño) a Palencia. Solo llegué por el Norte a Salamanca. Un gran abrazo de tu ahora otra vez cercano amigo y empecinado cura: Rogelio Barufaldi.

Oración simple a San José

San José y el establo en plena noche

cobijando el secreto de María.

José simple testigo del derroche

de la noche con luz que se hace día.

José, el obrero fiel entre pastores,

José el Obrero y en la algarabía

de un cielo con sus ángeles cantores

anunciando la paz que amanecía.

José del buey, el asno y el camino,

José de Navidad, José en lo oscuro,

José donde lo humano y lo divino

del Niño halló el refugio más seguro.

(fragmento)

Era el último día de escuela antes de las vacaciones de Navidad y a aquella hora de la mañana comenzaban a caer los primeros copos de nieve de la temporada en nuestro pueblo, todavía sin alcanzar grandes proporciones. Y, mientras a través de las ventanas, los escolares contemplábamos impávidos el fenómeno, nuestras mentes, aparte de correr tras los días de vacaciones, se nos disparaban ya en pos de los deseos de querer finalizar cuanto antes aquellas últimas horas para comenzar a deleitarnos con aquel elemento blanco que cubría ya las eras del pueblo.

Francisca González del Castillo

Así que sólo nosotros supimos la alegría que nos recorrió el cuerpo cuando la maestra aquel día dio por finalizado el tiempo escolar y, tras unos apretados consejos de última hora, nos deseó a todos unas muy felices Fiestas de Navidad. Al instante siguiente andábamos ya jugando todos en la nieve, y mientras algunos de nosotros tratábamos de construir un pequeño muñeco de nieve con la pericia acostumbrada, otros se enzarzaron de pronto en una incruenta guerra con el único elemento de las bolas de nieve.

Cada uno a lo suyo, pero todos contentos por tener frente a nosotros aquel montón de días vacíos de obligaciones escolares, que pensábamos llenar de juegos y diversión a tope, así nevase, como si lloviese o se congelase el agua de los arroyos. Y en efecto, las precipitaciones de nieve siguieron algunos días más, lo que nos hacía presagiar unas vacaciones blancas de verdad en las calles y blancas en los campos.

Claro que, tanta nieve sobre los campos, nos produjo de pronto una preocupación. Y es que en esa situación no nos iba a ser posible el poder recoger en el campo el musgo necesario para poder decorar, como era habitual, el familiar Nacimiento que cada año se preparaba de manera tradicional en la iglesia, donde los chavales del pueblo teníamos encomendada esta tarea. Y preparando la estrategia para poder contar de alguna forma con este elemento tan imprescindible en el Belén, de pronto dos de los componentes del grupo, que no paraban de reír y mirarse entre ellos, nos comunicaron su pequeño secreto. Y era que, el día anterior a que llegase la nieve al pueblo, se les había ocurrido salir al campo y recoger en una gran cesta un montón de musgo con este fin, guardándolo convenientemente sin decir nada a nadie. Así que allí nos presentamos en la iglesia con nuestra cesta, ocultando bien su contenido; mientras las personas que estaban montando el Nacimiento no cesaban de preguntarse entre ellas que cómo iban a poder buscar aquel año los chavales el musgo, si los campos estaban todos cubiertos de nieve. Entendimos que aquel era nuestro momento y, colocada nuestra gran cesta en medio del grupo de personas, ante la sorpresa de todas ellas, uno de aquellos dos pequeños emprendedores de nuestro grupo, tras unos curiosos aspavientos con sus manos a modo de ceremonial mágico, quitó la tela que cubría la cesta y, por arte de magia, apareció en su mejor versión el musgo tan esperado para dar continuidad al montaje del Belén. Los allí reunidos no salían de su asombro y no cesaban de preguntarnos con insistencia que cómo lo habíamos conseguido, si todos los campos de los alrededores estaban cubiertos de nieve. Y así una y otra vez. Pero nosotros, haciendo “mutis por el foro”, nos salimos de escena y abandonamos la iglesia sin revelar nuestro pequeño gran secreto.

Días después, cuando en la misa de Navidad todo el pueblo cantábamos el popular villancico, todos lo hacíamos esbozando una pequeña sonrisa, mientras imaginábamos ya nuestra próxima aventura.

“Oh Blanca Navidad, nieve,

un blanco sueño y un cantar.

Recordar tu infancia podrás,

al llegar la Blanca Navidad”;

Si había un sueño en la vida de Carlos que le perseguía siempre, incluso desde su más temprana niñez, éste era el de convertirse un día en locutor de radio. Y, en concreto, de la radio de su Provincia. Por eso, cuando todo un joven ya, en esa radio que sintonizaba cada jornada escuchó un buen día una cuña publicitaria que anunciaba que se buscaba una “voz” fresca y atractiva que, entre otras características, fuese capaz de impulsar un programa de radio de ámbito provincial que supiese aglutinar la esencia de las costumbres, idiosincrasia y demás aspectos culturales de la Provincia, no lo dudó ni un solo instante y allá que se fue al día siguiente de buena mañana a presentar su currículum.

La vocación le tiraba con fuerza. Y cualquier obstáculo lo salvaría sin mayor dificultad, pensaba ahora cuando el autobús de línea le acercaba ya a la capital. Lo tenía decidido ya; allí se entrevistaría con el director de la emisora y, aparte de entregarle su currículum, le hablaría de su pasión por la radio. Recordaba ahora, mientras tras las ventanas del autobús iban desfilando los campos próximos a la capital, el día en el que en su casa sus padres decidieron adquirir el primer receptor de radio. Quizá fue en aquel momento, escuchando por vez primera las voces de aquellos locutores que le parecían tan cercanos, cuando comenzase a fraguarse en él su vocación radiofónica. Pero en aquellos momentos, como niño que era aún Carlos, y desconocedor por tanto de los más elementales principios de propagación del sonido y de las ondas radioeléctricas a través del aire, la gran intriga que casi casi le llegaría a obsesionar, era saber si realmente aquellas personas que hablaban en su casa a través de aquel receptor de radio se encontraban de verdad metidas en aquella gran caja que era el aparato de radio. Y, a renglón seguido, qué pasaba con estos locutores cuando se abría aquel receptáculo para inspeccionar en su interior porque se había roto una lámpara del mismo, por ejemplo. ¿Se escondían tras alguna puerta?. Y, por otro lado, ¿Cuándo comían?... Era, aquella inocencia supina, el gran misterio de la radio que le traía de cabeza cuando niño y que, por más que preguntase a sus padres y demás familia, nunca entendió muy bien las explicaciones. Por lo que sería, pasados ya algunos años, y una vez alcanzada la adolescencia, cuando aquel gran misterio de la radio dejaría de serlo. Y comprendería de alguna forma aquella especie de milagro en las ondas. En tanto que iba creciendo su interés por el mundo de la radio. Eran épocas en las que en la radio de su provincia se dedicaban discos entre particulares, con gran éxito de audiencia, y había canciones que sonaban una y otra vez. Y por la noche, en el calor del hogar, se escuchaba en familia el famoso “parte” de noticias de Radio Nacional de España; aunque de hito en hito se intentase sintonizar también alguna otra emisora de allende nuestras fronteras provinciales, como Radio Intercontinental de Madrid, Radio Andorra o incluso Radio Pirenaica; eso sí, esta última con el mayor de los secretos posibles, por su clandestinidad manifiesta.

El autobús de línea se acercaba ya a la capital y a medida que los primeros edificios iban quedando atrás, el nerviosismo comenzaba a instalarse en su interior. Como no había visto nunca hasta ahora el estudio de radio desde el que emitía su emisora de radio por excelencia, Carlos se emocionó un tanto al tenerlo frente a sí, recordando de pronto algunos de los programas escuchados en su receptor al cabo de los años, historias que se habían vivido en directo desde aquel habitáculo. Aunque no hubiese tenido hasta ahora la oportunidad de conocer este estudio de radio, sin embargo, no era Carlos novato del todo en esto de ponerse delante de un micrófono y lanzar las palabras al aire. Porque ya en su época de estudiante en un colegio religioso que por aquel entonces se instaló en la cercana localidad que hacía de cabecera de Comarca, hizo sus primeros pinitos en una especie de radio muy primaria que surgió en el centro por casualidad. Pero sobre todo, algunos años más tarde cuando, durante el tiempo del servicio militar en un cuartel de la capital de España, su inquietud en este terreno le hizo ocupar una de las plazas en la emisora que aquella instalación militar disponía, y ello durante el año y medio que duró la prestación del servicio. Por lo que su currículum, a la hora de solicitar aquella plaza de locutor, no adolecía precisamente de falta de experiencia en el medio. A lo que se unía también su otra faceta un tanto relacionada con la anterior, cual era la de su afición también por la palabra escrita. Y así, haría constar también en su haber sus colaboraciones escritas en el periódico de la provincia.

De vuelta a casa y mientras iban quedando atrás los últimos edificios capitalinos antes de que el autobús tomase la carretera que le conduciría a su localidad de residencia, donde el paisaje iba a cambiar de facto, su pensamiento estaba dirigido hacia un único lugar: aquel estudio de radio y aquellas últimas palabras del director de la emisora dándole ánimos y deseándole suerte en el momento de la selección de los candidatos. Y, aunque, lógicamente, no le pudo adelantar nada sobre la plaza, tras la primera lectura del currículum la impresión del director fue favorable, y Carlos intuyó que tenía posibilidades de alzarse con ella; por lo que, de pronto, el corazón le dio un pequeño vuelco, esbozando una pequeña sonrisa de satisfacción. Los siguientes días hasta llegar el señalado para la práctica en la emisora y la entrevista posterior, Carlos los pasó en sus ocupaciones habituales, aunque de cuando en cuando su pensamiento volara presto hacia aquel estudio de radio donde se había imaginado en múltiples ocasiones. Pasados algunos días tras la selección, la mañana del primero de septiembre de aquel año, el magazine matinal de la radio provincial comenzaba con una gran novedad: el saludo templado, pero vigoroso y emocionado de Carlos sentado frente a los micrófonos de aquel estudio de radio que tantas veces imaginó y que ahora dominaba desde su privilegiada posición. Sentía cómo el corazón le latía con fuerza, y cómo la emoción que le embargaba en todo momento le haría repetir unas cuantas veces la palabra “gracias” a lo largo del programa.

Su gran sueño, se había hecho, por fin, realidad: -¡¡Gracias!!, ¡¡muchas gracias!!, gritó Carlos emocionado al finalizar el programa…

El día 22 de febrero se cumplieron 85 años de la muerte del gran poeta Antonio Machado, con ese motivo tuvo lugar un acto en la Biblioteca Pública, con el título de Cartas de Antonio Machado a su Diosa, a cargo del fotógrafo Javier Marín, que fue presentado por Beatriz Quintana(*), catedrática de Lengua y Literatura, y contó con las estupendas voces de Mercedes Aguado y el mítico locutor de radio Javier Blanco.

Cementerio de Collioure | Javier Marín recita un poema de Antonio Machado ante la tumba del poeta.

💼 Los protagonistas en escena

En las butacas de la Biblioteca disfruté de una representación única, maravillosa manera de vivir el momento, de deleitarse de la biografía y currículo de Javier Marín de Vega, contada con su peculiar forma y manera por Beatriz Quintana, que tiene la facilidad de meterte de lleno en el personaje. En esta ocasión, la catedrática nos descubrió no al Marín fotógrafo, sino al Marín escritor, biógrafo, estudioso, seguidor, experto y admirador de la figura del poeta sevillano Antonio Machado.

Los protagonistas en escena |

Un placer escuchar la lectura de las Cartas de Antonio Machado a su Diosa en la que Marín vio cumplido un viejo sueño mediante un montaje incomparable en el que conocimos la interesante vida de Machado y su relación epistolar con Pilar de Valderrama, más conocida por Guiomar. El narrador puso en escena a dos grandes locutores, Mercedes Aguado y Javier Blanco, que interpretaron a Guiomar y a Machado, y leyeron las íntimas cartas de Machado a Guiomar, y de Guiomar a Machado. Mientras escuchaba el sonido portentoso de estas voces me daba la sensación de oír la radio, al tiempo que imaginaba un idílico encuentro amoroso y poético del poeta sevillano y la dama madrileña, con ascendencia palentina.

Javier Marín, Merche Aguado y Javier Blanco me metieron de lleno en los personajes y consiguieron trasladarme imaginariamente a aquellos tiempos de la apasionada relación de los amantes, mientras Marín nos iba descubriendo la figura de Machado, a la que ha estudiado durante años. Narró aspectos inéditos de la vida del poeta y sorprendió con esa labor de investigador y narrador, pues la mayoría solo lo conocíamos por su talento como fotógrafo. Para mi fue una clase magistral de Javier Marín sobre la figura del gran poeta de Castilla. Me llegó la emoción de sus palabras a lo largo de la charla.

💼 De cómo Javier Marín descubrió al gran poeta Antonio Machado. –

Durante esta puesta en escena me di cuenta del enamoramiento de Marín de la poesía machadiana y de la admiración del poeta de Castilla. Marín descubrió a Machado con once años, no en la clase de Lengua y Literatura, sino en aquella del régimen franquista llamada “Formación del Espíritu Nacional”, en la que un buen día el profesor les mandó recitar los poemas del libro “Recuerdo Infantil de Antonio Machado”. A partir de ese momento surgió en el joven bachiller el interés por todo lo relacionado con el gran poeta, y su absoluta identificación con los versos de Machado, tras recitar en clase este verso universal:

Una tarde parda y fría de invierno,
los colegiales estudian.
Monotonía de lluvia tras los cristales.

Libros sobre Antonio Macho y Guiomar | Colección privada del fotógrafo Javier Marín

Desde entonces la figura de Antonio Machado entró de lleno en la vida de Javier Marín, que año tras año fue recopilando todo lo que se publicaba de Machado, coleccionó libros de los que ya no se encuentran, indagó sobre la vida del poeta sevillano, se convirtió en experto, y la escritora Nieves Herrero solicitó su colaboración para su exitosa novela “Esos días azules”. Javier Marín conectó con el público, nos descubrió a Antonio Machado y Pilar Valderrama, la conocida Guiomar. Terminó el acto, y a continuación, sonaron los aplausos del numeroso público asistente, se notaba que salieron de dentro, y que el personal gozó con la fabulosa puesta en escena de estas Cartas de Antonio Machado a su Diosa. Felicité a Javier Marín por esa extraordinaria oportunidad que nos dio de conocer las intimidades del gran poeta y de su amor por Pilar Valderrama, un lujo la presentación de Beatriz Quintana, y una maravilla escuchar las voces de Javier Blanco y Mercedes Aguado. Pregunté a Beatriz Quintana sobre la calidad literaria de Pilar de Valderrama, Beatriz quedó sorprendida ante mi pregunta porque había leído muy poco de Valderrama, pero me contestó que sin duda era buena escritora, pero que no llegaba a la altura de Machado, Valderrama escribía dictada por el corazón.

Propuse a Javier Marín que escribiera un libro sobre Antonio Machado, sin duda algo tan valioso, tan trabajado, inédito y bello merece ser publicado. Creo que puede ser un éxito a escala nacional e internacional porque Machado vende y la curiosidad también.

💼 Artículo de Javier Marín. -

He leído el artículo que Javier Marín publicó en Diario Palentino el 27 de julio de 2017, sobre “Los 142 años de Machado”, en el que revela un interesante estudio con datos desconocidos del poeta y revelaciones como que Antonio Machado, enterrado en un pueblo de Francia, quiso ser enterrado en Soria:

“Cuando muera, amigos míos

si vale mi obra un céntimo,

cuando muera amigos míos,

si mi obra vale un entierro,

a la tierra castellana

llevadme, cerca del Duero”.

Según este artículo de Javier Marín, “el escritor tuvo una relación indirecta con Palencia”, su bisabuelo fue gobernador civil de esta ciudad, y Machado visitó la capital del Carrión el 8 de noviembre de 1924, y solicitó plaza de profesor de filosofía en el Instituto Politécnico (Jorge Manrique), pero le adjudicaron otra en Soria de profesor de francés. Marín nos dice que la musa de Machado, Guiomar (Pilar de Valderrama), estuvo casada con el palentino Rafael Martínez Romarate, acaudalado aristócrata propietario de la Finca “El Carrascal”, sita entre Villaldavín y Paredes de Nava, donde Guiomar pasó largas temporadas de verano y también en una vivienda de la Plaza de San Pablo de la capital durante la guerra civil. Por último, aporta en su artículo una amplia bibliografía que, sin duda, ha tenido en sus manos y ha buceado en cada página para dar a conocer y hacernos llegar tan interesante información. Considero necesario la publicación de su apreciado saber sobre la figura de Antonio Machado y su amada Pilar de Valderrama.

Para saber más de Antonio Machado recomiendo la lectura de “Antonio Machado: No hay poesía sin ideas”, de la catedrática Beatriz Quintana Jato en las páginas de este blog.

Tumba de Antonio Machado en el cementerio de Collioure |

💼 Tras los rastros de Pilar de Valderrama y Antonio Machado.

– Javier Marín estuvo en el cementerio de San Isidro de Madrid, donde descansan los restos de Pilar de Valderrama, a quien llevó una carta y una rosa de parte de su amado. Solo quedaba la contestación a esa carta y depositarla en el cementerio de la pequeña localidad francesa de Collioure, en la costa francesa cercana a la frontera española, donde se encuentra la tumba de Antonio Machado, fallecido en esta población durante su exilio por la guerra civil española. Hasta Colliure fue Javier Marín a entregar esa carta de Pilar de Valderrama (Guiomar), un 22 de abril de 2024, una rosa y una caja con tierra, hojarascas y pequeñas bellotas de la finca “El Carrascal”. La lectura de la carta corrió a cargo de la periodista May Chaparro, amiga de Marín. Fui testigo de este sencillo y emotivo acto, imposible de olvidar, en el que Javier Marín homenajeó a Machado y trasmitió su emoción a todos los presentes, 85 años después de ser enterrado en este cementerio su querido y admirado poeta.

(*) Beatriz Quintana, firma en Curiosón

Curioso calendario temporero

El barruelano Arturo Pérez, con el que en otro tiempo compartí tantos secretos, remitió a la revista "Pernía" que yo editaba en Bilbao, un curioso "Calendario Temporero" del que recojo hoy para esta entrada los refranes alusivos a cada mes del año.

Es probable que existan muchos más, pero los que aquí mostramos, en la sección "De 100 en 100", son significativos. Siempre gozoso de compartirlo con los ávidos lectores de "Curiosón", que cada día son más.

De Enero a Enero, el dinero es del banquero.
En Enero se hiela el agua en el puchero.
Tan malo es Enero como Febrero.
Enero frío o templado, pásalo arropado.
En Enero, cásate compañero.
En Enero no hay carro malo, ni buey bueno.
En Febrero, un rato al sol y otro al humero.
Refranes que no sean verdades y Febreros que no sean locos, pocos.
Febrero es loco y Marzo no poco.
Febrero el corto, el peor de todos.
Agua de Febrero, llena el granero.
Mal año espero si en Febrero anda en mangas de camisa el jornalero.
Cuando no llueve en febrero, ni trigo ni centeno.
Febrero, el mes más largo cuando no hay dinero.
Febrero, mes corto, un día peor que otro.
Si en Febrero caliente estás, por Pascuas tiritarás.
Cuando Marzo mayea, Mayo marcea.
Agua de Marzo, peor que la mancha en el paño.
En Marzo, el sol riega y el agua quema.
Niebla en Marzo, helada en Mayo.
En Marzo, la pepita y el garbanzo.
Más ligero que veleta en Marzo.
Dice Marzo a Abril: "Si tú me ayudaras, pero no me fío de ti".
Marzo se lleva la culpa y Abril nos quita la fruta.
Para llover, el cierzo lo ha de traer.
Cuando en Marzo se arrulla la perdiz, año feliz.
De Marzo a la mitad, la golondrina viene y el tordo se va.
En Marzo saca la cabeza el lagarto.
Quien en Marzo no poda su viña, pierde la vendimia.
A Abril alabo, si no vuelve el rabo.
Abril, el de las lluvias mil.
Abril, uno entre mil.
En Abril suele el invierno volver a venir.
Abril siempre fue ruín: al principio, en el medio y al salir.
Guarda tu pan en Mayo y leña en Abril, porque no sabes el tiempo que va a venir.
Altas o bajas, en Abril son pascuas.
Agua en Abril, granos mil.
En Abril: aprisco, redil o vallado para hacer el esquilado.
La vieja de los años mil, guardaba pan para Mayo y leña para Abril.
Si no hubiera abril, no habría año vil.
Abril concluido, invierno ido.
Abril frío, mucho pan y poco vino.
Abril es lluvioso y señoril.
Abriles buenos y buenos hidalgos, muy escasos.
Corta cardos en Abril y de cada uno te saldrán mil.
Marzo ventoso y abril lluvioso, sacan a Mayo florido y hermoso.
En Abril, cada gota vale mil.
En Abril, aguas mil; y en Mayo, tres o cuatro.
Abril, Abril, mucho cantar y poco venir.
Cuando Abril truena, noticia buena.
Abriles y caballeros, pocos son los buenos.
Hasta el cuarenta de Mayo no te quites el sayo.
En Mayo, cuando las grandes calores, los caballos están gordos y los potros corredores.
Mayo hortelano, mucha paja y poco grano.
Mayo frío, cría trigo; pero si es muy frío, ni paja ni trigo.
Mayo loco, fiestas muchas y pan poco. Como agua de Mayo.
Agua de Mayo, pan para todo el año.
Cuando Mayo va a mediar, debe el invierno acabar.
Mayo come trigo y Agosto bebe vino.
En Mayo, pájaro igualado.
Junio, Julio, agosto y Puerto de Mahón, los mejores puertos del Mediterránea son.
En Junio, hoz en puño para lo seco, mas no para lo maduro.
Agua por San Juan, quita vino y nos da pan.
De San Juna a San Pedro, San Pelayo en medio y si no es trapacero no faltarán aguaceros.
Cuando Junio llega, busca la hoz y limpia la era.
Junio brillante, año abundante. Junio es todo día; los viejos y achacosos tienen más vida.
Junio, Julio, Agosto... Señora: no os conozco o no soy vostro.
El que en Julio tiene frío, es que le falta un tornillo.
Julio, el mes más corto cuando no hay peculio.
Por mucho que quiera Julio ser, poco ha de llover.
Quien no trilla en Julio, no trilla a su gusto.
Venga Julio fresco, el Carmen claro y el Santiago abrasado.
Agua en Agosto, azafrán, miel y mosto.
Agosto, frío en el rostro.
Agosto y septiembre no duran siempre.
Agosto y vendimia no cada día y sí cada año; unos con ganancias, otros con daños.
Si mientras rige Agosto se oyen truenos, racimos abundantes y vinos buenos.
En Agosto las labores, en el campo hacen primores.
Ni en agosto caminar, ni en Diciembre navegar.
Por Agosto hay uvas e higos; por Septiembre, membrillos.
En Septiembre, el que no tenga capa o ropa, que tiemble.
Por Septiembre, tus gallinas vende.
Septiembre es bueno, si del primero al 30 pasa sereno.
Septiembre: o lleva las puentes o seca las fuentes.
Si Septiembre no tiene fruta, Agosto tuvo la culpa.
Si en Octubre sientes frío, a los animales de abrigo.
Octubre, corto en ramos, largo en caldos.
En Octubre, no molesta la lumbre.
Si nieva en octubre, siete lunas cubre.
En Octubre, llena la vaca el ubre.
En Octubre, tu trigo cubre.
En Noviembre, el labrador cave y siembre.
Ni en Noviembre ni en Junio, permitas que trasquilen tu rucio.
Noviembre, dichoso mes: empieza con todos los Santos y acaba con San Andrés.
Noviembre y Enero, tienen buen tempero.
Todo en Noviembre guardado: o en la casa, o enterrado.
No hay en Diciembre valiente que no tiemble.
En Diciembre frío y calor en estío.
En diciembre has de mirar lo que se bajó del pajar.
En diciembre, leña y duerme.

@Revista Pernía. Edita y dirige: Froilán de Lózar

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Por Rogelio Barufaldi, poeta

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