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Dacio Rodríguez Lesmes
—¿Y cuándo dejó “grogy” al mejor bebedor de Sevilla?
—Eso fue otro día. Estábamos juntos el jefe de las bodegas y yo, con la consiguiente comparsa.
—¡Hombre¡ -apuntó uno-. No hemos llevado a Nestar a las “Escobas”. (“Las Escobas” es uno de los establecimientos más típicos de la capital hispalense) Fuímos allá y empezamos a beber.
—Hay que buscar a Pepe Suárez, para que beba con Nestar. Es un chico muy simpático y además canta muy bien. Llegó Suárez y se presentó:
—Aquí el mejor bebedor de Sevilla Yo le repliqué:
—Aquí el que menos bebe de mi pueblo, de Cervera. Nos cargamos una porción de cajas. Encima de la botellería divisé una cañera.
—¿Cuánto hace?
—Ciento dieciocho cañas.
—Bájela.
En Sevilla lo que más se admira es beber sin comer. Pusieron la cañera encima del mostrador y yo cogí una caña y me la bebí. Y otra, y otra, hasta doce. Todos se daban con los codos.
—Igual he bebido sin darme cuenta, argüí.
—¿Sin darse cuenta? ¡¡Gacho¡¡ ¡¡No hay quien beba como usted en Sevilla¡¡
Y así hasta las seis de la mañana. A las seis de la mañana nos íbamos a casa y allá quedaban tumbados en las camas, sin poderse levantar, todos los que se habían propuesto emborracharme. Con Pepe Suárez quedé citado a la una de ese mismo día. Yo soy palentino en todo menos en acudir a las citas. A la una en punto estaba en el colmado. Me encontró Domingo Ortega:
—¿Qué haces aquí?
—Esperando a Pepe Suárez. No tardará.
Otro amigo me repitió la misma pregunta.
—No tardará Pepe Suárez. Tomamos una botellita. Y Pepe Suárez no llegó. ¡Cómo iba a llegar, si tuvo que guardar cama tres días con la “moña” que había cogido¡
Nestar, el coco de los bebedores
Pasaron dos días y me fui con unos amigos al colmado “Las Cadenas”. Se acerca uno, me toca en la espalda y me dice:
—¿Un chatito?
—Se agradece. ¡Venga¡
Tomamos varios. Otra vez como Pepe Suárez:
—Yo soy el que más bebe en Sevilla.
—Y yo el que menos bebe de mi pueblo.
Se acercan unos conocidos de Valladolid que me saludan a coro:
—Aquí está el gran Nestar.
Mi compañero se quedó pálido. Se le cayó la copa al suelo. Oir mi nombre fue como si le mentaran la “bicha”.
—¿Usted es Nestar?¿El de Cervera?¿Usted es el que tiene a mi hermano ya hace tres días en la cama y no se puede mover? No bebió más.
—¿Otra caña? –le insistí
—No, a mí no me mata usted.
Y sin decir ya ni chus ni mus, marchó como alma que lleva el diablo.
¡Ah, las aventuras de Bilbao¡ Estas serán el tema de nuestro siguiente capítulo.
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