POZO CEGADO

Relato sobre el servicio de las diligencias, del francés Aymary
D´Arlot(*), conde de Saint-Saud, publicado en 1893 y donde se narra el viaje desde Aguilar a Potes de este montañero que viene a estudiar los Picos de Europa.

|     Aymar de Saint-Saud, Por Morburre - commons.wikimedia

El posadero de los calderos se arroja en nuestros brazos, él y su media naranja, una mujer dura y refractaria, que hace marchar la casa sujetando con mano firme de dueña las banderas heráldicas. Nos despiden también su bonita sobrina y todo el personal de la fonda. Se nos comprime en un coche desvencijado, unos arriba y otros abajo, y el vehículo comienza a subir bamboleándose por la carretera de Piedras Luengas. Subimos al galope una loma, descendemos al mismo ritmo por el lado opuesto, y seguimos, siempre al galope, a lo largo de un monótono valle. En derredor, grandes extensiones herbosas en las que ahúman aldeas muy diseminadas. A veces, las pobres bestias jadeantes tienen unos minutos de respiro a la puerta de una posada, donde aparece una sirvienta destocada. El cochero se apea, va a aplacar su sed, y vuelve con el gaznate bien preparado para reiniciar sus imprecaciones y sus latigazos. Aquéllas suben de tono por instantes. En la parte delantera de la lanza del coche hay un asiento, minúsculo como una seta, que es el refugio del conductor cuando el pescante va lleno. Nuestro hombre, para fustigar mejor su tiro, ocupa este puesto avanzado y desde allí golpea una y otra vez, hasta hacer correr la sangre de las mulas. Ultima parada en la última venta, regentada por una joven vivaracha, que sale con el cochero una vez que éste ha remojado el gaznate, cierra la puerta con llave y se instala también en el coche. Dejamos bruscamente los prados para entrar en un breve desfiladero calizo, de soberbio aspecto, en el que el camino se abre paso entre dos espléndidas murallas; al salir aparece el Collado de Piedras Luengas, que franquea a la Cordillera Cantábrica. Es el día de la fiesta en la aldea de Piedras Luengas. Todo el mundo baila en un prado, al pie del collado, bajo la paternal mirada del cura. ¿Puede un coche español pasar por delante de un baile y no detenerse? Ni hablar. El coche que nos precede se para. Nuestra diligencia hace lo mismo, de buena o mala gana, ya que todo un enjambre de alegres viajeras se ha incorporado a la fiesta y toma parte en aquel rústico baile, al son de una primitiva orquesta. Hacemos lo propio, y bailamos también con dos bellas jovencitas de Cervera que han venido charlando con los ingleses (que somos nosotros) desde la salida. El cochero llama, pero nosotros seguimos bailando jotas o fandangos. Donde fueres, haz lo que vieres. Pero el coche de la competencia ya se ha ido, y el honor de la Compañía está en juego, así que nuestro cochero toma una resolución heroica: usa el látigo y sale disparado. Ante este desastre, nuestros ánimos se vienen al suelo. Escapamos a la carrera del cura que nos saluda, de la orquesta que nos convida y de las mozas que nos reclaman, y saltando setos y piedras, con nuestras compañeras de viaje, corremos persiguiendo al coche, tanto más rápido cuanto que ahora va aligerado de nuestro peso Los parapetos, si existiesen, hubieran sido impotentes para conjurar el desastre. Los caballos, casi medio desbocados, saltan al galope por estas rampas sinuosas.

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I

Cuando Palencia era una ciudad haciéndose a sí misma, es decir, hace un montón de años, toda la vida transcurría por la calle Mayor, la principal, no la otra que, por antigua, a pesar de ser mayor, un mal día le cambiaron el nombre por otro de un señor con estrellas en la visera que coronaba su uniforme y sus hombreras. Eran tiempos nuevos y ya se empezaba a no respetar la antigüedad de las arrugas.

|      Palencia y su Calle Mayor

En la calle Mayor se daban los desfiles, civiles y religiosos, léase procesiones, la salida de los toreros del Gran Hotel Central Continental - ¡ele el nombre!- y hasta la limpieza de los zapatos, o de los botines de los señoritos, porque en ella tenían aposento o asentadero para el trabajo los limpiabotas, que, siempre, por aquello del ahorro -de lo que en esta tierra había miles de seguidores- se quedaban en “limpias”. Ellos daban betún, conversación y lustre, y tenían clientela fija. Entonces la distinción de una persona empezaba en los pies. Como la ciudad era pequeña y le habían quitado, demolido la murallas-tan limpias que las cantó Góngora- las puertas de entrada y el arco del Mercado, levantado en honor de un rey en su visita, y de nombre Carlos III, que, por muerto, ya había perdido el honor, a la calle Mayor se podía llegar por cualquier otra adyacente, o vaya usted a saber si confluente. Al derribador, a pesar del informe de conservación de la Academia de San Fernando, le concedieron de premio poner su nombre en una calle. Eso sí, tenía apellidos de los más sonoros de la ciudad y un valor de aquí te espero para desafiar a los técnicos del Arte. Lo que son los siglos y la fantasía de los novelistas, por más que quisieran desde el Romanticismo ser realistas. Tal es el caso de Pedro Antonio de Alarcón a su paso por Palencia, porque debió asustarle la longitud de la calle Mayor y la cantidad de columnas de los soportales, por más que entonces los hubiera también en algún tramo de la acera de la izquierda. Vean lo que nos cuenta, y piensen conmigo si alguna vez esta visión pudo responder a la realidad.

“Cerca del anochecer llegué a la antiquísima ciudad de Palencia, cuya calle Mayor pudiera compararse en longitud -ya que no en hermosura- a la calle Rivoli de París. Toda es de columnas y pilastras, que forman soportales de forma irregular. Pasarán de mil estos informes pilares de piedra que sostienen casas cargadas de escudos heráldicos.”

¿Se imaginan mil columnas y casas cargadas de escudos heráldicos en una ciudad menestral y sin nobleza porque el señor de la misma había sido siempre el Obispo? En un punto sí que es veraz: “andando por las iluminadas calles hice la observación de que en Palencia son las mujeres más guapas que en otros pueblos de Castilla.” Era el año 1858 y la diligencia en la que había llegado le llevaba al valle de Buelna, en Cantabria, y lo refleja en el libro Viajes por España. Cuando más adelante la pisó Alfanhuí, esa figura andariega que creó Rafael Sánchez Ferlosio, y acabó, o empezó otra vez, a andar Carrión arriba, le dejó, por su estancia en ella y aprendizaje del oficio de herborista, el mejor piropo conocido. Era el año 1950 del siglo pasado, diciembre para ser exactos, y también antes porque entonces comenzó a cambiar Palencia, que sí era hermosa y personal, y la describe como nadie lo había hecho, antes de la eclosión del estraperlo.

“Palencia era clara y abierta. Por cualquier parte tenía la entrada franca y alegre y se partía como una hogaza de pan. La calle Mayor tenía soportales de piedra blanca y le daba el sol. Las torres también eran blancas, bajas y fuertes y, el río, maduro y caudaloso. Al otro lado del río estaba la vega poblada de viñas, hortalizas y árboles de frutas; surcada por canales.”

Actualización may2026 | 💥+606 👀

Alguien dijo una vez que la felicidad podía asemejarse a una mariposa. Cuanto más la persigues, más huye. Pero si vuelves la atención hacia otras cosas, ella vendrá y, suavemente, se posará sobre tu hombro.

|      Mariposa, por José Luis Estalayo

Los palentinos rendimos devoción a la Virgen de la Calle, morenilla, pequeña, dulce imagen con su Niño. Me llegó la leyenda: música y canto. Me gustó. Reenvié. Mi inolvidable, Carlos Urueña González fue, para mí, adelantado mayor y cantor de la Virgen.

|    Carlos Urueña, Villagarcía de Campos (Valladolid) 19/nov/1911 - Palencia, 6/ene/2008

Por 150 premios y 17 libros, reconocido como Académico de la Pontificia y Real Academia Mariana de Lleida. Socio de honor de la Unión Artística Vallisoletana y de la Casa de Palencia en Valladolid. Botijero Mayor, Botijo de Oro y Placa de los Reyes Católicos en Dueñas. Trofeos: Capitán General de Cataluña, Consulado de Guatemala en Barcelona, Ciudad de Valladolid, Diputación Provincial de Soria, Mesa Poética Jorge Manrique y Grupos Literarios Juan de Baños y Sarmiento. Vivió 97 años (1911-2008). Perteneció a Movimientos Culturales Poéticos: Peña Nubis, Rocamador, Juan de Baños, Páginas al viento, Asociación Cultural Muriel, Club Amigos de Alemania y El Saloncillo. Enriqueta Palacios, alma del mismo.

Sus hijos nos dedicaron, con cariño, en su nombre, su libro: Leyendas palentinas de la Virgen, (2008). Algunas tardes fuimos a visitarle en su casa. Se hacía querer por su bondad y serena palabra; nunca estaba solo y sí rodeado de personas que escuchaban atentas. Recordaba Marcelino: como Vicente Aleixandre en su casa de Velintonia. Una tarde, le hice una fotografía que sus hijos, Carmen Emilia, Teresa y Carlos, gracias por vuestro detalle, incluyen. Ellos escribieron: «El año anterior a su fallecimiento, publicó De la cuna a la Cruz, dedicado a la vida de Jesucristo, y su deseo era que su último libro estuviese consagrado a la Santísima Virgen». Recuerdan al padre «como poeta, honesto, espiritual y profundamente religioso. Agradecen a quienes le acompañaron alrededor de la mesa camilla, en la salita, pequeña, acogedora y calurosa, a todos, nuestro agradecimiento y cariño y lo dedicamos a la Legión de María». El prólogo, impecable, de José María Fernández Nieto.

Así cantó Carlos Urueña a la Patrona: 

Sensaciones

Tu camino y el mío siempre fueron a la par; aun en los peores momentos de nuestro caminar juntos, que los hubo. Y siempre corrieron parejos, al igual que nuestros destinos, que fuimos labrándonos al unísono paso a paso, por azares de la vida tal vez...

Todo comenzó en el pasado, en nuestra dulce época de estudiantes, cuando el azar quiso que aquel año coincidiésemos en aquella clase del Instituto –primer año en el que las autoridades académicas decidieron que las clases fuesen mixtas: se abrieron a que chicos y chicas compartiésemos un mismo aula-, contra la inveterada costumbre que venía de antiguo, de mantener la separación de la educación por sexos.

Y no sé si en realidad fue porque coincidía que vivíamos en la misma zona de la ciudad y la ida y el regreso del Instituto lo hacíamos juntos; porque nos rodeaban unos intereses comunes por ser compañeros de estudios, o porque por nuestro carácter y nuestra personalidad congeniamos rápido; el caso es que muy pronto surgirían entre nosotros las primeras confidencias a la luz de la luna, y los primeros secretos a escondidas de todos. Así como un claro y evidente hilo de simpatía y compenetración, que pronto terminó en cariño. Y luego, en un compartir posterior de algo más que una simple amistad, junto a los primeros escarceos amorosos. Los posteriores estudios, camino de la obtención de una titulación, fueron también los mismos por ambas partes. Y durante ellos, nuestra relación personal y amorosa caminó a la par que nuestros estudios: viento en popa y a toda vela. Y fue entonces, en aquella edad joven, cuando vinieron los grandes e inolvidables días de amor y pasión a solas los dos, aunque unidos también a los inevitables días de estudio puro y duro. Si bien, al final de los mismos una especie de nube inmensamente negra y cargada de incomprensiones por ambas partes, injustos malentendidos en ambos sentidos, celos sin duda no justificados…., y un nerviosismo agudizado quizás por la falta de tiempo para aclarar dudas, como consecuencia de los largos y exigentes exámenes finales, pareció instalarse de pronto sobre nuestras cabezas, haciendo que nuestro amor flaquease de manera cierta. Y todas las esperanzas acumuladas con gran esfuerzo a lo largo de los años, cara a una vida en común, se fuesen al traste de la noche a la mañana.

Así las cosas y con el devenir de aquellos días, todo hacía presagiar que nuestros caminos, por primera vez en tantos años, iban a tomar rumbos diferentes. Y así ocurrió, en efecto, cuando además, debimos afrontar y encarar el difícil momento de iniciar la actividad laboral, y cada uno de nosotros debimos buscarla en lugares diferentes y bastante alejados entre sí. Pero el tiempo, que es sabio, entendió que una relación así, fraguada a través de muchos años, no podía desperdiciarse y olvidarse sin más. Y bien pronto, cada uno de nosotros, como si hubiésemos escuchado una voz en nuestro interior a modo de advertencia, pusimos nuestros recuerdos a caminar y echamos el resto para tratar de reconquistar nuestro perdido amor. Del posterior reencuentro, cuentan las crónicas que aquella fiesta de dos se extendió más allá del amanecer del tercer día…

Para Alonso que tiene ya 50 días y se ríe en su bautizo

Por la cabeza,
toda el agua del sueño
te canta y besa.

¿Cómo será mañana
la risa tierna
que abra tu cara?

Blanca será la risa
como la luna blanca
de la alegría.

Por la cabeza, Alonso,
por la cabeza,
que se llene de Dios
tu risa nueva.

Villancicos 
© Marcelino García Velasco, In memoriam

Villancico del zagal enamorado

A la luna llena,
la luna
de la Nochebuena.

Que te cante el gallo,
que te cante Dios,
que te metas dentro
de mi corazón.

Que te acune el río,
que el agua que lleva
se cuaja de frío.

Que te acune yo,
que vengo buscando
la paz de tu amor.

Con la luna llena,
la luna
de la Nochebuena.

Hacía algunos días ya que los operarios del ayuntamiento de la ciudad, construían de manera casi artesanal en medio de la Plaza Mayor el tradicional Portal de Belén que, durante todas las fiestas de Navidad, daría acogida a las esculturas de gran tamaño que representaban a la familia de Nazaret, con el Niño Jesús como centro de todas las miradas, especialmente de los más pequeños. Aunque éste último no ocuparía su lugar en el pesebre hasta la propia víspera de Navidad, esto es, el día de Nochebuena, coincidiendo con su nacimiento.

Paqui González del Castillo

Y es que, claro, no tenía mucho sentido que estuviese el Niño en el Portal antes de que, en realidad, hubiese llegado el día en el que, según contaba la tradición, tuvo lugar su venida a este mundo. Por ello, a nadie sorprendía, tampoco a los más pequeños que, al acercarse al mismo en los días previos a la Navidad, el pesebre estuviese vacío; aunque en el fondo todos sabíamos que a los niños les causaba una pequeña decepción aquella soledad del pesebre. Pero lo que sí sorprendió aquel año, y mucho, a los ciudadanos que se acercaban con sus hijos pequeños a ver el Portal de Belén, es que al atardecer del día mismo de Navidad el pesebre del establo siguiese vacío. Aquello ya rompía todos los esquemas. Si, incluso en la misa de la mañana, el cura nos había vuelto a recordar una y otra vez que estuviésemos alegres porque Jesús había nacido en Belén.

Qué pasaba entonces en nuestra ciudad, que aquí no había nacido, que éramos una excepción, o que la persona del consistorio encargada de colocar al Niño en el pesebre se le había olvidado hacerlo. Era menester, pues, buscar a esta persona para que hiciese lo propio y el Niño apareciese en el lugar que le correspondía en una fecha tan importante como era la del mismo día de Navidad.

Así que la voz de alarma se extendió rápido entre los que acudían con sus hijos a visitar el Portal de Belén. Y la grey infantil, sorprendidos a más no poder, no dejaban de preguntar a sus padres una y otra vez por esta inesperada ausencia. Pero muy pronto corrió la triste noticia por los alrededores de la Plaza Mayor y se fue extendiendo como la pólvora por toda la ciudad: ¡el Niño Jesús había sido robado del pesebre del Portal!…

La decepción, el dolor y el rechazo por tan deplorable acción, se apreciaba en la ciudadanía en general, pero sobre todo en la cara de los más pequeños, que no entendían el por qué de todo aquello. Se recurrió a la policía para que comenzase la oportuna investigación preguntando por aquí y por allá. En tanto, los más pequeños, mientras jugaban en la plaza, echaban de soslayo una mirada de hito en hito hacia el Portal por ver si había novedades. En el ambiente de la Plaza, aunque nadie se había percatado de ello, aparecía a lo lejos la figura de una persona delgada y un tanto desgarbada que observaba todo aquel escenario con lágrimas en los ojos. Porque era ella misma quien se lo había llevado horas antes. Nadie la conocía.

MIRLO BlANCO

Oleaje verde de los sembrados al paso
alegre del viento. Turbulencias.
Tiembla el sol impalpable dorando la mies,
cubriendo toda la circunferencia.

Por entre los contornos amarillos,
alguna amapola atrevida se presta a ser
recogida en armonioso aprecio;
una bandada de pájaros batiendo alas,
sorprende en quimérica sensación de encanto.

La tierra, las huellas esparcidas
e imborrables por el intenso verdor,
los pozos de sangre y hiel aún en el corazón
ni del todo secos ni del todo estériles
sobreviviendo en imaginarias alegorías,
y esos ojos tuyos quemando el aire
entre burbujas frescas cubiertas
de un púrpura dulcísimo que arrebata
la luz del cielo suspirando con alivio,
mientras el sol desciende por el valle.

Llovía “a cántaros” sobre la ciudad aquella tarde. La tormenta parecía haberse cebado con la urbe y sus habitantes, y la oscuridad se iba adentrando a marchas forzadas por cada rincón urbano; apoderándose del cielo por momentos y pareciendo querer llevarlo al ocaso de su luz con mucha mayor celeridad que otros días.

La gente que a esas horas transitaba por sus calles, se cobijaba como buenamente podía bajo los balcones de las casas que encontraban a su paso o bajo sus respectivos paraguas; pero ella no… Ella caminaba por la acera con paso firme, como si la lluvia no fuese con su figura, no le importase o, incluso, no le mojase; cosa imposible esta última, pues llovía con increíbles ganas y de una manera insistente. Tanta era la intensidad y tan negro se mostraba el panorama, que pareciese no iba a parar en horas. Vestía pantalón vaquero y cazadora de piel, y calzaba unas botas de cuero que le alcanzaban casi hasta la rodilla. Al caminar, su larga y ensortijada melena se le mostraba libre al aire de la tarde. Y su andar, firme y sensual a un tiempo, atraía la mirada de más de un viandante. Al pasar a su lado, le miré a los ojos y, todo caballeroso, le invité con un gesto de simpatía a que, dada la tromba de agua que estaba cayendo, se cobijase bajo mi paraguas; pero ella, amable y sonriente, rehusó mi invitación. E hizo a la par algún corto comentario, que el ruido de la lluvia y el murmullo de la calle me impidieron discernir. Por lo que, pasados unos segundos, insistí de nuevo en la invitación, ante el evidente diluvio que continuaba descargando sobre la ciudad.

Pero ella, con un gesto de su mano, tras apartarse de la cara un largo mechón de cabello completamente calado, declinó de nuevo mi ofrecimiento; aunque con una mirada y una sonrisa que eran en realidad un sí, fácilmente intuido tan sólo con remachar un poco más en la propuesta, nada pretenciosa por otra parte. Al cabo de unos minutos nos vimos en el interior de una cafetería cercana, sentados frente a frente, charlando amena y distendidamente junto a un café y al lado de un amplio ventanal que nos dejaba percibir con total perfección el movimiento de la calle y la insistente lluvia del exterior, pero ahora a cubierto.

Fuera, el aguacero que la tormenta había propiciado, continuaba en su persistente acción, circunstancia que, pocas veces como en aquel momento, agradecí en mi fuero interno. Y, de igual modo, intuí que ella tampoco desaprobaba el instante y la circunstancia; y que no acariciaba gana alguna de que la lluvia cesase por tan pronto… Y tardaría algún tiempo, en efecto, la tormenta en dejar de mostrarse tan activa, y también la lluvia en amainar lo suficiente como para no empaparnos de agua en exceso porque, abrazados como caminábamos, mirándonos de hito en hito el uno al otro, para nada echábamos en falta el paraguas que, además, debió quedarse olvidado en el bar.

Y así, de esa guisa, recorrimos la ciudad, incluso por calles que ninguno de los dos conocíamos, pues al igual que no nos importaba la lluvia que continuaba cayendo sobre nosotros, tampoco nos importaba cuales eran las calles que cruzábamos; sólo ansiábamos caminar unidos sintiendo nuestros cuerpos juntos. Ya de noche, al final de una de estas calles, un cartel iluminado con una brillante luz de neón nos anunciaba el nombre de un hotel. De común acuerdo, decidimos pasar a su interior y tomar una habitación donde poder secar nuestras ropas; aunque en el fondo, lo que ansiábamos con verdaderas ganas era entregarnos al amor con encendida pasión…

A veces, la lluvia en la ciudad puede ser también una dulce bendición del cielo en el momento más álgido del coqueteo amoroso… Y el paraguas como artilugio, una oportuna disculpa bastante apropiada para propiciar el inicio de ese amor.

Un poeta es un hombre o una mujer como vosotros, que es lo mismo que nosotros y elige las palabras, o éstas a él, para expulsarlas de una manera personal. Por eso los poetas, siendo lo mismo, la cantan de distinta manera. Es el yo y la emoción, el canto y el cuento, la forma y la materia.

Mi comienzo

Claudio Rodríguez. Las lecturas. Solo los genios se hacen a sí mismos. Por eso son tan pocos y escarbando en ellos se llega siempre a un maestro. Actualización mar2026 | 💥+388 👀

Cambia la tarde

Va mudando la tarde al antojo de inercias
y movimientos calmos. Lo hace con todo
lo que arde y cual llama se va durmiendo
lentamente por los campos soleados
del septiembre —ráfagas de viento
sobre las vides, sobre las mieses—
barruelano, desperfilándose emigrante,
ocultándose entre las tenues veladuras
que generoso ofrece, entre fuegos amarillos
que agitan las sombras, el dorado ocaso.

Si se rompiera este momento mágico
donde la belleza de la tarde se impone,
cuántos tesoros, cuántos sentidos naturales
y carros alados cargados de hermosos
regalos en la nada se volatilizarían.

Y también —vientos del norte, praderías
verdes, altas cumbres— cuántos lloros,
melancolías, palpitaciones, goces y algazaras,
cuántos jardines floreados, árboles y perfumes,
que se encienden y apagan en la opacidad
de un tiempo que a todos, cedidos a lo bello,
en sin igual gozo reconfortan.

Allí donde el mar se retira y bate sus olas al morir, regresé de nuevo la otra tarde, cuando el sol se ocultaba ya tras las esbeltas palmeras de nuestra playa favorita y el cielo se tornaba de un color rojizo que nos encandilaba. Y rápidamente, antes de que se pasase el momento y cambiase el color del cielo, saqué mi móvil y tomé unas instantáneas…

Pontedeume

Idílico paraje que siempre nos apasionó –¿recuerdas amor?-; tras descubrirlo un día por casualidad cuando, haciendo caso sólo a nuestro recién estrenado amor, y cuando el sol comenzaba a ocultarse tras aquel amplio palmeral, nos declaramos el uno al otro un sinfín de confidencias; mientras, ora caminábamos por toda la amplia extensión de la playa y las olas al romper en la orilla acariciaban con delicadeza nuestros pies desnudos, ora la brisa del mar removía una y otra vez tu larga y sedosa melena, mientras descansábamos del paseo sentados sobre una de las rocas que, en su conjunto, daban abrigo al pequeño puerto pesquero.

Fueron solo dos veranos los que coincidimos en aquella ciudad junto al mar. Pero devinieron muy intensos sus días y sus horas; apretados los besos y las caricias, y ciertos los sentimientos. Mas, ¡éramos demasiado jóvenes aún!… Junto al mar que ahora contemplo melancólico desde la ventana de mi habitación y sumido en la añoranza del ayer, abrigamos y alimentamos durante unos días, tú y yo, una bonita historia de amor, ¿te acuerdas, amor?.

Fue corta en el tiempo, puede que sí; pero intensa en los sentimientos y las emociones… Y es que nos enamoramos de pronto como adolescentes que éramos. Así nos lo confesamos, al menos, el uno hacia el otro y el otro hacia el uno también, aquella tarde de verano cuando, agotados ya de pasear tomados de la mano, nos salió al encuentro al final del paseo un coqueto banco, que acogió sin rechistar nuestros abatidos cuerpos. De pronto, nos encontramos inmersos en un entorno que emanaba romanticismo por doquier. De frente, disponíamos de toda la inmensidad del mar, con el sol ocultándose tras las montañas del fondo y dejando una estela de un rojo intenso sobre el agua casi a nuestros pies. Justo al lado, rompían con extraordinaria suavidad las escasas olas que el mar llevaba aquella tarde hasta la playa. Y un poco más adentro, en un lateral de la playa, un grupo de gaviotas graznaba con insistencia en torno a un barco de pesca que acababa de arribar a puerto.

Un marco ideal para que, en la tranquilidad de la tarde que declinaba perezosamente, nuestras confidencias se hiciesen más emotivas y sentidas, y el amor surgiese con inusitada fuerza. Un pequeño y acogedor restaurante, al lado del paseo, nos permitió reponer fuerzas y continuar con nuestras confidencias en torno a una mesa apenas iluminada por la llama de una vela, que hacía resaltar aún más el dorado de tu piel. Siendo aquel nuestro refugio hasta bien entrada la noche, ¿te acuerdas?. Los días siguientes discurrieron con el mismo cariz y en el mismo estado de enamoramiento mutuo; finalizando la velada a la luz de una vela en nuestro restaurante preferido y en aquella mesa junto a la ventana.

Todo aquello pudo haber continuado más allá de aquellos veranos, de no haberse cruzado por el medio aquella llamada de teléfono que, inesperadamente, te llegó desde casa y que provocó tu posterior partida hacia ella. Luego, todo fue un continuo buscarte sin obtener resultado positivo… Quién sabe si este verano, porque así lo piensa mi cabeza, no te descubriré caminando entre la gente del paseo, o sentada en nuestro banco de ayer contemplando frente al mar el ocaso de la tarde... Me daría tanta alegría y me haría tan feliz… Ahora, pasados algunos años, y que el azar ha querido que regrese a esta ciudad, sin dudarlo he querido bajar hasta nuestra playa favorita de aquellos dos veranos. Pero nada era igual que en aquel entonces, porque ya no estabas tú…

Y los recuerdos han sido ahora tan prontos en aparecer y tan nítidos al mostrarse, que la emoción me ha
podido a los pocos minutos de pisar su arena… Y por un momento, en la profundidad de la playa, quise adivinar tu figura al fondo corriendo hacia mí con los brazos abiertos…