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Vicente Cano , nació en Argamasilla de Alba (Ciudad Real), el año 1927.

Fue director del Grupo Literario Guadiana y de la revista poética "Manxa". Ejerció la crítica literaria en el diario "Lanza", de Ciudad Real .

”Vicente-Cano-Mancha-Canción-Ciudad-Real”

Tu sitio
(A Eladio Cabañero, con admiración)

A tí, Eladio Cabañero, voz de lluvia,
tomellosero humano y sensitivo,
noble como los tuyos: los sencillos
los cavadores de sus propios méritos.

A ti, Eladio,
alto como una idea o una estrella,
con los ojos de trigo generoso
y corazón antiguo
para mirar el mundo limpiamente,
humanamente
y descubrir su desnudez...
y soñar la verdad que necesita.

A ti, Eladio Cabañero,
manchego luminoso y repartido
y albañil elevado en el andamio
del sentimiento...

A ti, que enjambras amistad y versos limpios
con tus manos de pueblo y de raíces,
con tus palabras ciertas como el alba,
con tu verdad redonda y sin cordeles.

A ti, Eladio Cabañero -hombre y poeta-
hay que buscarte
por las venas rendidas de los frutos,
en las sanas raíces del suspiro,
por los nortes cabales del abrazo,
en el libro más fiel de los que cuentan
y en la senda de luz de lo que importa.

De "Gentes de luz y de Asombro, 1984".

*******

Versos apiadados para un busto de Teresa Panza,
modelado por Cayetano Hilario

¿Qué inscripción o leyenda, qué elegía
poner bajo este busto de sencilla
aldeana, que primorosas manos
modelaron?

¿Qué noble pensamiento
alzar en alabanza por quien tuvo
un lugar en la historia más famosa
que se ha escrito?

Qué ramo de palabras
trenzar como recuerdo por quien fue
carne de la ignorancia y la pobreza.
Árbol con sed -de frutos sin esquinas-.

Tosco jazmín. Terrón acuchillado
por arados injustos y culpables?

Esta fue -lo sabéis- Teresa Panza,
hija del pueblo y esclava de sudores:
la que tuvo una vida deshauciada
de arcadias y sosiegos, la que no
comió jamás el pan sin mansedumbre.

Vivió infancia de miel, aunque no tuvo
más navidad que el sol y los caminos
para llenar sus manos de juguetes.
Su juventud de júbilo y aroma
-gastando su fulgor por los rastrojos-,
pasó como una luz. Supo de amores,
casó con un pastor, fue fiel esposa,
arrendó su cintura y sus deseos
al ascua arrobadora de los hijos
y soportó, tenaz, la incertidumbre
de que anduviera Sancho en aventuras.

Y esto sería todo, si no fuera
porque a Teresa Panza le llenaron,
con engaños, la frente de ambiciones,
poniéndola en los ojos una venda
de falsas Baratarias y ganancias
(una historia corriente, repetida
en el tiempo y la carne de los pobres)
haciéndola más honda su indigencia
con promesas mojadas en sarcasmo.

.....................................

¡Que no digan tu nombre sin respeto,
mujer de escarcha y sed enardecidas!
¡Que nadie arroje piedras a tu pozo
de acorralada paz!
Pido que todos
enciendan su emoción para sentir
tu ultrajada humildad, Teresa Panza.
(Le sobran mil razones a las manos
que, con amor, hicieron este busto).

"La Mancha es mi canción", inédito

Fragmento del poema “Pero si tengo” del libro
“Amor es una lluvia”

Yo sé que hay gentes de paz
y hombres de luz
a los que no podré entregarles nunca
mi haz de admiración.

Pero sí tengo un verso,
escrito con el alma para ellos.

Yo sé que hay seres que sufren,
hombres que necesitan
un agua humanitaria que los salve…
Y yo no tendré nunca
una lluvia en mis manos.

Pero sí estaré con ellos siempre
con mis palabras y mi aliento.

Notas relacionadas

Libros publicados:

Inquietud (1969)
Cuando nunca sea tarde (1979)
Gentes de luz y de asombro (1984)
Amor es una lluvia" (1986)

Los rostros de la sed, La Mancha es mi canción y Balada de Navidad. (En preparación, en los momentos de participar en el cuaderno de PERNIA "Promoción de Autores.

Premios obtenidos:

Premio Ayuntamiento de Tomelloso, 1968
Premio Chilanco, 1970
Pampanas amarillas, 1970
Vino Nuevo, 1971
Jaraiz, 1974
Cencibel, 1982
Primer Premio La Roda (Albacete), 1976
Premio Juan Alcaide, 1976
Premio Rosa de Azafrán, 1978
Premio Ciudad Real de Poesía, 1979
Primer Premio Nacional de Poesía, " La Roda", 1981
Primer Premio XIII Concurso de Daya Nueva (Alicante), 1981
Primer Premio Prosa en el X Certámen "Molino de la Bella Quitería de Munera (Albacete), 1985
Premio Enríque Ríos Zuñón, 1986.

Dibujo de Vicente Martín, para la contraportada del libro.

Para saber más:

Vicente Cano en la Wikipedia

mancha informacion

culturalellugardelamancha

Última actualización: Mar2025 | 885👀

PROMOCIÓN DE AUTORES
@PERNÍA, Revista literaria, Núm. 32, Edita y Dirige: Froilán de Lózar

Nace en Cartagena (Murcia) 1907. Es la primera mujer que accedió a la Real Academia Española el 10 de Febrero de 1978, ocupando el sillón K el 28 de enero de 1979. Autora de cuentos, novelas, biografías, ensayos, obras dramáticas, artículos periodísticos, pero sobre todo poesía. Fue Premio Nacional de Literatura, 1967; el Ateneo de Sevilla, 1980; y el Nacional de Literatura Infantil y Juvenil, 1987. Llegó al especial núm. 33 de nuestra revista Pernía, dedicado íntegramente a la mujer escritora, de la mano de otra colaboradora: Gío de Ray.

DE ENAJENAO MIRAR | CARMEN CONDE ABELLÁN | REVISTA PERNÍA

Ojos diluyéndose en las sangres
concentrando su furor, reposan...;
resuenan cual el mar dentro del cuerpo,
cuentan lo que ven desesperados.

-Oye, amor, también yo he visto;
¡solamente a ti no te veía!

(Refugiada en las cuevas que albergaron la vida,
recuento las imágenes que me poblaron turbias;
me remontan milenios de voces saturadas,
de torvas civilizaciones...)

-Mira, amor; yo llego de ellas:
y de mis ojos podrías arrancarlas.

(Rechazan proseguir, se han alojado
en celdas microscópicas, dolientes.
No son gotas, y en gotas transcurriendo
mi devenir se incorporará a la tierra).

-Oye, amor; estoy de paso:
precipito o regreso mi andadura.

******

Endureciste tus manos y retiraste las aguas.
Consumiste de las nubes hasta su mínimo vaho.
En la tierra crujieron cicatrices de la sed
y transpiraron los hombres hasta su asfixiada sangre.

Que no llueva decretarse porque tú puedes mandarlo.
Y de los ojos cayeron lágrimas como centellas.
Entonces todos los ríos de este pedazo del mundo
reventaron de sus madres y rebalsaron los pueblos.

Pero no llueve en los pastos y se derrumban las reses,
pero no llueve en los montes y los árboles se queman,
pero no llueve en ciudades y las criaturas jadean,
pero no llueve en la tierra porque no quieren mirarnos.

Esas aguas que retienes las recogeremos muertos,
porque no supimos ser tan limpios como son ellas.
Si mantuvieras tus ojos secos de llanto y cerrados,
en el tiempo de una lluvia arderíamos como teas.

¿Cómo quieres que sepamos qué buscas con tu alegría
si el cielo gobiernas tú, y los mares y los vientos
que nos niegas; como quieres que no beban
las bocas que al agua misma cogiste para nosotros?

Rasa tabla de basalto el cielo seco, tirante;
crepitadoras cortezas de sequías vocativas;
ramalazo del delirio de la sed en nuestros cuerpos,
¡rompe tu mirada en lluvias y cólmanos de frescura!

Última actualización: Mar2025 | 358👀

Revista Pernía, Núm. 33
EDITA Y DIRIGE: FROILÁN DE LÓZAR

Ventea el otoño por poniente, se nos recortan con figuras de barquillo los días, como sin ganas amanece, y así, pasito a paso, el calendario desgrana sus hojas en la interminable sucesión del tiempo. Siempre ha sido para mi el otoño reencuentro con la nostalgia de tiempos pasados -sedimentos de aquellos aluviones estivales-, la luz almibarada de un roble que bosteza. Siempre ha sido para mi el otoño, la luz transparente de una mirada infantil, el candor de una margarita, la tersura de una malva y el olor -por encima de todo- de esa mermelada de ciruela, tal y como nuestras abuelas la preparaban con todo el tiempo y el amor del mundo.

Lola Villar Villanueva

Se acababan los tiempos de siestas interminables y así, cuando yo era una niña chica -aunque hoy lo puedo seguir siendo por esas cosas mágicas de la vida-, y sólo para alguien una niña azul, entonces, cuando yo lo era para la generalidad de las gentes, rememoro contemplando a través del espejo del pasado, cómo se podaban ya entonces, ilusiones estivales, cabellos demasiado largos y los rosales del jardín. Con la misma mano inmisericorde pasaba ¿pasa? el tiempo en clave de sol, concierto para sordos, adagio confidencial para todos aquellos que agostan sus primaveras buscando las luces de neón, la verdad de los hados en el fondo de un vaso de vidrio y buscan a la bella Sigrid, la elegida de su corazón, entre pinturas y modos quinceañeros.

Me preguntaba yo entonces y ahora, el por qué de esa poda siniestra; qué es lo que la moral y el orden establecido tienen en contra de los cabellos largos y las ramas espigadas en desorden de los rosales. No sabía -deliciosa infancia- que la vida me estaba enseñando otra lección.

Caen los sueños como los partidos políticos, porque a ambos les faltan valor en los hombres, que son, en suma, quienes los forjan y destruyen. Valor -palabra mágica-, traumática, insondable; el valor de nacer cada día, a pesar del qué dirán, y si fuera necesario cada pedacito de día; el valor para hacer sonrisa de abanico de ámbar y puntillas, ante ese rasgo que no esperábamos, la mirada alta y el corazón esperando siempre a la vuelta de la esquina. Es como esa pequeña prostituta que nunca acaba de aprenderse la lección y siempre le perdona al soldadito de Vigo, al que no le han mandado el giro. Un día acabará por ser un chulo y entonces se dará cuenta también de que en otoño se podan los rosales.

La muchacha que rompió -capullo que estaba en la madrugada- sus diques y se hizo flor y fruta y esperanza que tiñe de rojo las sábanas doradas que recogen sus sueños, también a golpes de sonrojo, miedo y escarcha, se dará cuenta de que en otoño se podan los rosales. Y el cachorro de mastín, abandonado a su suerte porque la señora de la casa pudo prometer y prometió, pero como casi todas las señoras y casi todas las casas, se olvidó de que las promesas se deben hacer día a día; peludo, suavecito, condenado por los dioses a la adustez, a la fiereza, a la lealtad, si te hubiera dejado vivir, si no te hubieran arrojado a la cuneta, donde sopla el viento del Este, el que se lleva -y tú lo sabes, pequeño alevín de esperanza- los amores de los hombres, tan crueles, tan insensibles, que son capaces de dejarte morir entre las llantas de cualquier vehículo, símbolo de nuestro progreso democrático y civilizado. Cuando las últimas luces de la tarde formen crisol de espejos incandescentes, cuando las sombras de los chopos se agiganten y quieran engullirte entre sus ramas tenebrosas; cuando el miedo a la soledad y el dolor de no tener más piel que la propia para lamer, se haga herida que gotea en tu interior, entonces comprenderás por qué se podan los rosales en otoño.

Y tú, mujer, que haces esperanza cada mañana, sin esperar de la vida más que aquello que tú misma puedas ofrecer a tu amor. Tú, mujer, que entregaste tus muslos en ofrenda redentora -decían de fe y de progreso-, que cultivaste el silencio como arma, que callaste para que a él se le oyera, que bebiste los reproches del muro de la indiferencia, que pariste hijos, como el que entrega una flor que luego el viento del Este arrancará de tu lado, que quisiste llegar y te perdiste en el metro de tus canas, que quisiste hacer y madejas de seda te envolvieron, que plantaste begonias y se secaron y que siempre fuiste en pos de una sombra, a la que tus propios miedos no fueron capaces de dar corporeidad. Tú, mujer, que bebiste tus lágrimas en la almohada, porque no fuiste capaz de decir más ¡no quiero! y, sin embargo habías perdido el último tranvía de la valentía en aquel colegio que enseñaba a no aprender.

Tú, mujer, cuando flojas tus carnes, perdido el pudor y la vergüenza, carcomida por las termitas del deseo, te hagas esposa consorte de las tisanas de aquel que te prostituyó con los plazos de la nevera y el cuello de armiño. Tú, mujer, cuando tengas que alzar la voz para hablarle y comer sin sal de la vida por su estómago, y esconderle el tabaco y, entonces, tengas sombra de lo que fue un hombre y esposo evangélico... Entonces, cuando él descuidadamente te ordene, casi con ternura, que leas el periódico o le busques la manta del cuadro para el frío, entonces y solamente entonces comprenderás por qué se podan los rosales en otoño. Y tú flor, exquisita que dicen, pálida luz de invernadero, por espejo de tus propios sueños, cortada alto el talle, cuidada la figura de pétalos de acero, esperanza perdida en el recuerdo, olores de jazmín y aire de enebro. Tú, sombra incorrupta de la otra, tú gemela, tú nacida a golpes de viento en la pradera, helado amarillo que verdea en su pie de junco agreste, caracola de luces en la nieve de las montañas que te embriagaban aguerrida, que conocen el trotar del potrillo en la pradera y el aullido del lobo en las noches de luna, que bebes el agua del rocío y copulas orgásmica belleza al son del trino del jilguero; tú que puedes gritarle al mundo cada mañana que existes y que eres, cuando también a tí, como a tu hermana de invernadero, te arranquen unas manos infantiles y sientas el calor tibio de unos dedos que rasgan tus entrañas, entonces, en el postrer soplo de vida de tus sueños, comprenderás por qué se podan los rosales en otoño.

Y ese ciudadano de pro, creyente alpino de las ascensiones a golpe de sonrisa y zarpada cruel en los postres, que viene y va por el excalestric mágico del asfalto, que se forja en el andar sinuoso, que siente sus maquiavélicos pensamientos y sus trastos en la urbe acrisolada que la rueda de la fortuna le depara; aquel ciudadano que siente el gusanillo del poder como arma arrojadiza, bastón alado de sus miedos y frustraciones, cuando después del paseíllo triunfal, las mil y una reuniones, los mil achaques y arrogancias, se sienta en la soledad de la noche, frente por frente a sus propias ideas, la calle silenciosa le escupirá la verdad sin luces. Entonces también él se preguntará por qué a los rosales les podan en otoño...

Última actualización: Feb2025 | 345👀

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Por si acaso muero

Lola Villar Villanueva, es abogada, autora del libro "33 años, 33 poemas".
@Número 3 de "Pernía", Diciembre de 1984. Edita y Dirige: Froilán de Lózar

El 12 de marzo subía a nuestra sección de "Curiosón invitado" Marcelo Posada, argentino que firma en Google+ como Marcelo de la Costa. Aprovecho las palabras de Edit Norma Amieiro que no suele regalar halagos, pero que no se resiste ante uno de sus versos y escribe emocionada: "Me gusta su estilo puro y fresco como la naturaleza en primavera."

Marcelo Posada

Era una noche como cualquiera, no recuerdo en que mes, pero era una noche igual a tantas otras. El frío arreciaba a esa hora en que escasea el tránsito cansado de los vehículos y hasta las ánimas por temor permanecen en sus sepulcros.

Él, esclavo de su debilidad, se aseguró que los bares ya hubiesen cerrado para evitar inesperados testigos. Ella, como casi siempre, estaba a mitad de cuadra, justo en el límite entre la acera y el asfalto. Bella, provocativa, insinuante. Aguardando la llegada de algún desconocido que al menos justificara la inclemencia sufrida.

Desde la esquina la vio. En un primer momento dudó en avanzar o solo verla y regresar. Sabía perfectamente que una vez iniciada la marcha y ser visto, ya no podría echarse atrás. Se aseguró por última vez la ausencia de miradas indiscretas y se dirigió a su encuentro.

Ella lo recibió con una amplia sonrisa y falsas palabras halagadoras. Él apenas movió la comisura de los labios. La investigó y fue investigado. La recorrió con su mirada, pero ella apuró sus ojos y lo miró fijamente esperando la pregunta habitual. “Cuanto”, dijo con una voz que intentaba fingir seguridad pero a la que le era imposible ocultar su nerviosismo. Ella con un tono de experimentado mercader le contestó “dos billetes” y sembró entre los dos uno de esos silencios que establecen una expectante distancia mientras se aguarda una respuesta. Él indagó en su bolsillo derecho, tomó los billetes pactados y quebró el puente que le habían tendido.

Ella fingió una sonrisa con su respectiva tierna mirada. Le preguntó si prefería la luz mortecina del farol público o el resguardo que ofrecían las sombras en la cercana entrada de garaje. Él prefirió la luz. “Quiero verte”, contestó ya mucho más decidido. “Como quieras”, fue su lacónica respuesta.

Arrojó su goma de mascar ya sin sabor, se acercó a él y lo besó… profundo, absoluto, total. Casi con seguridad, fue un beso breve, rutinario y habitual para ella… eterno y portador de todo el amor del mundo para él. Sin cerrar los ojos, sintió que la soledad en ese instante se hacía añicos… que el cristal que lo separaba del mundo circundante se desintegraba y caía a sus pies.

Ella separó sus labios de los labios de él. Él cerró los ojos un instante y volvió en sí. “Listo bebe, ya está” fue lo primero que le escuchó decir. Supo que debía marcharse. Ella volvió a hurgar en la calle vacía, esperando otro desconocido, otro beso, otros dos billetes. Él regresó pisando las huellas dejadas en el camino por el cual había llegado. Volvió a sentir frío, y puso a resguardo sus manos en los bolsillos. Echó una última mirada a su alrededor para asegurarse no haber sido visto. Y sin mirar hacia atrás, dobló en la esquina y se marchó.

Última actualización, Feb2025 | 291👀

Ha publicado trabajos en la revista literaria “Anuario Avatares Letras 2013”, Antología “Letras del Face III 2013” (Editorial Dunken), Antología del V Concurso Internacional de Poesía Atiniense 2014, "Selección de Cuentos y Poesías 2014" (Editorial Dunken), Antología “Versos desde el corazón" (Editorial Diversidad Literaria – Madrid), Antología “Diario del Amor 2015”-

Galardonado con el segundo puesto en el “Concurso Literario de Poesía y Cuento Horacio Quiroga - 2014” organizado por la Sociedad Argentina de Escritores (SADE) Zona Norte.

Marcelo Posada || Curiosón invitado

Su verdadero nombre era Josefina López González, nacida el 6 de Abril de 1922 en A Coruña. Cultiva el Cuento, el relato, el artículo, la novela..., colaborando con asiduidad en periódicos y revistas como "Lecturas", "Siluetas", "El Hogar y la Moda", "Mujer"...etc.
Entre sus novelas, "Orgullo vencido" (1984), "Deber sagrado" (1952), "Un sueño de amor" (1952), "El misterio de Foretmer" (1958), "Volvieron en primavera" (1962), "Yo conocí a Marcela" (finalista del Premio Planeta en 1979), "Empezar a vivir" (1985)...
Entre las biografías destacan: "El buen Papa Juan" (1967), "Benito Vicetto, ignorado" (1978), "Vida e morte dun poeta" y su última obra "Enigma y misterio de Cristóbal Colón", que ya no pudo ver impresa. Josefina nos dejó el 6 de Marzo de 1998.

Noche de difuntos

Sucedió hace ya muchos años en un pueblo lejano, rodeado de castaños y pinos, que parecía recostado a la orilla del mar...

Aquella noche era fría y oscura y los niños no jugaban con su acostumbrado bullicio de risas y gritos alrededor de "lareira".

Estaban quietos, sentados en el escaño de piedra y mordisqueando las castañas sujetas por un hilo a modo de rosario.

La madre se movía de un lado para otro sin abandonar sus quehaceres, mientras sus labios repetían en un susurro incesante una letanía de rezos. Cerca del hogar, el padre, callado y pensativo, repasaba sus aparejos de pesca, mientras en su mente bullía el recuerdo de aquellos seres que ya no volverían jamás.

Era la noche de difuntos, y ante una tosca imagen de Jesús crucificado, parpadeaban temblorosos, sobre un lecho de aceite, numerosas mariposillas encendidas en memoria de aquellas ánimas queridas que quizás aún no gozaban de la gloria de Dios. Al menos, eso era lo que en su fe sencilla pensaba aquel matrimonio de aldeanos.

Los niños miraban las inquietas luces con una curiosidad infantil, descifrando las sombras fugaces que se reflejaban en la pared. A todas las conocían por sus respectivos nombres. La de la derecha era la del hermano mayor, muerto en plena juventud, cuando el amor y la vida le sonreían. La otra era la del primo que nunca regresó de la guerra. La de más allá parpadeaba con guiños mimosos por aquella tía buena que no había tenido hijos y que a ellos tanto quisiera.

También había encendido una por aquel pariente que marchara a América y que no regresara jamás. Pero, sobre todo, quizás brillara con más fulgor la de la abuela, aquella que nadie podía encender ni apagar, excepto el abuelo, el patriarca del hogar a quien todos respetaban y temían.

Los niños le miraban sobrecogidos cuando veían temblar sus fuertes dedos al hacer aquella piadosa tarea. Entonces, los ojos de la hija se velaban de lágrimas. ¡Ay, el pobre viejo parecía un ave poderosa y gigantesca, con las alas rotas, desde que le faltaba la fiel compañera!.

-Se irá en una noche como ésta -decía la hija entre sollozos-. Se le partirá el corazón en una noche de Difuntos.

Pero él no quería compasión. Él poseía un extraño secreto. En aquella noche en la que el tañido de las campanas tenía un acento doliente y tristón que se iba repitiendo a través de los campos, se sentía casi dichoso, porque entonces creía tenerla más cerca a ella. Creía verla entre las sombras de los sauces y entre las aguas del río. Y tan pronto era joven y bella como el día de sus nupcias, como viejecita y blanca, ya en el umbral de la vida.

Y él, que jamás le había dicho ternuras; él, que era brusco, casi brutal, sentía trémulos los labios, y un escozor desacostumbrado de lágrimas que resbalaban por sus curtidas mejillas.

Y entre tanto, allá, a lo lejos, la voz de la hija parecía seguir diciendo con acento plañidero:

-Se le partirá el corazón en una noche como ésta...

Y el viejo, agarrando desesperadamente con ambas manos la camisa, dando al aire y al viento su torso vigoroso, decía con los dientes oprimidos y los ojos brillantes por la interna fiebre de la angustia:

-¡Oh, Dios! ¡Si al fin se partiera...!

Última actualización, Feb2025 | 649👀

@Revista Pernía, Núm. 33, 1988. Edita y dirige: Froilán de Lózar

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Vicente Cano , nació en Argamasilla de Alba (Ciudad Real), el año 1927.

Fue director del Grupo Literario Guadiana y de la revista poética "Manxa". Ejerció la crítica literaria en el diario "Lanza", de Ciudad Real .

"Nos gustan las formas y el talante de este joven poeta. Nos convence su arranque porque baraja en estos "sus cantos de sangre", temas que conexionan con las esenciales maneras de abrazarse a la poesía y porque le vemos mucho entusiasmo y entrega..."

Nació en la provincia de Lugo el 23 de Enero de 1954 y cursó Estudios de Técnico de Empresas Turísticas en la ciudad de León.

Al gran viejo Walt Whitman

@Revista Pernía, Número 33. Edita y dirige: Froilán de Lózar.

José Crespo, nace el 19 de Marzo de 1958 en Torrecilla de los Ángeles (Cáceres) y desde los 11 reside en Santurce.

Ultima actualización, Ene2025 | +474👀

Desde Peñalabra

Eumelia Sanz, premio Justas Poéticas Aguilarenses.

Ante el vuelo de las hojas

Desnuda en cuerpo y alma

Para aquél que me hizo ver el cielo a través del infierno de su amor

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