Un turista lanzó un mendrugo a Lorenzo

Otra mañana más de sábado. Aquí estamos todos, juntos, pero no revueltos, esperando la epistolar verbal de Tiburcio, versículo veintidós, a mano derecha. Hay inquietud, aventurando por dónde puedan ir los tiros metafóricos. Y arranca diciendo: «En la glorieta central de un parque sin nombre, gobernaba un pato con delirios de nobleza. Lorenzo, de plumaje deslucido y dignidad teatral, caminaba como si cada paso marcara el compás de una sinfonía que solo él escuchaba. No graznaba: declamaba. Sus ojos tenían el fulgor apagado de quien ha sido aplaudido demasiado sin saber por qué. Cada tarde, peregrinaban humanos (o similares) a rendirle tributo. Trozos de pan llovían como bendiciones profanas. Y el bicho (creo) no agradecía: simplemente asentía con la cabeza, como un emperador aburrido que tolera a sus súbditos. No aceptaba migajas secas ni pan de días tristes. Sólo lo esponjoso, lo fresco, lo digno de su pico real (ole y más). Mientras tanto, Bruno, un perro mestizo de pelaje enredado y corazón sin dobleces (ojo al dato), observaba desde la sombra de un arbusto. Él no tenía estrategias de conquista. Su mirada bastaba. Agradecía una caricia como quien encuentra agua en el desierto y una miga (chusco, incluso) como si fuera un festín. No conocía la pose; era simplemente, sin más. Un día, un turista lanzó un mendrugo a Lorenzo y lo llamó «buen chucho». El pato, escandalizado, agitó las alas como si le hubieran insultado el linaje. Pero ya era tarde. Otros lo imitaron. «¡Qué perro tan raro!», decían entre risas. Lorenzo, desconcertado, empezó a recibir más pan que nunca, acompañado de nombres ajenos: Rocky, Chispa, Firulais. Al principio se resistió. Luego aceptó. El encomio sabe a gloria, aunque venga disfrazado. Cada «buen chico» era una grieta en su orgullo, pero también una ración más en su buche. Desde la penumbra, Bruno lo observaba. No se burlaba. Sabía que hay quienes se disfrazan para ser queridos y quienes, sin disfraz alguno, son amados de verdad (precioso). Moraleja: si por las sobras (casi dádivas envenenadas) aceptas que te llamen lo que no eres, quizás acabes ladrando por costumbre y olvidando que alguna vez supiste volar». Y se quedó tan jándalo, como siempre, esperando invitación al café. Va.